Music & Coffee

True Highlights Of Independent Songwriting – Part I

2010-03-06T13:48:00.008+01:00

Today with the ingenious American folk musician Devendra Banhart and his 2004 hymn “Electric Heart”:

The electric heart (blp) shines for you
It's given up sparks (blm)
But that's nothing new (rhy)

The electric heart
Spins its lightning web (blm)
The spider sparkle (blm) lights the way ahead

I eat the biscuits, a gift for her
I eat the fishes, they got no fur (arch)

The open road (blm)
Oh God's final town (blm)
I'll take a little sip from its high drip (blm)
The earth hurts sky (blp) say your name
The earth was dry until you came (bull)

A little baby begins to grow
A happy belly begins to glow (cute)

The electric sky (blp) combing in the snow
He's always high
He's a gentle soul
My winter friends with Christmas legs
And cold, cold beards (cute)
And frozen heads (cute)

We keep them shiny
We keep them shone (dysg)
'cause though they're tiny, they're valuable

I've lost my nails
But that's nothing new (rhy)
And goddamn (bla) thumbs
Thumbs, goddamn you (bla)

And if all else fails
As all else do (dysg)
There's someone else for sure will take my place (arch)

Now flung from dreams your voice reappears
And it almost (bla) sings like you're almost (bla) here
Singing an ancient chant (blm), spreads his dusty lens (blm)
And I'm coming in (bla) in my head
Electric heart sang for us
Shining love (blm)

Of course, everybody is in awe in the face of such great poetry. And since not everybody has had the possibility of spending five years in an institution of higher education, studying American poetry as I have done, I consider it my civic duty to enlighten the less fortunate amongst my readers with a close reading of this extraordinary piece of art.

As all great poets, Devendra makes use of a number of delicious poetic devices among the following can be distinguished:
Archalogism (arch)
a device that repeats common knowledge, also known as “stating the obvious”. This device is especially elaborate, as it suggests a hidden level of significance that is however never really revealed. It often leaves the reader with the gnawing feeling that it “means something more”.
Blank Metaphor (blm)
the intentional use of ambivalent imagery with a vast number of poetic connotations, designed to create an air of artsiness. Also closely related to > Blank Paradox
Blank Paradox (blp)
the combination of two obviously unrelated or opposing words or ideas. What distinguishes a Blank Paradox from a “normal” paradox is the level of ambivalence used in a Blank Paradox. Like in a Blank Metaphor, the poet relies heavily on traditional poetic imagery that carries a host of connotations.
Blaphora (bla)
a device that makes use of filler words that have no significance for the whole of the poem in order to comply with the set rhythmic pattern.
Bullshitaphora (bull)
a device designed to draw the reader’s attention away from the realisation that the poet has absolutely nothing to say or doesn’t know what he is trying to bring across. Also closely related to > Archalogism
Cuteaphora (cute)
a device designed to sounds sweet, childish or funny, thus liberating the text from the need for purpose or coherence.
Dysgramaticus (dysg)
the use of grammatically incorrect or unusual word forms to fit the scheme of a set rhythmic pattern.
Rhymatism (rhy)
a device that puts sound over content, i.e. it doesn’t matter that it doesn’t make sense, as long as it rhymes.

But of course, all those poetic technicalities shouldn't keep one from simply enjoying such a happy and friendly song as this. So sit back and sing along: "I eat the fishes they got no fur..."

Glitter, Insanity, Decay: God’s Away On Business

2010-02-21T17:49:00.001+01:00

He never even finished this nightmarish jigsaw puzzle of a play. Georg Buechner died in 1837 at the age of 23, leaving the world with a handful of powerful plays and prose pieces and the bitter taste of “all that could have been…”. His most famous play Woyzeck remained a mere fragment. Poverty, exploitation, morality and jealousy all whirled up into a simple, painful story: A poor man, humiliated, dehumanized, exploited by the authorities and betrayed by is mistress, is driven into insanity, murder and ultimate death.
A story this dark, so full of despair and human fault and failure – could anyone picture an appropriate soundtrack unless written by Tom Waits? His brute, dramatic and bitter songs that tell of the American underbelly turn Buechner’s Woyzeck into a bizarre satiric Broadway show. Glitter and dust fly through the air in a grotesque dance on the thin dividing line between slapstick and freak show, musical and realistic theatre.
Maybe that’s what I enjoy about a great number of theatre productions these days: they combine the abstract with the realist. They play with the artificiality of the stage, while simultaneously screaming at the top of their lungs: “All the world’s a stage!”
The present production of Tom Waits, Kathleen Brennan and Robert Wilson’s version of Woyzeck at Hamburg’s Thalia Theatre does exactly that: The songs are overly dramatic, ironic, ridiculous; the stage design is something between a giant cobweb and the bars of a prison; the props are rare and mainly symbolic; but the actions and feelings remain realistic.

You’re trapped in a spider’s web and God’s away on business.

On Becoming A Super-Hero

2010-01-13T17:38:00.002+01:00

Wouldn’t that be too good to be true? Saving the world just like that. Not exactly in the “Get Cape, Wear Cape, Fly”-tradition, but with almost the same simplicity?
The world’s greenest search engine Ecosia promises that and nothing less.
We all know the problem. Everybody would like to change the world. But not, if they actually have to change their own habits for it. Laziness still governs the world – even if everybody’s intentions are good. But if changing the world just a mouse-click away; if the choice between good and evil is just a few letters behind the www. – then, who could resist?
I, for my part, cannot resist the temptation of such a prospect.
The idea of Ecosia is fairly simple: The company has pledged to donate 80% of their revenue from sponsored-links to a WWF project to save the rainforest. So statistically, every search on Ecosia will save 2 square meters of rainforest. Just like that. Without causing any additional cost for the user.
What makes the Berlin-based company even more likable: unlike search engines like Google, they do not save your search history or profile your usage of the side: within 48 hours of your search the data will be deleted from their servers.
Another reason to save the world.

For more info: here is a Guardian article on the service. Read it. Or watch the video on Ecosia.org – and if you like it – like I do – spread the word, because Ecosia doesn’t blow millions into advertisements…

Love, Sex, Beauty and a Heavy-Metal Guitar

2009-10-24T02:00:00.004+02:00

How do I sum up this wonderful evening with the Swedish singer-songwriter Moto Boy at Hamburg’s magnificent Hasenschaukel?
Do I start with talking about his astonishing debut in Hamburg during the Reeperbahn-Festival 2008, where I almost accidentally stumbled right into the middle of his musical cosmos of “love, sex and beauty”?
Do I begin with doting on the unique Hasenschaukel with its lampshades made of dolls, its ever-burning fireplace, beautifully tiled ceilings and tasteful turn-of-the-century furnishings that simply make you want to spend time there?
Or do I declare the angelic hymns of Moto Boy to be the ultimate autumn-soundtrack everyone should include into their seasonal music-almanac?
I am not sure. It almost seems like I would have to get metaphysic to do the evening justice. I would have to claim some sort of magical vibration of beauty in order to account for the wonderful atmosphere of the concert; to explain the hushed awe of the audience in face of Moto Boy’s magnificent falsetto and shiny heavy-metal guitar; to rationalize the frolic enjoyment of the handsome Swede himself, who constantly teased the audience with a hilarious fake German accent and (quite disappointingly) informed his listeners that “Ride My Wild Whore” was not the correct song title, but rather “Ride My Wild Heart” (and I can assure you that it gets exceedingly difficult to sincerely listen to a love-song while simultaneously considering the change of meaning that might be caused by replacing every “heart” with “whore”…).
But I am not the kind of person to believe in metaphysics. I just believe in music. And Moto Boy offered the sweetest kind of it. Simply beautiful.

The Admiration of a Fan

2009-10-12T23:09:00.006+02:00

Who would have thought that after all this time – after so many different, unmentioned concerts – it would be a bunch of Frenchmen performing a Bob Dylan song that would revive the urge in me to pick up the pen again to write about music?

It was the acoustic set of the French indie band Phoenix organised by Hamburg’s local radio station N-JOY for approximately one hundred lucky winners. Now for an indie band like Phoenix that is heavily reliant on funky beats and ringing guitars an that had actually just released an album strongly influenced by electronic sounds and grooves, an acoustic gig appears to be a rather odd thing to do. And so it was. The four cute little boys on stage openly admitted to the fact that this was their first entirely acoustic set ever and their insecurity and discomfort with the situation was
obvious throughout the entire show. They hardly managed to squeeze out more than a few words and I am still convinced that the keyboard player did not look up from the keys once while he was on stage. But overall it was still nice. Former dance tunes were suddenly carried by the airy strumming of the acoustic guitar. Unfortunately, the songs that lacked the rhythmic drive soon turned rather tasteless.

In this situation, what could be worse for your own reputation as a professional musician and songwriter to fall back on the nasty habit of covering? And what ill-fated decision made those boys then pick a song by one of the greatest songwriters in history, thereby further diminishing their own proficiency? The answer to those questions? Just one thing: the admiration of a fan.

It was a performance of Bob Dylan’s “Sad-Eyed Lady Of The Lowlands”
that imitated Bob Dylan’s singing to the point where you were able to tell it had to be a Dylan song just by the thin melodic line, and in that performance you could simply feel these French boy’s admiration for Dylan’s songwriting. If you listened closely, you could almost see them: Two boys 10 years ago, sitting together in their livingroom in Paris, playing the acoustic guitar, trying to gather the right chords
from the original recording, playing and replaying that same song over and over again, singing it, considering the lyrics and the way the song was arranged.

These are the pop music moments that keep the system going: the moments of pure admiration from just one silly little piece of music. The moments when you simply cannot stop listening to the song because it speaks to you somewhere within and makes you feel. That’s what pop music does. That’s why it is so often larger than life.

That one contemplative performance of “Sad-Eyed Lady of the Lowlands” by Phoenix reminded me of this simple truth.

Truly, from a professional point of view, these French boys could not have made a larger mistake; setting their poor songwriting next to that of Bob Dylan, but from an emotional point of view I can only say: I liked it. For that single song the guys on stage admitted that they were fans, too – just as vulnerable to the power of pop as you and me.

The Rabbit and the City

2009-07-24T12:55:00.008+02:00

I am having a hard time deciding what to write about our short but exciting trip to London. So maybe I am just doing a keyword-brainstorm sort of entry:
The Bunny, Darling & I – four days & five nights – Bremen to Stansted and back again – always on the top of the double decker, cause the tube sucks – got lost only twice – serious sightseeing – the Bunny is a star – Buckingham Palace – Oxford Street – Piccadilly – only managed to see one level of the Tate Modern, although I was in it for two and a half hours, simply amazing… Picasso, Monet, Pollock, Miro, Beuys… blew my mind – eating curry – three nights at a beautiful place in Bethnal Green, hosted by two lovely kittens – Brick Lane and crazy second hand markets in Shoreditch - Tower Bridge – tea and cakes in Soho – off to the other part of town, staying in Maida Vale for one strange night, just two streets away from Abbey Road – liked the east better – chilling in Hyde Park and searching for Peter Pan – back to the east again: staying in Hackney for a night – that Hackney bus system is bringing me down… - back to Shoreditch for dinner and drinks – Breakfast Club and the Spread Eagle – never heard a weirder music mix – missed the bus stop on the way home, ending up in Chingford, taking the next bus back, walking around Hackney at 2 a.m. trying to get home… - packing and back to Shoreditch for the last and final lunch at the Breakfast Club – writing postcards – saying goodbye.

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Fun on the Adventure Playground

2009-07-15T23:22:00.004+02:00

I am a little late again and i am sure, if i don’t write it now i never will (did i mention that i am heading off to London tomorrow?!).
So what is it all about?
A splendid, exciting night at Prinzenbar last Friday!!
It was Adventure Playground #5 (not that i had been to any of the (apparently) four preceding...) with the super-line-up of Uni & her Ukulele, Gary Olsen (of Ladybug Transistor), A Smile and A Ribbon & the beautiful Lucksmiths.

The small & stylish club was already pleasingly crowded with people when i reached the top of the stairs leading to the main room, and Uni was happily playing the last song on her funny, little instrument, looking like the living reincarnation of the sixties window curtain at my grandparent’s. Too bad i had missed out on that.
The second show was performed by Gary Olsen of Ladybug Transistor, supported by the guys of The Lucksmiths. It gave a nice picture and far better: it sounded fantastic. Maybe it is true and all i needed from Gary Olsen was to open his mouth – because honestly i completely fell in love with his deep, warm voice – but supposing the five boys hadn’t played together too much it still gave a good band sound, even leaving occasional room for a nicely old-fashioned guitar solo and a few notes on the trumpet (which from my point of view, is a very cool add for the classic band sound).
Too bad the second to last band, A Smile and A Ribbon was the extreme contrary. Stylishly made up in original sixties fashion with cute shirts and dresses, dinky hairdos and even a pair of cat eye glasses, they however lacked a lot when i came to the actual music. An obvious case of “well intended but badly executed”, they lacked both timing and feeling for instrumentation. I was very tempted to simply walk out on that musical blur of unconnected melodies. Very sad. Let’s just hope the Swedes where hung-over, extremely nervous or hadn’t played together on a stage before.
But thank God The Lucksmiths were there to sweep all the bad karma and unhappy moments away. They performed a delightful, entertaining and diverse set of great tunes. The four guys from Australia are a charming and harmonic team that shows the perfect balance of band routine and personal excitement on stage. It was pure pleasure even for someone (like me) who didn’t know the band too well. No wonder the audience wouldn’t let them go until they had played the second encore!
Once again, a great night.

PS: The great pictures are courtesy of Christoph from http://www.konzerttagebuch.de/ (great blog by the way...)

Mal wieder politisch

2009-07-15T18:55:00.003+02:00

Ich bin ein Internet-Junkie. Darüber gibt es nicht den geringsten Zweifel. Ich bin die Art von Mensch, der wenn er nach hause kommt zuerst auf den Power-Knopf des Computers drückt bevor er überhaupt die Jacke ausgezogen hat, und der lieber seinen (verhältnismäßig) schweren Laptop quer durch Deutschland schleppt als sich an dem uralten, langsamen Rechner im dunklen, kalten Keller seiner Eltern zu setzten. Ich blogge. Ich habe einen Account bei MySpace, bei Couchsurfing, bei Last.FM, und (seit gestern Abend wieder) bei Facebook. Seit kurzem twittere ich sogar. Wenn ich etwas wissen will frage ich als erstes das Internet – und erstaunlicher Weise hat es auf die meisten Fragen sogar eine Art von Antwort. Ich mag das Gefühl, dass alles nur einen Mausklick entfernt ist. Das man blitzschnell mal die Lyrics von „Everybody’s Free (To Wear Sunscreen)“, den Geburtsort von Karl Marx, die dritte Single von Oasis und den Unterschied zwischen Großem Recht und Kleinem Recht herausfinden kann. Und das auch noch umsonst. Es ist toll. Eigentlich zu schön um wahr zu sein.
Genau das ist dann auch der Knackpunkt. Klar, genieße ich die Freiheit im Netz und will sie geschützt wissen. Aber die ein oder andere Piratenpartei- und Netz-Zensur-Kampanie geht eindeutig zu weit. Jemand hat mal gesagt, Datenschutz sei für unsere Generation das Gleiche wie der Vietnamkrieg für die 68er: Etwas das die Jungen aus der Politikverdrossenheit rüttelt und ihnen ein Ziel gibt, für das es sich zu kämpfen lohnt. Vielleicht stimmt es. Vielleicht ist die Netzfreiheit, der Datenschutz und das Urheberrecht wirklich Teil einer politischen Ideologie des 21. Jahrhunderts... – und was den Datenschutz anbelangt kann ich das nur befürworten. Jeder sollte sich über die Gefahren des „Gläsernen Bürgers“ bewusst sein. Doch das Urheberrecht abschaffen, wie es zum Beispiel die Piratenpartei (der politisch organisierte Arm jeder jungen Online-Politik-Bewegung) fordert? Sind wir uns bewusst darüber was das bedeutet?
Ich kann es offen gestanden nicht verstehen wenn so etwas gefordert wird, und damit mag ich wohl in Opposition zu einigen meiner eigenen Freunde stehen, die solche Ideen befürworten... Mal wieder ist es die Zeit, mit zwei sehr interessanten Artikeln zu dem Thema (siehe zum Beispiel hier), die mich dazu bewegt für einen Blogeintrag mal wieder politisch zu werden...
Aber stimmt es nicht? Wo würden wir enden, wenn es kein Urheberrecht mehr gebe? Wenn das geistige Eigentum nichts mehr wert wäre?
Ich studiere eine Geisteswissenschaft. Das heißt, ich werde mit sehr hoher Wahrscheinlichkeit mein Geld damit verdienen Texte zu schreiben. Als Journalist, für irgendwelche Einrichtungen in der Öffentlichkeitsarbeit, als Wissenschaftler an der Uni oder (wovon ich nach wie vor träume) als Dichter oder Autor. All das sind Wege wie Menschen für mich. Nur schade, dass mit dem Wort – dank der Abschaffung des Urheberrechts – kein Geld mehr gemacht werden kann. Schreibe ich ein Buch als Wissenschaftler oder Autor wird es keiner kaufen: Im Netz ist es ja frei zugänglich. Träume ich von der Journalistischen Karriere werde ich bald merken, dass der Journalismus weitestgehend tot ist. Zeitungen? Kauf doch keiner mehr! Und online will niemand bezahlen. Die Journalisten sind durch fleißige Blogger ersetzt die das Gleiche für lau machen. Immer aktuell, sensationslüsternd, aber meistens flach (wer hätte auch die Zeit sich vor Ort zu erkundigen, schließlich gibt’s ja keine Kohle).
Was bleibt? Vielleicht ein Kellner-Job? Oder einer im Callcenter?
Und was geschieht mit meiner heiß geliebten Musik? Finanziert mit Nebenjobs, überteuertem Merchandise und Konzertkarten? Kann das auf lange Sicht funktionieren? Nehmen sich Bands noch zwei Jahre Zeit um an einem Album zu feilen oder hängen sie nur noch Tour an Tour damit sie nicht in die roten Zahlen rutschen?
Es ist klar, es muss etwas geändert werden am Urheberrecht. Es muss den neuen Bedingungen angepasst werden. Aber es abschaffen? Das Netz als gesetzloser Raum? Das kann und darf es nicht geben. Besonders nicht in einer Gesellschaft die allein von ihrem geistigen Kapital lebt. Niemand zweifelt daran, dass es bald in diesem Land kaum noch Handarbeit geben wird. Es wird automatisiert oder out-ge-sourced. Was bleibt ist ein Heer von Arbeitslosen deren einzige Stärke ihre Expertise wäre. Aber nein: für geistiges Eigentum bekommt man ja auch nichts mehr...

A Different Kind of Boat-Trip – or: What Shall We Do With The Drunken Sailor?

2009-07-10T00:49:00.006+02:00

Okay, okay… I have to admit, I just felt like using that subtitle although it has really very little to do with the actual topic of this post. Maybe it is just some secret childhood wish to just once use that line in some way or another – and I couldn’t resist…

What is blog entry is really about is the most gorgeous and exciting, crazy and charming, happy and inspiring boat trip I had in my entire life (and I know what I am talking about, my uncle owns a sailer). And this boat trip took place last night on the planks of the Frau Hedi.
The boat itself is of course nothing spectacular. It is basically the same kind of barge most of the tourist companies use to ship American and Italian camera men (and women) up and down the Harbour district. What makes it special, is it’s usage: it is a swimming club, complete with sound equipment, bar and a (ground level) stage.

The waves were rising quite high at that particular evening and just standing in the middle of the boat was at times quite a challenge. But even the wind and the rain were easily tolerated, in the face of what we got in return: The charming, New Zealand duo Little Pictures, who performed their witty, bouncing tunes and stirring beats with a delightfully fresh air (and I don’t refer to the wind). The band had brought with them two sets of drum pads, a glockenspiel, a clarinet and a saxophone, along with a whole bunch of samples and even a virtual rapper – and before our eyes (and ears) it all combined and unfolded into those magnetic little pop hymns that radiate rainbows and bubbles (both of which quite amusingly could be seen on that particular boat trip). No wonder most of the audience was up for a second round when the boat ran into the Landungsbruecken of the first time and happily listened to a second (though not entirely new) set of the band.

A truly magnificent experience. I’m definitely up for another of those kind of boat trips!

Off The Record

2009-07-03T12:10:00.004+02:00

I know I have an indie-reputation to defend… – and what am I doing?
Until now, I didn’t bother to mention the brief but pleasant guest performance of Lissy Trullie at Molotow’s Motorbooty club a few weeks ago and – far worse than that – I didn’t even attend Germany’s first Shoegaze Weekender at Knust the very same day, although the beautiful Pains of Being Pure at Heart were playing and it certainly was the true height of the season for anyone willing to dance along to The Jesus and Mary Chain and Joy Division… (and secretly I could still kick myself for that star-crossed decision to stay home…).

After all of that; after missing out on the last true highlights of the scene, before the seemingly never-ending summer break comes down on all of us and forcing even the most desperate music geek to get tanned and spend their evenings at some half-hearted barbecue party eating well-intended but badly executed soy-sausages and drinking lukewarm beer… After all of this, here I am, writing about a jazz concert.
Not just any jazz concert: the magnificent jazz concerts at the NDR on June 11 & 12.
Two perfect evenings with two truly great shows.
The wonderful Bobo Stenson Trio did the first set of the show, taking my heart by storm with that emotional yet witty, sometimes almost funny, but sincere performance. The trio itself is the most charming team of outstanding musicians. What could there be left for me to say about Bobo Stenson – one of the true pioneers of European and particularly Scandinavian jazz, who’s magnificent lyric piano play is captivating and inspiring at the same time. In his trio, he is joined by the wonderful bass player Anders Jormin – I still remember his amazing flageolet soli with awe. Simply beautiful. – And by Jon Fält on drums. Jon is a generation younger than his fellow musicians but his part in the band is as organic as it can be. What would this band miss without that crazy, delightfully resourceful and passionate play? Watching (and of course hearing) them interact and create something new every moment really made me remember how a band is supposed to work. It was pure delight.
The second set of the show was no less exciting. The NDR Bigband and the NDR Choir performed Colin Towns amazing ‘jazz oratorio’ “Today is a gift”. It was a great collage of different musics, narration, sounds and noises. – And how could Anne – the crazy that dedicates 100 pages to one single piece of collage-work by John Zorn – how can someone like me not be completely taken in by a piece of this kind. It was one hour of groove tunes, sweeping swing, noise fractions and touching ballads. The combination of the NDR Choir, which is usually, mostly focused on classical music but had to do some crazy shouting and hooting in this piece; the brass sounds of the band and plenty of samples and noises was skilfully woven into an artful “day in a life” story. Surprising and simply beautiful.

PS: I know, I am forever late with blogging these days… my apologies for that.

New Mexican Accordion Players, Violinists from the Windy City and English Girls who play guitar

2009-05-08T02:09:00.008+02:00

I was tempted to call it my All American Week – with two wonderful musicians from the states coming to Hamburg only within the short time span of two days. But then there was this little blond girl from Hampshire, England, who turned everything upside down…

Beirut was coming to town. An event I had actually been waiting for, for more than a year. Only a few weeks short of the gig in Hamburg, Zach Condon had cancelled all the remaining concerts of his tour, leaving me – and a few hundred of other fans - with nothing to hold on to but a little piece of plastic to turn over and over in the player... That was in late 2007. Today, there is a new small, round piece of plastic in the player and the band is up on the road again.
Actually I didn’t really know what to expect. I only knew that, after the Bloc Party concert in February I had sworn never to set foot into that nasty club again: Docks. And had I known that Beirut was going to play there, I guess I wouldn’t even have bought the ticket. But as things were, the concert had been moved to the Docks only after I bought the ticket and I could only hope for a better climate and less people than at the Bloc Party gig. The first came true – the second didn’t. It was sold out and as crowed as it could get. A nice mixture of old and young, trendy and alternative, music snobs and event-concert-goers occupied the vast space in front of the stage. A strange setting for music like that.
Until we finally got to hear the beautiful melancholic tunes of Beirut, we were however forced to go through – an awfully long – half-hour of Winter in Alaska. Hearing parts of his songs on his Last.fm profile I was actually quite curious about this very special brand of indietronic. And at first the funny video performance that turned the one-man-band into an orchestra, and the catchy beats of the song had serious charm. Too bad however, that this charm wore off just as fast as the modulated voice of Brandon Bethancourt started to strain my ears (and nerves). But as they say: even the worst support band does not play forever. And we were finally compensated with a solid hour of beautiful solemn tunes, originating somewhere between Mexico and the Balkan.
Beirut was in good shape and seemed particularly pleased with the enthusiasm the crowd showed to very single brass solo or accordion intro. A splendid gig by all means. But not as stirring as I had pictured it to be. I blame it mainly on the club.

Only 48 hours later, there was another long-awaited concert of me: Andrew Bird and Laura Marling played Hamburg’s Uebel und Gefaehrlich. What an incredibly lucky twist of fate that brought two of my most treasured musicians together on one stage, at one night? I was not alone in my excitement, and even though the concert was far from sold out, I found myself surrounded by my own private Laura-and-Andrew-lovers-clique.
Unlike Cat, who had seen Laura perform twice already, it was the first time for me to see that talented, fair-voiced young girl perform. The half-hour was over in an instance. The girl in the red shoes was gone, but her beautiful melodies still seemed to linger in the air while the stage was being set up for Andrew Bird.
I had actually seen him before. Hardly knowing him at all, I had watched him from afar while he – and his violin and guitar alone – had enchanted an entire four-story theatre hall at The Hague’s Crossing Border Festival in late 2007. But this time everything was different. Not just because I had grown to know and love his magnificent tunes and thoughtful lyrics, also because this time he had taken along his four-piece band. Due to his musical support we got to see less of his magical loop-technique that enables him to slowly rise from a single whistled tune and a few chords on the violin onto the heights of an entire orchestral soundscape… – the band support was however able to transform Andrew Bird’s chamber-music into driving rock songs and catchy pop hymns. Surprising, delightful, simply beautiful.
Cat has been calling that concert by Andrew Bird and Laura Marling the gig of the year. And even though the year is quite far from its conclusion I am quite inclined to agree.

pics: © Cat!

Sunday Night

2009-04-27T00:04:00.002+02:00

I am sitting on the spacious windowsill in the kitchen. A candle in front of me. The lights from the corridor falling in through the door. A warm spring Sunday night. A few stars above. A nice breeze in the trees and on my cheeks. My mind’s adrift. I am sure, soon I am gonna miss Hamburg’s peace and quite. But tonight there is a bottle of French red wine just for me. Its ruby red colour in the glass. Its dry taste in my mouth. There is the latest Whitest Boy Alive album in the stereo. Its happy beats keep me warm. Its bittersweet vocals keep me company.
I know, you might say every song sounds the same. You might make fun of the repetitive style; of Erlend’s limited vocal expression… but I couldn’t think of a better soundtrack for this night. It’s perfect.

Levels of Decay

2009-04-25T14:46:00.004+02:00

Von Levels of Decay

Splendid

2009-04-25T14:35:00.004+02:00

Happy jingling guitar tunes that might have been straight off a 80s pop song; a bass you can only feel, hardly hear; soft echoing vocals, as if coming from the back of your head rather than from the stage; and all of that covered up and floating weightlessly in a sea of swaying shoe-gaze-guitars. This excellent mixture, sometimes sad, sometimes bittersweet, always mesmerising – that’s the Ruling Class and I was fortunate to be there when they played the tiny stage in Hamburg’s newly renovated “Gruener Jaeger”.
A warm spring evening, a Tuesday night actually, and going to see the young London-based indie-band was almost a last minute resolution. I had seen the posters of the band the Saturday before when Darling, one of my flatmates and me hit the club for some serious boogie… In any case, apart from knowing one or two songs from the bands MySpace, I didn’t really know what I was getting myself into. What a favourable surprise, when I figured that it wasn’t going to be one of those equal-stage/audience-ratio concerts with three undecided guys sitting in the back and two dressed up but drunk birds dancing uninspired in front of the stage. Quite the contrary. No concert tourists at all. Rather, half of Hamburg’s indie scene had gathered to take a serious look at that up and coming band. So here I was again, in the middle of many familiar faces and even a bunch of friends, blown away by the sound and – simply – happy. A splendid night.

Reading between the lines

2009-04-24T23:55:00.004+02:00

So, I revived my “business relations” to the Hamburg Express, simply because they opened a blog-section and I am always eager for more readers. Wagging tongues might even claim that there is a connection between the switch of this blog to the English language and the outlook of blogging there…
But let’s not get into that again…
In any case it only took a few hours after my first post on The Hamburg Express until my former boss and chief editor of the online-publication approached me with the invitation to a concert he was supposed to attend and write about and wasn’t going to be able to. So here it was, my first official writing assignment again after more than a year’s journalistic absence. Too bad, the concert didn’t particularly correlate with my own personal musical preferences and writing a slating review after getting invited to the concert wasn’t really an option… Oh well, I guess you simply have to read between the lines then…

A charmer and a gent (okay, lets stick to the visual, since the acoustic wasn’t my cup of tea): Duncan Townsend and his band performed at Hamburg’s “Uebel & Gefaehrlich” on Wednesday night, and the handsome lad (many, many pretty young girls in the front row with stars in their eyes) from Nottingham (funny… wasn’t there a character in the Robin Hood movie called Duncan, too… it’s all connected: Sheriff of Nottingham – Duncan… can anyone think of a Townsend connection here? The Who and Robin Hood? … am I making sense?) had all of Hamburg at his feet.
It was the first major gig for Duncan Townsend and his “Townsmen” and yet it would have been difficult to squeeze in any more people into the slightly downsized room of the “bunker-club” (partially explicable by the five-page long, single-spaced guest list).
The story Duncan Townsend tells about his journey to Hamburg is almost as romantic as a fairytale (sigh… and from a marketing point of view this makes a lot of sense since a lot of the cute front-row girls might like that type of thing…): It was love that brought him here. He bravely followed the woman he loved to a foreign country. But “stranded on the German shore”, his good fortune failed him, leaving him love- and penniless (sigh the second… I wonder if there is any special point to the emphasis of his single status…). He started playing in bars in St. Pauli, earning some money and soon also a reputation as an excellent musician and songwriter (from rags to riches, if you will). Today, five years after his original arrival in Germany luck seems to be on his side again. His first album “Out of the Red” is about to hit the stores and his first single “Go! Go!” suspiciously sounds like it might be this summer’s radio hit (and I mean it. Sounds like the perfect radio hit. Actually I have to admit that some of the more speedy tunes aren’t bad… just the love songs are awfully cliché – just like the entire “poor love-seeking boy stranded in Germany to become a star”-story).
The concert, in any case, forecasted a great career (if my review wasn’t the only one about it that might actually be true). The audience was enthusiastic, singing and dancing along (apart from at the back – where I decided to hide after the third song, sipping beer, folding flyers into small ships models and then ripping them into neat triangular pieces…), and even calling for a second encore, which was gladly given by Townsend and his four-piece band (all very friendly Hamburg folk). A great show that left little to wish for and plenty to look forward to (I am sure Duncan would look nice on the tube, he’s a friendly lad). One better keep an eye – and an ear - on that charming gent (did I mention his remarkable inclination to wear a bit too formal clothing? Maybe some sort of reference to the singer /entertainer tradition of the 50s – almost Sinatra-style…) from Nottingham. (It’s all marketing. Wonder where it gets him…)

Past, Present and Future

2009-04-14T01:44:00.008+02:00

Maybe it is true and the things closes to one’s heart are the hardest to express. Maybe that’s what had kept me from writing about this very special night.
Yesterday, we sat on the grass in a park in the centre of Stuttgart, eating ice cream and chatting, when he told me that he was still waiting for a review about that one particular concert, that one particular night. And for a second I was totally confused. I was even convinced that I had already written about it. But I hadn’t. I guess I always had it on my mind but I never did it.

It was a strange night. Returning to all those bits and pieces that made up my youth: This awful little town where freedom is made only of wheels and a driving licence; the dark and deserted streets on a Friday night, roamed only by a few drunken under-eighteens on their way to find more booze; the run down, small town youth club with painted walls and wasted couches, forever populated by the same people, wearing the same heartbreaking Kurt Cobain style.
That particular night carried them all back to me. Those awful memories, those naïve dreams and miserable hopes… But don’t get me wrong: I am not saying I wasn’t happy back then. I surely had a great time and there are a bunch of memories I won’t want to miss… But let me say one thing: I know better now.
So there I was: meet and greet, hugs and kisses. People I used to know, people I didn’t know, people I always wanted to know, people I would have never expected to meet, people I call my friends – well, actually only one of the latter kind… Anyway…
Getting drunk. Sidekicks 44 played some decent Blues. Not bad entirely. Energetic and fun. If you like that sort of thing – and if you know it. Most of the lads in the back of room looked like they didn’t and clung to their bottles of beer or to the rods of the table football next door. Break and set up for the second band. I called the Darling and drunk on. I don’t know what I was expecting. Guess I was just curious what had happened to the band the last five years. And honestly, it turned out it wasn’t much. Much of the same songs, much of the same sound. Only different faces. Dead end Alternative Rock. Non-committal, uncontroversial, nice to the ear. The fact that I wrote most of those songs maked it even worse…
But the most important, the most exciting part of the night was yet to come: Hawelka! This wonderful, cosmopolitan, bohemian, free-spirited mixture of plain blues guitars, The Doors organs, electronic beats, East-European tunes and rhythms and catchy lyrics. This whirl-wind of musical outré; at one instance, both sweepingly happy and touchingly thoughtful.
You know I was always rather cautious about German bands and German lyrics – I was brought up with the overwhelming oligopoly of British and American Pop music, I can’t help it… But this one is different. Different in any possible way – and refreshingly so.
The three guys on stage, drew us out of the dark corners, drew us in, kept hold of us, took our dancing shoes hostage and released them only reluctantly one hour and many glorious tunes later.
So here it was, boiled down to one single night: my narrow-minded small town past and my (admittedly rather snobbish) cosmopolitan present. They met, shook hands and after a few enjoyable hours of music went separate ways again.
A strange night. But a good one.

PS: if you are wondering, where the “future” part of this blog entry can be found: well, it is in the hope for this funny, little cosmopolitan present to extent into an even bigger, world-embracing open-minded future. A future in which a truly innovative band like Hawelka would be honoured for their creative affords instead of being punished for their non-conformism…

Repeated Offender

2009-04-06T00:49:00.007+02:00

I have to admit my Saturday started considerably late. You might want to blame the midnightly idea of watching some good-looking but rather absurd pseudo-cartoon film called “The Spirit” which ironically enough – due to its film noir/ hard-boiled crime atmosphere – perfectly fitted my Master thesis, but had little more to offer than funny costumes and a surprisingly large number of ‘class A’ Hollywood stars…
In any case, I was woken that Saturday morn, by the sun when its happy, vernal rays fell through my freshly cleaned, westward window. After an extensive newspaper reading breakfast and an hour or two of mindless this and that, I was left with only one hour of thesis writing until I had to head off for my date.
The date consisted of two separate concerts of one and the same band. The Rifles, a bunch of cool, down-to-earth, London lads with a crisp indie guitar sounds and sing-along tunes. They first performed in Hamburg’s no. 1 records shop, Michelle, and after that at the sold out “Uebel & Gefaehrlich”. And yes, of course I had to see them twice. Repeated Offender.
I was late. The shop was already crowed with people when I got there at 10 to 6. A full set of instruments, including an entire drum kit, guitar amps and a keyboard were squeezed into the little shop-window of Michelle records, and the only places left to stand were almost on top of the guitar effects pedals or in the face of the singer. Fortunately however, there was Cat standing right there in the front row and I felt authorised to illegitimately join her and a friend in the ‘best seats’ even though I was late. By 6 o’clock, even more people had come in, pushing yet closer to the place where the band was supposed to stand and outside the window a cloud of people had started to gather.
Finally, the band made their way through the crowd, shouldered their instruments and played a nice little set songs. A pleasant mixture of ‘old’ sing-alongs and the new tunes from the recent album that electrified even the one’s in the crowd that just happened to be ‘in the neighbourhood’. The band was in a splendid mood and ready to jest about any stupid comment from the audience. But after six songs and with little intention of coming back for an encore, they vanished into the small backroom of the store. The crowd dispersed just as fast as it had gathered and while we lingered in the shop a little bit longer, sipping on a lemonade, making plans for the rest of the evening and admiring Cat’s miraculous connections, the band slowly reappeared, signed a number of photos, took pictures of one or another funny piece of decoration, called out a few words at us (as we seemed to be the only fans left) and left the shop with a small side trip into the CD racks.
Cat and her friend dropped me off at Uebel & Gefaehrlich on their way to see Simone White at Hasenschaukel that night and I was happy to take my favourite spot in front of the stage just below the ‘balcony’. All I had to do was survive 30 minutes of The Knights. The young and trendy Hamburg support band of the Rifles, looked like the graduation class of the Hamburg School and Music and also sounded like it: A ambitious mixture of rock, pop and electro, with souly vocals and simple lyrics. The very second they started their first song with “oh-ooh-ooooh!” I knew it couldn’t lead anywhere decent. The Knights might be the perfect band to make it to the top of the charts and break many teenage hearts (hey, that line could have been from the Knights…), but what for Christ’s sake were they doing supporting the Rifles?!?
But the good news is that no support gig lasts forever and luckily the DJ had decided to play nothing but the Clash while the stage was set up for the main act. So I had a good time, making myself at home in the second row and singing along to the “Guns of Brixton” while more and more people where gathering in front of the stage.
Then, the lights went out, the spots went on and there they were again: the same guys and in just as good a mood as before. But how could it be any different? The crowd was frantic, eager to dance and sing along with every single tune. Near the end of the concert, their eagerness was almost comic, when people just couldn’t stop repeating the “oooh-oooh-oooh” part of “Romeo and Julie”. The band only smiled and gave the crowd a special, second acoustic version of the song to satisfy their singing urge. I felt a bit like in a football stadium… After a beautiful version of my beloved “Narrow-minded Social Club” and the obligatory “Local Boy”, they were gone. One and a half hours of vocal cords-straining, breath-taking and sweaty indie rock’n’roll was over.
But the night was not… I could go on, making fun of the fact that Hamburg is such a small place when it comes to indie music, and that the same people will always show up at the same places. I could jest about the fact that everybody - whether German or not - starts to speaking in their fake British accent once Brits hit a party, or about the fact that the best music is actually played in the elevator to the club and not in the club itself.
But that’s a different story…

(picture: courtesy of Cat)

The Band Bag

2009-03-30T02:20:00.003+02:00

I have to admit I never really understood them. The first time I saw one of them lying on the merch stand at some trendy concert, they reminded me of the sad batik dyeing experiments or colourful potato stamping adventures I went through in elementary school, that forced my mother to carry her shopping in some well-intended but badly executed linen bag artwork. They always radiated a certain kind of do-it-yourself charm, that certainly fit most of the indie bands, but left me wondering who actually bought those bags and what you would use them for if you did. I couldn’t really picture myself standing in front of my coat rack considering whether to take the Foals or the Dodos out to Wal Mart to buy some milk, toast and a can of corn.
But then, standing in line at a small corner shop at St. Pauli the other day I suddenly understood. There was this dark haired, good looking thirty-something in his skinny jeans and duffle coat; his cute big-eyed son sitting in the shopping cart, waiting for his father to finish packing the groceries into his ClickClickDecker linen shopping bag. There it was, the one and only situation where a bag like that seemed to make sense: The urban chic; the post-student music snob, that wants to keep up the life style even with kids scuttling about his feet; the 21st century grup, that shares his own children’s childishness.
I guess I better start working on my collection then…

How Dare I?

2009-03-30T00:10:00.002+02:00

There are a few rules you have to stick you when writing your final thesis. One of them is reducing your social contacts to the minimum, focusing your energies on reading, writing, thinking. When looking back at the last month or so, I am pretty sure that’s what I did. The average response time to an email of a friend was somewhere between two and five days and partying was limited to a lonely, unexciting couch in my favourite bar, somewhere far off from the roaring buzz of the Reeperbahn.
So how could I dare – right there, on the 30th page of my thesis – to spend an entire week simply enjoying myself with the one’s I hold dearest?
How dare I roam the streets of St. Pauli on a rainy Monday night, when even the tourists are rare; talking, laughing, walking, searching with Cat for a bunch of young, frizzy haired Scots that were never to be found?
How dare I spend my Thursday afternoon on a cosy couch in Sternschanze, drinking Earl Grey and watching the rain fall, while chitchatting with one of my oldest friends back from high school?
How dare I spend my Friday afternoon baking tank-cookies (don’t ask me… they were a gift…) in order to later drop them off at some spacious 36 hours house-warming-birthday party I didn’t know anyone and stayed only for 15 minutes?
How dare I invade the St. Pauli apartment of my former flat mates, chatting, laughing, drinking beer, and even move on to the beloved couch at Kleinraumdisko only to take ridiculous pictures of my friend and me at three in the morning?
How dare I meet up with another friend the following day at Don’t Tell Momma, to celebrate his newly found Hamburg apartment, eating an obscenely delicious American Cheese Cake and considering the cost of living in the city?
How dare I spend the rest of the day baking another birthday present cake, that contained an unhealthy amound of chocolate, and deliver it to a friendly but somewhat clumsy party somewhere in Barmbek?
How dare I spend two hours on the phone this noon, talking to my family and later hang in front of the TV watching a movie with three of my best friends?
How dare I?

St. George gotta wait

2009-03-20T17:07:00.003+01:00

It is over. A simple email and “much to our regret” ended it.
Well, my regret is even bigger than yours, I guess. In any case the suspense is gone and I can start thinking about the future in other terms than deadlines and stress from now on. And who knows, maybe it’s for the best. Maybe another year at university would have been a plain waste of time. I will not be moving in September. But I am pretty sure I will eventually… St. George simply gotta wait.

Bored of Cheap and Cheerful

2009-03-18T19:53:00.004+01:00

Eine Rock’n’Roll-Blues-Band ohne Bass und Schlagzeug. Nichts weiter als zwei Gitarren, zwei Stimmen und eine Drum-Machine. Einfache Songs, straight forward Blues-Lines, Beats, die direkt in die Hüften gehen und Gesang, der mitreißt, kleben bleibt. Tape Song.
Sie klammert sich an die Stange ihres Mikroständers und lehnt sich weit über den Bühnenrand hinaus. Sie ist überall, zu jeder Zeit. Wildkatze in Lederstiefeln. Klimpernde Armreifen. Leoparden-Jacke. Gitarren wie direkt aus Rolling Stones’ Bitch. Sie klettert auf den Lautsprecher-Turm. Ihr langen Haare wirbeln durch die Luft. Hook and Line. Sour Cherry. Es ist ein Tanz. Sie werfen sich Blicke, Akkorde, Textzeilen zu. Ihre Gesichter nur wenige Zentimeter von einander entfernt. Ihre Körper im gleichen Takt. Rock’n’Roll-Tango. Last Days of Magic. Zauberhaft, sexy, energiegeladen.
Die Kills erinnern mich daran wie einfach und zugleich erfrischend Pop-Kultur doch sein kann. Nostalgisch und trotzdem am Puls der Zeit: What New York Used To Be...

PS: Eine durchaus lobende Erwähnung der Supportband 206 will ich an dieser Stelle nicht vergessen. Auch wenn sicher nicht alle Kills-Fans von der Wahl angetan waren und ich selbst auf das Schlimmste vorbereitet war, als ich etwas von „deutsche Punk-Band“ las... (schließlich macht man so seine Erfahrungen mit Supportbands...) Aber 206 waren eine positive Überraschung. Ein charismatischer Frontmann mit leicht androgynem Charme, Songs mit feinem Sinn für Melodik und Songtexten, die ins englische übersetzt auch als solche von Kurt Cobain durchgehen könnten... Not bad, at all!

Reality-TV

2009-03-13T01:52:00.005+01:00

Ich geb es zu. Als Produkt chronischer Überarbeitung und der daraus entstehenden, abendlichen Gehirn-Ermüdung habe ich es tatsächlich in den letzten zwei Wochen gewagt fern zu sehen. Ja, tatsächlich. Und diesmal ist wirklich das allgemeine, ordinäre deutsche Fernsehen gemeint. Keine obskuren, fremdsprachigen Internet-Angebote oder Gesellschafts-untergrabende Online-Piratensender. Kein Byte.FM zum Sehen. Einfaches, werbefinanziertes, Füße-hoch-und-Gehirn-aus Unterhaltungsprogramm.
Was mir ein Schulterklopfen meiner Medien- und Kommunikationswissenschaft Professoren einhandeln würde, könnte vielleicht – und durchaus verständlicher Weise – bei dem ein oder anderen meiner Leser aus Unverständnis stoßen. „Was? Du hast ferngesehen?!? Was ist passiert? Alle deine Bücher und CDs in Flammen aufgegangen? Dein DVD-Player kaputt und deine Internetverbindung gestört?!“
Und zu einem gewissen Maß hat der Leser, der diese Fragen stellt natürlich recht. Schließlich könnte man seine Zeit mit so vielen, viel schöneren Dingen verbringen. Aber ich will hier keine Diskussion über die Qualität des deutschen Fernsehens entfachen. Wir alle kennen die Fakten und bilden uns unsere eigene Meinung (An dieser Stelle sei den unregelmäßigen Zeitlesern der vor zwei Wochen erschienene Artikel über die Qualität des öffentlich-rechtlichen Fernsehens ans Herz gelegt.).
Viel wichtiger ist, was ich sah...

Ich schalte von der „Tagesschau“ zu „Germany’s Next Top Model“, wo Heidi Klum erklärt, sie wolle den Kandidatinnen der Show mit dem Umzug in eine hoffnungslos geschmacklos überladene Luxusvilla in Los Angeles einen Vorgeschmack auf ihre Zukunft als Topmodel geben. Ich muss an den Artikel im Zeit-Magazin denken, den ich vor einem halben Jahr gelesen habe, als das russische Topmodel Ruslana Korshunova aus dem Fenster ihres New Yorker Appartments in den Tod stützte. „Bevor Ruslana dort einzog, hatte sie in einigen Modelapartments gewohnt, die von den Agenturen gegen eine hohe Miete zur Verfügung gestellt werden. Es gibt Etagenbetten, die Mädchen wechseln wöchentlich. Von dort aus schickt die Agentur die Models auf unzählige Castings.“ hieß es in dem Artikel. „Die Agentur legt die Kosten für Setbilder, Reisen, Unterkunft aus. Jedes neue Setbild, jeder Kurierdienst wird dazugerechnet. Das ist Standard in der Branche. Zusätzlich nehmen die Agenturen Kommissionen auf die Verdienste der Models. Agenturen in London und New York behalten 20 Prozent, in Mailand 40, manchmal 50 Prozent, in Paris behalten fast alle 70 Prozent des Honorars,“ hieß es dort auch. Ich frage mich ob die Mädchen in der Sendung das wissen und schalte um. Eine Expertengruppe spricht über das Thema Essstörungen und Magersucht. Hinter der freundlichen Moderatorin wird das Bild einer unwirklich dürren, nackten Frau eingeblendet. Eine ehemalige Magersüchtige spricht davon, dass in unserer Gesellschaft die ‚Grundlage zum Leben’ immer mehr zum Feind wird. Die Nummer einer Seelsorge-Hotline wird eingeblendet. Ich schalte um. In „Teenager außer Kontrolle“ wird ein 15-jähriger Drogendealer in einem coolen Clip der Zuschauerschaft vorgestellt. Er und seine beiden Kumpels laufen wie im Musikvideo einer Rap-Band durchs Bild. Seine Eltern schicken ihn in die Wüste. Ich schalte um. Brennpunkt zum Amoklauf in Winnenden. Jemand redet über Waffengesetze, Schulkontrollen, schnelle Eingreiftruppen, die Verantwortung der Medien, Gewaltspiele und brutale Filme. „Auf dem Computer des Täters wurden Pornos gefunden.“
... Gibt es da Zusammenhänge?

Niemals so, wie es war...

2009-03-13T00:41:00.007+01:00

Die letzten drei Wochen haben alles verändert. Niemals wird unsere Beziehung wieder so sein, wie sie früher war. Niemals werde ich in der Lage sein, ihm mit derselben Unbeschwertheit zu begegnen, wie damals. Es hat tiefe Wunden hinterlassen: Die tägliche Routine. Meine Erwartungshaltung. Sein Schweigen. Die Frau in der gelben Jacke zwischen uns. Die Andeutungen, die sich als nichts als heiße Luft heraus stellten. Passivität. Hilflosigkeit. All das ist Schuld daran dass der Gedanke an ihn mir Magenschmerzen bereitet.

Nie wird es sein, wie es war – zwischen meinem Briefkasten und mir.

Noel, Liam und Lady Grey

2009-01-18T15:57:00.007+01:00

„Ich hätte wirklich nicht damit gerechnet, dich hier zu treffen,“ sagte er und ich hätte wohl selbst nicht damit gerechnet mich dort zu treffen. Es war ein Impuls des Augenblicks gewesen. Das Produkt vieler unterschiedlicher Faktoren, die an einem Punkt spontan zusammenliefen. Ein Freund hatte mich geduldig mit seiner Begeisterung und einem wohl konzipierten Sampler umgarnt, ich war auf der Suche nach passenden Abendattraktionen für den Hamburg Aufenthalt meiner Schwester und dann war da noch das neue Album, das immer wieder an die Oberfläche meines itunes-Meeres trieb und mich jedes Mal aufs Neue mit einer angenehmen Mischung aus energetischem Brit-Rock und einer tiefen Verbeugung vor den Beatles angrinste und mich kess einlud mir doch noch eine Tasse Lady Grey einzuschenken. Gesagt, getan, ebay aufgerufen und zwei Tickets gekauft. – Oasis live, die Dig Out Your Soul Tour 2008 in der Alsterdorfer Sporthalle in Hamburg. Und Anne ist dabei – verrückt.
Eine Woche später schwamm ich dann also irgendwo in der Menschenmasse des Foyers der Sporthalle, versuchte zwei Bier zu organisieren und verfluchte die ganze Idee. Zu groß, zu viele Menschen, zu Kirmes-mäßig. Gab es dort in der Ecke tatsächlich einen Stand der Crèpe und Hotdogs verkaufte!?! Jeder Vierte sah so aus als wäre er zu betrunken sich morgen überhaupt an das Konzert zu erinnern. Event-Konzertbesucher. Was machte ich hier?
Der kratzige Sound der Supportband, Twisted Wheel, drang schon durch die schweren Türen zwischen Foyer und Oberrang und wir warteten immer noch auf unser Bier. Die Vorband ging im kulinarischen Spießrutenlauf unter – kaum jemanden kümmerte es.
Das kühle Bier schließlich in der Hand wurde ich allerdings überrascht von der Leichtigkeit mit der wir uns in den 10 Meter-Raum vor der Bühne schlängelten – vielleicht hatten große Venues ja tatsächlich auch Vorteile. Twisted Wheel packten ein, die Roadies bauten auf. Pfiffe und O-A-SIS-Chöre, dann Licht aus – Spots on. Und dann standen sie da. Plötzlich und unvermittelt. In 10 Meter Entfernung, und sie sahen aus wie man sie schon tausendmal gesehen hat. Wie als kenne man sich seit Jahren.
Die Show lief an. Rock’n’Roll Star. Liam in altbekannter Pose, die Knöpfe an seinem Pea Coat mit hochgestelltem Kragen glänzten golden. Routinierte Lässigkeit. Die Maschine rollte, das Publikum bebte. Der Sound war besser als ich erwartet hatte. Professionell. Genauso wie die live-Übertragung auf die vier schmalen Leinwände über der Bühne. Amüsante Videofetzen und schön postierte Nahaufnahmen. Nach der Hälfte des Konzerts zog Noel seine dunkle Jacke aus und hängte sich die Gitarre über ein blau kariertes Hemd. Ein blau kariertes Hemd. Wie als wolle er einen Gegenpol bieten zu seinem, noch immer in die zugeknöpfte Woll-Jacke gehüllten Bruder. Über so viel eigenwillig bodenständige Fashion-Ignoranz konnte ich mir ein Grinsen nicht verkneifen. Es gehört wohl dazu...
Weiter im Text. Mit überraschend wenigen Songs vom aktuellen Album (nur The Shock of the Lightning, Waiting fort he Rapture, Ain’t Got Nothing, I’m Outta Time und Falling Down waren vertreten). Mein geliebtes Bag It Up blieb ungehört. Dafür kramte die Band „erschreckend“ viele Songs aus der Schatztruhe, die sich auf dem zweiten, in meinem Besitz befindlichen Oasis-Album finden: (What’s The Story) Morning Glory. Verstreut auf das gesamte Konzert kam alt und jung auf seine Nostalgie-Kosten und durfte nach Herzenslust mitsingen bei Morning Glory, Wonderwall, Don’t Look Back in Anger und Champagne Supernova. Ich fragte mich wie man als Band so lange dieselben Lieder spielen kann ohne verrückt, narzisstisch oder weltfremd zu werden. Ich fragte mich ob Liam wohl irgendwann Rückenprobleme bekommen wird und dann sein Mikro doch auf die richtige Höhe einstellen muss...
Doch trotz all dieser Überlegungen nahm der Sog auch mich mit. Schickte mir Don’t Look Back in Anger – gesungen von 7000 Menschen – einen Schauer über den Nacken, sprang ich mit bei Rock’n’Roll Star und Supersonic, freute mich wie ein Schneekönig über I Am The Walrus. Es war ein Konzert das einem Oasis-Fan alle Wünsche erfüllt. Aber keines, das aus Neugierigen Fans macht. Schön einmal dabei gewesen zu sein.
„Ich hätte wirklich nicht damit gerechnet, dich hier zu treffen.“ Ich weiß, kommt auch nicht wieder vor – wahrscheinlich... ich trink jetzt erstmal ne Tasse Lady Grey.

Zum Start der neuen Saison

2009-01-18T14:08:00.004+01:00

Nun sind wir tatsächlich auch musikalisch im neuen Jahr angekommen; und es schmerzt mich wenn ich daran denke, dass einige echte Highlights des letzten Jahres völlig im vorweihnachtlichen Alltags-Strudel untergegangen sind und gar keinen Eingang in diese kleine Konzertchronik gefunden haben. Somit wage ich zum Start des neuen Jahres noch einen schnellen Blick auf diese "verlorenen Jungen" des vergangenen Jahres zu werfen. In chronologischer Reihenfolge wären da zu erwähnen:
The Cold War Kids im Knust und MGMT im Übel und Gefährlich – zwei Konzerte, die - obwohl musikalische grundverschieden – irgendwie sehr ähnliche Miseren verdeutlichten. Beide Konzerte waren gut gelaunte, wohlklingende Erlebnisse mit tollen Melodien und amüsiertem Publikum. Nur blieb bei mir der Eindruck, dass die gute Laune auf der Bühne und das Amüsement vor ihr wenig miteinander zu tun hatte. Keine Verbindung. Die Cold War Kids performten ihre intelligent-kritischen Klang- und Textwelten mit dem auf sich selbst bezogenen Gestus, der beinahe verächtlich auf die klatschende Menschenmenge hinunterblickt – wie als versuchten sie ihren eigenen Erfolg zu ignorieren.
Das MGMT Konzert legte jedoch noch ein paar extra Steinschichten auf diese imaginäre Mauer zwischen Band und Publikum. Wie als planten sie das Publikum ganz des Hauses zu verweisen oder wenigstens auf den Boden der Tatsachen zurück zu holen, präsentierten sie den kleinen Teenage-Mädchen in ihren bunten, Neo-Hippie-Kostümen und Stirnbändern zuerst einmal ihre befreundete New Yorker Supportband A Place to Bury Strangers, die mit ihre Stroposkop-Lichtshow und ihrem nicht ganz leicht bekömmlichen Cocktail aus Electrobeats und Gitarrenwänden die auftoupierten Haare der Erste-Reihe-Mädchen flachfönten. MGMT selbst zeigten sich dann in verwaschenen, grau-schwarzen Heavy Metal-T-Shirts und verbeulten Jeans, ohne große Lichtshow und dem aus Video und Promo-Fotos bekannten Space-Indianer-Look - wie als wollten sie sich nach all diesen Musikbusiness-Exzessen auf die handgemachte Musik an sich besinnen. Sympathisch für jemanden wie mich – Weltbilder-zerrüttelnd für kleine Neo-Hippie-Mädchen.
Das Jahresende beschlossen schließlich zwei Konzerte, die sich ebenfalls unter einem gemeinsamen Label zusammenfassen lassen. Die Konzerte waren Ra Ra Riot im Molotow und The Dodos im Headcrash, und das Label ist schlichtweg: großartig. Kleine, aber feine Konzerte mit toller Musik. Die junge, inspirierte, sechs-köpfige Kombo Ra Ra Riot aus Syracuse, New York (wo auch immer das ist) – komplett mit Cello und Geige und einem Wirbelwind aus hüpfenden Beats und charmanten Melodien - und ein paar Tage später dann das energetische Duo aus San Francisco, California – komplett mit Celeste, völlig zerbeulter Mülltonne und einem Gitarren-beschleunigten Drive, der unter die Haut geht. Perfekt.

So, und damit sei auch den letzten Konzerten 2008s genüge getan.
Willkommen in der neuen Saison!

Postmoderne Verstrickungen

2009-01-09T22:14:00.002+01:00

Es mag seltsam klingen, aber für mich gibt es zurzeit keinen besseren Ausgleich zu meinem Magister-und-Nebenjob-überbelasteten Alltag als meinen Denkapparat für eine Stunde oder zwei einfach komplett auszuschalten, zu stricken und dazu gute Musik oder ein Hörbuch zu hören. Vergesst Joga. Einfach stricken.
Also machte ich es mir auch an diesem Abend auf dem Bett bequem, rückte das Kissen als Rückenlehne gegen die Wand, kramte mein Strickzeug raus und drückte auf play. Haruki Murakamis „A Wild Sheep Chase“ als Hörbuch. Eine großartige, abgefahrene Geschichte, auf großartige, abgefahrene Weise erzählt. Und wer Murakami kennt ist sie gewohnt: die parallelen Handlungsstränge und ständigen Zeitsprünge; die Perspektivenwechsel und irrealen Verbindungen. Somit wunderte ich mich nicht, als die mir erzählte Geschichte nicht unbedingt sonderlich kohärent erschien und auch keine direkten Zusammenhänge im streng logischen Sinn eröffnete. Die Zusammenhänge würden sich schon noch finden, wie sie sich bei jedem Murakami Buch auf mystische Weise stets noch gefunden hatten, dachte ich mir als ich schließlich zu meinem Computer zurückkehrte um itunes zu schließen und das ibook herunterzufahren. – Und dann sah ich ihn. Der kleine Knopf mit den beiden überkreuzten Pfeilen in der linken unteren Ecke des itunes-Fensters, der mir fröhlich, leicht bläulich entgegenleuchtete. Shuffle.

Woran man erkennt, dass es sich um ein literarisches Werk der Postmoderne handelt?
Es macht nur einen graduellen Unterschied ob man das fragliche Hörbuch normal oder auf Shuffle hört.

Hometown Blues

2009-01-09T21:44:00.002+01:00

Mit „Narrow Minded Social Club“ im Ohr verlasse ich die Wohnung, ziehe meine Kapuze über den Kopf und trete in die Kälte hinaus. Ich schliddere den gepflasterten Fußweg durch den kleinen Park entlang und stehe bibbernd im Wind an der Ampel. Wieder zu spät zur Arbeit. Die U-Bahn ist nicht sonderlich voll, der Berufsverkehr ist eigentlich schon seit einer Stunde vorbei. Nur Studenten würden diese Tageszeit noch als Morgen bezeichnen. Eine dunkelhaarige Schönheit schlägt mir gegenüber ihre langen Beine übereinander und spielt in Gedanken versunken mit ihrem linken Ohrring. Ich versuche mich auf den Text zu konzentrieren, den ich eigentlich schon gestern für die Arbeit gelesen haben wollte. Er ergibt keinen Sinn.
Ein älterer Mann mit einer Gitarre und ein jüngerer mit einem Pappbecher steigen in unseren Wagon. Ich erinnere mich an ihre Gesichter, sie sind öfter auf dieser Linie unterwegs. „Einen schönen, guten Morgen und noch ein gutes neues Jahr wünschen wir und bringen wohlklingende Grüße von Elvis Presley!“ Sie singen „Return to Sender“ und klappern mit den Münzen im Pappbecher. Die langbeinige Schönheit fischt ein paar Münzen aus ihrem Portemonnaie. Elvis Presley wäre gestern 74 Jahre alt geworden. Komischer Zufall. David Bowie hat am selben Tag Geburtstag. Aber keine schönen Grüße von ihm. Ich denke darüber nach ob man mit „Life on Mars?“ Spenden bekommt, als ich die U-Bahn verlasse und durch das Stationsgebäude eile. Beinahe stoße ich mit einem Marsianer zusammen. Zwei Kunststudentinnen haben sich hauchdünnen, violetten Seidenstoff über die Gesichter gespannt und posieren in der Eingangshalle. Eine hat eine Blüte aus Alufolie im Haar. Ich stolpere hastig weiter zum Bus. Die langbeinige Schönheit steht auch an der Bushaltestelle. Ich bin tatsächlich zu später zur Arbeit. Als ich den Bus verlasse und an einer weiteren U-Bahnstation vorbei meinem Schreibtischstuhl entgegeneile bleibt mein Blick an einem alten Bettler mit langen wuscheligen Haaren, langem wuscheligen Bart und einer verstimmten Gitarre hängen. Er singt aus Leibeskräften. Ich kann den Song nicht identifizieren. Rhythmisches Schrummeln, melodieloser Gesang. Sein Blick folgt meinem Gang. Ich bin sein einziges Publikum. Er und ich. 20 Meter zwischen uns. Dann bin ich vorbei. Münzenlos vorbei. Und ich höre ihn „Fuck Yourself“ schrummeln und frage mich ob es Teil des Songs war.

Der Horror

2008-12-03T23:20:00.002+01:00

Womit habe ich das verdient? Was habe ich falsch gemacht? Warum bestrafen mich die allmächtigen Götter der Musik auf diese grausame Weise?
Seit drei Tagen muss ich es jetzt ertragen. Keine Tageszeit in der ich davor sicher wäre, kein Ort an dem ich mich verstecken kann. Es kommt aus den viel zu kleinen, schnarrenden Laptop-Boxen meiner Mitbewohnerin und frisst sich unaufhaltsam durch ihre Zimmertür, kriecht über den Fußboden und dringt in mein Zimmer ein. Widerwärtig und gnadenlos.
Ich kann es nicht länger ertragen. Irgendetwas muss passieren. Ich will nicht mehr. Ende. Schluss. Aus. Wenn das eine Foltermethode ist, gebe ich mich geschlagen. „...Ich unterzeichne alles was Sie wollen, nur bitte, bitte, bitte... hören Sie damit auf...“

Stempel auf Stempel

2008-11-28T23:51:00.007+01:00

Man konnte den leicht verblichenen Stempel von der letzten Nacht auf meinem Handgelenk noch erkennen. Ich war donnerstags schon für die Blood Red Shoes im Knust gewesen (Habe ich sie jetzt schon vier oder fünf Mal gesehen? ich bin mir nicht mehr sicher...). Nun waren präzise 24 Stunden vergangen und schon wieder drückte der junge Mann hinter dem Einlass Schalter mir einen Stempel auf die Haut und winkte mich vom Regen hinein in das warme Innere. Während ich meinen Mantel abgab überlegte ich mir ob ich dem Barkeeper wohl einfach ein „wie immer!“ zu werfen könnte..., entschied mich dann jedoch für die konventionelle Art der Bierbestellung. Angenehme Stimmung im übersichtlich gefüllten Knust. Einige bekannte Gesichter, gute liebe Bekannte, ein neues T-Shirt vom Merch-Stand und das Konzert konnte beginnen. Was folgte war die überengagierte Performance der dänischen Vorband Sterling International, die in einer dänischsprachigen Version des Brian Eno Klassikers „Needle in the Camel’s Eye“ ihr Ende und ihren Höhepunkt fand. Nach einer kurzen Umbau-Pause in der zwei weitere Keyboards und vier unterschiedlich-farbige Neonröhren auf der Bühne installiert wurden tauchte schließlich die charmante sechsköpfige Band aus Jacksonville, Florida auf. Time to Dance. Time for Black Kids. Eine sichtlich gutgelaunte Band, jung und energetisch auf ihrer ersten Europa-Tour. Eine fröhliches Publikum, dass nur darauf wartete zu „I’m Not Gonna Teach Your Boyfriend How To Dance With You“ und „Look At Me (While I Rock Wichoo)“ auszuflippen. Hot beats, catchy tunes, cheerful 80ies keyboard sounds and ringing guitars. Eine Stunde, die im Flug verging und Lust auf mehr machte. Mehr fanden wir schließlich im Turmzimmer des Übel und Gefährlich, wo sich ein kleiner exquisiter Kreis (inklusive dem Sänger und dem Bassist der Band) bei „Striktly British“ wieder traf. Neuer Club, neuer Stempel. Und ich muss sagen, ich hatte wirklich Spaß. Für ein paar Stunden mal wieder mittendrin, in Hamburgs Indie-Musik-Szene. Mittendrin, zwischen all den Music-Snobs und unverbesserlichen -Liebhabern. Mittendrin und ein Teil davon.

Der Kinderpsychologe, die WII und ich

2008-11-28T23:32:00.001+01:00

Digitalisierung – einer der hoffnungsvoll schillernsten Begriffe unserer Zeit, heiliger Gral der Postmoderne und zu gleich der Austragungsort zahlloser erbitterter Kämpfe und Ziel radikalen kulturkritischem Exorzismus.
Diese Woche hatte ich das Vergnügen der Zeit Wissen Zukunftswerkstatt in Hamburg beizuwohnen, die genau diesem Thema ihre Aufmerksamkeit schenkte. Die Organisatoren – werbewirksam unterstützt von Nintendo – hatten ein paar der führenden Köpfe aus Wissenschaft und Praxis eingeladen, ein Stündchen oder zwei über „Mehrwert oder Zeitverschwendung“ jener viel zitierten Digitalisierung unseres Alltags zu diskutieren. Unter den Podiumsgästen zum Beispiel Prof. Dr. Gundolf S. Freyermuth, Professor für Angewandte Medienwissenschaften an der internationalen Filmschule Köln, Dr. Wolfgang Bergmann, Leiter des Instituts für Kinderpsychologie und Lerntherapie in Hannover und der Head of Marketing von Nintendo Deutschland, Pascal Schmidt.
Schon die Auswahl der Gäste ließ befürchten, dass sich die angekündigte Diskussion „Digitalisierung des Alltags – Mehrwert oder Zeitverschwendung?“ vor allem um die ewige Frage drehen würde, ob die digitalen Medien – Computerspiele vorneweg – unsere Kinder verderben und zu Amok-laufenden Killermaschinen erziehen. Andere Facetten der alltäglichen Digitalisierung unseres Lebens blieben – zum offenkundigen Bedauern vieler Zuhörer – weitgehend unberührt.
Ich muss offen sagen, das Thema berührt mich wie kaum ein zweites. Mein Alltag ist komplett durchdrungen von jenen magischen Einsen und Nullen. Kurz gesagt: Mein Alltag ist digital.
Nun mag ich in einer besonderen Position sein: Als bekennende Bloggerin und aktives Mitglied einiger Internet-Communities. Als im Examen befindliche Studentin mit zwei Recherche- und Büro-Nebenjobs, vier eMail-Adressen und einer chronisch zu hohen Telefonrechnung. Als junge Frau mit national und international verstreuten Freunden und Bekannten. Und nicht zuletzt als digital native – also jener Spezies Mensch, die irgendwie spielerisch in das digitale Zeitalter hineingewachsen ist. Mein Leben wäre ohne die digitale Vernetzung ist undenkbar. Ich mag ein Extremfall sein, doch ist meine Lebenssituation nicht nur die Spitze eines Eisbergs, der unsere gesamte Gesellschaft über Wasser hält?
Wer dieses Thema angeht ist mit unzähligen möglichen Blickwinkeln und Diskursen konfrontiert. Die Podiumsdiskussion der Zeit Wissen Zukunftswerkstatt konnte nur wenige Aspekte schlaglichtartig beleuchten. Gerne und viel ließ man sich über möglichen die Folgen der alltäglichen Digitalisierung für unsere Kinder aus. Von einer generellen Verteufelung von Computerspielen und Internet nahm man zum Glück Abstand. Der Kindertherapeut Dr. Wolfgang Bergmann plauderte aus dem Nähkästchen und appellierte auf sympathische Weise an den gesunden Menschenverstand der Eltern. Gefahren – so Bergmann – würde nicht aus den Medien selbst entstehen sondern vielmehr aus der unzureichenden Vermittlung von Medienkompetenzen an die Kinder. – Hier zeigt sich auch eines der grundlegenden Probleme der gesamten Diskussion: wenige Menschen beschäftigen sich eingängig mit den digitalen Medien. Oft sind Eltern uninteressiert und unmotiviert ihre Kinder in ihrer Reise durch die Medienwelten zu begleiten. Sie bleiben außen vor und verspielen so die Möglichkeit direkten Einflusses. Doch auch die Experten sind vor den Stolperfallen des digitalen Medienkomplexes nicht gefeit. Wenn Bergmann zum Beispiel den negativen Einfluss von webbasierten Parallelwelten wie „World Of Warcraft“ anprangert, der unsere hoch intelligente, sensible Jugend offenbar in hybride, depressive Persönlichkeiten verwandelt, dann verzettelt er sich nicht nur in den feinen Unterschieden zwischen fiktiver und realer Kommunikation – eine Unterscheidung, auf die Prof. Dr. Freyermuth besonders aufmerksam macht – er vergiss ebenfalls, dass solche Tendenzen nicht von der Art des Mediums bedingt werden. Wenn es tatsächlich eine gehäufte Anzahl von Jugendlichen gibt, die die fiktive Welt eines Computerspiels der eigentlichen Realität vorziehen und sich damit in psychische Probleme stützen, so scheint mir das erstens nicht sonderlich neu und zweitens durchaus zeit- und gesellschaftsbedingt. Es ist mehr als zweihundert Jahre her, dass ein kleines Buch ganz ähnliche Symptome bei seinen jungen Lesern hervorrief. In Folge der Veröffentlichung von Goethes „Die Leider des jungen Werther“ 1774 begingen zahllose intelligente, sensible, junge Menschen Selbstmord – als Resultat von übertriebener Identifikation und der Überhöhung fiktiver Ideen- und Gefühlswelten. Ähnliche Diagnosen könnte man wohl auch heutigen Jugendlichen ausstellen.
Andererseits scheint das Schema der Überemotionalisierung und Realitätsflucht in diesen Tagen durchaus gesellschaftliche und mediale Unterstützung zu genießen. Eine ganze Fülle von Jugendbewegungen – angefangen von der Gothik-Bewegung in den 1980er Jahren bis hin zu den Emo-Kids der 2000er – badet förmlich in einer weltfremden, emotionsbetonten Realitätswahrnehmung – als sei die Flucht in die Depression die einzig verbleibende jugendkulturelle Revolution. An anderer Stelle werden psychische Erkrankungen wie das Borderline- oder das Asperger-Syndrom zu trendigen Fashion-Accessoires, die sich jeder Jugendlicher mit Blick auf zahlreiche „Celebrity“-Vorbilder gerne an den Hemdkragen pinnt. Das hier etwas schief geht steht außer Frage. Doch ist der Einfluss der digitalen Medien auf jene Entwicklungen tatsächlich größer als der jedes anderen Mediums? Eher nicht.
Während die Podiumsdiskussion dem Thema Medienumgang und Medieneinfluss bei Kindern und Jugendlichen somit viel Raum gab, blieben viele andere Fragen unbeantwortet. In wieweit vergrößert oder verkleinert sich unsere Welt mit dem digitalen Netzwerk? Ist der Mensch isolierter als je zuvor, weil seine Abende zuhause vor dem Computer verbringt? Oder ist er mehr denn je mit Menschen verbunden, weil eben jener Computer die Welt selbst ins eigene Heim holt? Sind wir froh über die gewonnenen Freiheiten unsere Zeit einzuteilen und effektiv zu nutzen, oder sehen wir uns nur als Ackertier der kapitalistischen Maschinerie? Sorgt die Digitalisierung tatsächlich für die versprochene Vereinfachung und Zeitersparnis? Und wenn dem so ist, warum hat der Bürger am Ende des Tages trotzdem das Gefühl weniger Zeit zu haben?
Beantworten konnte diese Fragen niemand, nach der einundhalb Stunden Podiumsdiskussion der Zeit Wissen Zukunfswerkstatt. Aber digitales Leben testen, das war kein Problem: „Eine kleine Runde Bowling auf der WII?“ – Ohja! Und das ohne Ball oder Bahn. Großartig. Gepriesen sei der Gott der Einsen und Nullen.

Vampire und andere Monster

2008-11-19T23:32:00.004+01:00

Es war in letzter Zeit zu viel. Die abgerissenen, zerknitterten Konzert-Tickets liegen in einem Stapel neben meiner Stereoanlage und erinnern mich daran dass es Zeit ist ein paar der abgerissenen, zerknitterten Erinnerungen glatt zu streichen und hier dekorativ an die Blog-Wand zu pinnen...

Mehr als zwei Wochen ist es schon her: Halloween-Weekend. Vampire Weekend.
Unsere selbst gezimmerte „Indie vs Electro“ Party im Wohnheim am Halloween-Abend. Zwei Music-Snobs schmeißen eine Party, laden andere Music-Snobs ein, um bis zum Morgengrauen zu reden, zu trinken, zu tanzen und finden sich am Ende wieder mitten in einem Haufen gutgelaunter, betrunkener Menschen in verrückten Kostümen, die gerne „Party-Musik“ hören wollten. Unsere Antwort: Inform yourselves. Die Party-Einladung war unmissverständlich: no techno, no r’n’b, no charts, just good music. Live with it.
Ein paar Stunden Schlaf und einige Kisten Leergut später trafen sich einige der Music-Snobs des vergangenen Abends wieder: Vampire Weekend im Übel und Gefährlich. Catherine, Axel und ich auf dem Logenplatz am Geländer. Die spanische Support-Band El Guincho hämmerte mit ihren repetitiven Beats auf uns ein. Das Gefühl von 20 Herz Bässen in der Magengegend und der Geruch von Kunstnebel nahm mich plötzlich mit auf eine Zeitreise zurück in die frühen 90er, als ich als junges Ding auf meine ersten (Dorf-)Disko-Abende ging und beides noch einen Hauch von Neuerung und Aufregung ausstrahlte. Der billige Abglanz von Rock’n’Roll irgendwo im Niemandsland. Schön dass es vorbei ist...
Aus jenen Träumereien weckten mich schließlich Vampire Weekend mit einem untadeligen Konzert. Lächelnd zogen die Band ihre wundervollen Song-Diamanten aus der Kiste schwangen sie - ganz nach John Lennons Aufforderung* - rhythmisch durch die Luft, bevor jene Klang-Edelsteine pünktlich 60 Minuten später wieder in der Kiste verschwanden. Eine Wiederauflage des Konzerts im Mai. Nicht überraschend und doch schön.

* John Lennon during the Beatles Show at the Royal Albert Hall in 1963 "Will the people in the cheaper seats clap your hands? All the rest of you, if you'll just rattle your jewelry."

Puppenspiel

2008-11-04T01:23:00.003+01:00

Vor lauter Freundesbesuchen und Party-Nächten kommt es mir schon wieder wie eine Ewigkeit her, seitdem ich dieses atemberaubende Konzert und diesen sonnendurchfluteten Herbstnachmittag in Berlin erleben durfte...

Eigentlich sollte man die Finger von solchen „Long-Distance-Reviews“ lassen. Eigentlich kann dabei nichts Gutes raus kommen. Aus der Ferne neigt man viel zu sehr nur noch das Schlechte zu sehen...
Zu groß die Verlockung, sich der großen Enttäuschung hinzugeben, dass das angekündigte Symphonie-Orchester, mit dem die Last Shadow Puppets auf diesem ihrem einzigen Deutschlandkonzert auf der Bühne standen nur aus gerade mal vier Geigen, zwei Bratschen, zwei Celli, zwei Trompeten, zwei Posaunen und einem Paar Pauken bestand – kein Kontrabass, keine Holzbläser... Und was war mit dem dominanten Hornsolo in The Meeting Place – ein Keyboard-Sound?!? Dazu kam dann noch das unsäglich kreischende, Banner hochhaltende, Kuscheltier werfenden, mitklatschende Publikum, das nur schwer davon zu überreden war das bestuhlte Konzert auch im Sitzen zu genießen.
(An dieser Stelle möchte ich auch noch mal der Forderung meine volle Unterstützung zuzusagen, nach der, der Verkauf von Tickets für solche Konzerte mit einem Eignungstest verbunden werden möge, der verhindern soll, dass Menschen mit nur der geringsten Veranlagung zum Mitklaschen kategorial von den Konzerten ausgeschlossen werden...)

Aber nein... eigentlich ist die Verlockung nur noch das Gute zu erinnern viel größer...
Ist es doch so einfach sich in Schwärmereinen über den großartigen, präzisen Sound und die gute Stimmung auf der Bühne zu verlieren. Zu süß, die Erinnerungen an die stilvoll gekleideten Band und das in sanfte Nebel gehülltem Orchester hinter ihnen, die gemeinsam lässig das gesamte Publikum mit großartig arrangierten, catchy Songs wegfegte und dabei noch charmant auf eine Zeitreise in die 60er mitnahmen. Ewig in meinem Gedächtnis bleibt wohl der letzte Song des Abends – Standing Next To You: Alex und Miles in bestgelaunter Zweisamkeit teilen sich ein Mikrophone... Ich frage mich, warum mich dieser Augenblick so berührte. Vielleicht weil sie mich an Pete und Carl erinnerten. Oder an John und Paul...

Fotos: (c) Cat.

Schon was vor?

2008-10-16T23:40:00.003+02:00

Life On Mars

2008-10-13T01:48:00.002+02:00

Ich hätte wohl schon viel früher beginnen müssen mir sorgen um mein Englisch zu machen. Hätte reagieren müssen als noch Hoffnung bestand. Es konnte schließlich nicht gut, nicht gesund sein. Ich steuerte unaufhaltsam in das dunkle Tal linguistischer Peinlichkeit und Schuld daran war eigentlich nur mein Fernseher...
Ich mache keinen Hehl daraus, dass sich meine Englischkenntnisse zu großem Teil regelmäßigem Konsum von englischsprachiger Musik und englischsprachigen Filmen verdanken. Nun ist es so, dass es mir vor allem Filme angetan haben, in denen (Pop)Musik eine wichtige Rolle spielt; und einem seltsamen Zufall verdanke ich es wohl, dass jene meine Lieblingsfilme allesamt in einer bestimmten Popmusik-Epoche verortet sind: Den Siebzigern. Allesamt. Almost Famous. Lords Of Dogtown. Velvet Goldmine. Filme bei denen ich teilweise die Dialoge mitsprechen kann...
Kann es angesichts dieser bedenklich veralteten, nostalgischen Tendenz gesund sein, dass meine neuste Film und Fernseh-Leidenschaft ausgerechnet die – natürlich in den Siebzigern spielende – BBC Serie Life On Mars ist? Was passiert mit jenem heiligen, reinen, Gott- bzw. Shakespeare-gegebenen Oxfort-Englisch wenn es stundenlangem „Can you dig it?“, „freak-out“ und „foxy mama“ ausgesetzt ist? Was wird aus „What light through yonder window breaks?“ und „ Is this a dagger which I see before me.“ ...?
Zuerst war es ein schleichender Prozess. Ein kleines „bitchin“ hier ein unauffälliges „funky“ oder „boogie“ da... nichts Beunruhigendes. Und dann passiert es. Völlig unverhofft rutscht es raus, das ständige „gnarly!“ das unaufhaltsame „Peace, dude.“, das unkontrollierbare „far-out!“. Es ist schon zu spät. Gefangen in den Siebzigern.

Wiedersehen

2008-10-12T01:51:00.003+02:00

Ich hatte eigentlich keine Lust zu gehen. Sehnte mich vielmehr nach ein bisschen Ruhe in meinem chaotischen Leben zwischen zwei verschiedenen Bürostühlen, meinem mit Literatur überladenen Schreibtisch zuhause, dem lang vernachlässigten Berg an Wäsche, den unbeantworteten Telefonanrufen und ungeputzen Fenstern. Sehnte mich eigentlich nach einem langen Spaziergang auf dem Deich mit dem kühlen Wind im Gesicht und dem grauen Meer zu meinen Füßen... aber ich ging doch. Weil ich das Ticket schon hatte. Und weil laute Musik in dunklen, stickigen Räumen das beste Mittel gegen Fernweh ist...
Jener amüsante Abend an dem ich Someone Still Loves You Boris Yeltsin kennen lernte war präzise 16,5 Monate und ein Album her. Damals war die Entdeckung der Band für mich mehr Zufall, das Nebenprodukt einer Geburtstagsfeier und doch habe ich den Sound dieser Band – mit all seiner, für mich sonst eher abschreckenden, amerikanischen Naivität – sehr zu schätzen gelernt und freue mich jedes Mal wenn die träumerische Stimme von John aus dem kleinen Teich fröhlicher Gitarren und Beats auftaucht.
So suchte ich mir also in der vertrauten Dunkelheit des Molotow eine gemütliche Stelle zwischen DJ-Verschlag und rechtem Bühnenrand und vertrieb mir die Zeit vor dem Konzertbeginn mit einer Flasche Astra und dem Studium des Publikums. Kaum bekannte Gesichter, dafür umso mehr Gesichter, denen man ansehen konnte, dass ein Konzert ein besonderes (gesellschaftliches) Ereignis in ihrem Leben darstellt. Schwerverliebte Mitt-Zwanziger-Pärchen, zahllose fein herausgeputzte Mädchen mit kurzen Kleidchen und hübsch frisierten Haaren, dazwischen eine Clique Studenten die gerade ihre Motor-Roller-Helme an der Garderobe abgegeben hatten und sich nun Scherze zuwarfen.
Ins Auge fiel mir außerdem ein kleiner, bunter Kreis auffallend englisch sprechender junger Menschen, die kurze Zeit später bewaffnet mit zwei Gitarren, Bass, Drum-Sticks, Cello und Trompete auf die Bühne stiegen um das Publikum mit einem gutgelaunten Indie-Sound zwischen Shout Out Louds, The Arcade Fire und Franz Ferdinand wegzufegen und hinzureißen (okay, bei letztgenannter Band mag sich die Ähnlichkeit weniger auf das musikalische als auf das geographische beziehen...). Kurzum: ich war entzückt, und hätte die Band statt ihrer 7“ einen Silberling zum Kauf angeboten, ich hätte ihn nur allzu gern erworben.
Eine kurze Umbaupause später zeigten sich schließlich die wohlbekannten Gesichter der vier netten Jungs aus Springfield, Missouri auf der Bühne. Sie beglückten das wohlwollende Publikum mit einer hübschen Mischung aus neuen Songs und den Gassenhauern des letzten Albums. Professionell und doch sympathisch. Kurzweilige Unterhaltung, die nach zwei Zugaben in einem Gitarren-Skateboard-Experiment ausklang (falls sich der geneigte Leser fragt was unter einem Gitarren-Skateboard-Experiment zu verstehen: Man nehme eine E-Gitarre und eine Reihe bunter Verzerrer, lege das Instrument bauchwärts auf den Boden, steige auf und tue so als würde man ein paar Blocks Skateboard fahren... klanglich vergleichbar mit dem Beginn von Hendrix’ Star Sprangled Banner).
Überrascht, dass Phil von SSLYBY sich noch an mein Gesicht von letztem Jahr erinnerte, ließ ich mich gern dazu überreden den Herren (und Damen) zum Beatles-Platz zu begleiten – ein bisschen Sightseeing muss eben sein... Der amerikanische Teil unserer Gesellschaft verließ uns allerdings bald, da deren Hotel anscheinend etwas weiter weg lag und der Fahrer nicht zu einem Abend auf dem Kiez zu überreden war. So verbrachte ich noch ein, zwei Stunden mit der bunten Runde junger Schotten bevor ich – den Kater, der mich am nächsten Morgen in der Arbeit wohl erwarten würde, vor Augen – den Nachtbus nach hause nahm.
Naja... „beinahe“ wie ein langer einsamer Spaziergang am Meer...

Festival-Geständnisse

2008-10-01T01:58:00.005+02:00

Fein, ich gebe es zu. Ich bin ein Snob. Es ist so und ich spüre auch kein Bedürfnis daran etwas zu ändern. Ich mag meinen Lebensstil. Diese seltsame Mischung aus Musikfanatismus, feinhumorigem intellektuellem Gestus und Spaß. Die offen nach außen getragene Hochnäsigkeit des „guten Geschmacks“, die sich in trendy Bars und Clubs, den aktuellen Last.fm-Charts, Blogbeiträgen, den richtigen Büchern und Zeitungen, und Konzert-Locations manifestiert. Ich mag die Tatsache, dass es eine gute (Hamburger Berg) und eine böse (Hans-Albers-Platz) Seite der Reeperbahn gibt. Ich liebe lange, besserwisserische Gespräche über das letzte Album dieser oder jener New-Comer-Band. Ich fühle mich zuhause im morbiden Charme der Couchbar und dem sauerstoffarmen Raum über der Tanzfläche im Grünen Jäger. Es ist meine Welt. Eine Welt, die sich jetzt seit einiger Zeit schon sehr erfolgreich um einen erlesenen Kreis von Freunden und Bekannten dreht. Sie rotiert im Wesentlichen um Musik. Und selten war mir die Exklusivität, die Isolation dieser Welt so bewusst wie beim Reeperbahn-Festival am vergangenen Wochenende.
Es war ein Wochenende pure Musik. Mein Kopf war voll mit Bands, Sounds, Zeiten, Locations, alten und neuen Gesichtern. Gerüchte über Hypes und absolute Nieten, Geheimtipps und Überfüllungswarnungen machen die Runde. Immer und immer wieder formiert und reformiert sich unsere kleine Clique der Musikverrückten vor der Bühne dieser oder jener Band. Es wurden wissende Blicke und besserwisserische Worte ausgetauscht. Alle kannten die Spielregeln, jeder spielte seine Strategie. Es ging nicht um gesellschaftliche Ereignisse oder puren Spaß. Es ging allein um die Musik und deshalb eilten wir auch gerne völlig atemlos von einem Ort zum anderen und standen auch ohne Begleiter in der Menge. Und jede Minute war es wert.
Jeder Tropfen Schweiß, der mir im überfüllten, ausgelassen tanzenden Molotow beim maritim trällernden Sound von Pete and the Pirates den Nacken hinunter lief.
Jedes Lächeln, dass mir Turner Cody und seine Band in der Prinzenbar mit ihrer seltsam, schrulligen Mischung aus altmodischem Country und überraschenden Texten auf die Lippen zauberte.
Jede Mitsing-Melodie von Look See Proof, die das Konzert mit dem leicht affektierten Rock’n’Roll-Abgang in meinem Kopf hinterließ, und jeder Mittanz-Beat von den Foals, die meine Beine auf dem luftleeren Balkon im überfüllten Grünspan dirigierte.
Jedes amüsierte Erstaunen über den außergewöhnlichen Sound und Look des Gesamtkunstwerks Moto Boy und seine schwebenden Melodien.
Jede Klangreise auf die mich The Miserable Rich mit ihren (leider diesmal nur 4) Saiteninstrumenten entführten.
Jede fröhliche Tanzeinladung, die die Jungs von Tahiti 80 in der, sich mit Vorfreude auf TV on the Radio füllenden, Großen Freiheit in ihrem niedlichen französischen Akzent aussprachen.
Jede melancholische Gedankenreise auf die mich die Akustiksessions von Unbunny und Wintersleep im Grünen Jäger mitnahmen.
Jede Geste erfahrener Rock-Coolness hinter den langen Haaren von Evan Dando bei dem lang ersehnten Konzert der Lemonheads in der Großen Freiheit.
Und schließlich jede kindliche Freude in den Gesichtern von Nada Surf als das vollkommen gefüllte Docks für sie klatsche und sang...

Doch irgendwo dort, zwischen Festival-Timetable, Einlasskontrollen, musikalischer Fachsimpelei und dem neusten Tipp für das Album des Jahres muss es wohl passiert sein. Jemand, der nicht Teil unseres bunten Festival-Zirkus war kreuzte irgendwo auf der Reeperbahn hoffnungsvoll meinen Weg und prallte an meinem großstädtischen Musik-Snobismus ab. You’re nice and all... but sorry. Members Only.

Zurück

2008-09-20T20:41:00.002+02:00

Raus aus den Wanderstiefeln, rein in ein brandneues Paar Converse.
Die Sommerpause ist vorbei, ich wische den Staub der Reise ab, schüttle die letzten Sandkörner vom Ostseestrand aus meinen Schuhen und stelle sie in den Schrank. Es waren traumhafte Tage, eine Woche Danzig, ein Wochenende Prag. Meer und schmale, alte Gässchen. Steilküste und Wälder. Burgen und Paläste. Kultur und Kitsch. Stapelweise Postkarten.
Jetzt bin ich also wieder da. Hamburg und die Musik haben mich wieder, und die Begrüßung hätte wärmer nicht sein können. Ich war noch keine 24 Stunden in der Stadt als ich mir im Grünen Jäger mein erstes Astra kaufte. Viele bekannte Gesichter, gute Freunde, geschätzte Bekannte und heiße Musik. The KBC – vom ersten Song an eine Einladung zum Tanz. Who needs LSD when you’ve got KBC? Gute Stimmung unter den wohl informierten Gästen und Beats bei denen Stillhalten unmöglich ist. Auch wenn das zugabenlose Konzert viel zu kurz war - der Abend war es nicht. Nette Jungs und eine weiterer verrückte Nacht, der früh morgens in der Mutter endete. Schön wieder daheim zu sein.

Why Don't Our Parents Worry About Us?

2008-08-28T00:03:00.004+02:00

Ich habe einen Song wiederentdeckt. Einen Song, den ich seit Ewigkeiten nicht mehr gehört hatte. Vor 17 Jahren war er auf einer der Kassetten, die mein Onkel immer zu Weihnachten für meine älteren Geschwister machte. Darauf war jedes Mal das Jahres-Best-Of, mitgeschnitten aus dem Radio. Ich war gerade in der Grundschule und schnappte mir eine dieser Kassetten, die von dann an jeden Tag auf meinem Kassetten-Recorder zu lief. Tag ein Tag aus. Ich liebte sie, konnte jeden Song mitsingen – egal ob deutsch oder englisch.
Und heute, Jahre später bin ich entsetzt.
Dieser Song?
DIESER SONG?
Warum sorgen sich meine Eltern nicht um das Wohl ihrer Kinder? Wie konnten sie es zulassen, dass die kleine unschuldige Seele einer Achtjährigen diesem unverschämten Mix aus zuckersüßem Pop und purem Sex ausgesetzt wurde? Welchen Schaden hat meine Psyche genommen weil ich sorglos über mein Malbuch gebeugt jene Zeilen mitträllerte? Wussten sie nicht, wie gefährlich Pop ist? Ich sage euch: Damals, vor 17 Jahren, im zarten Alter von acht, mit Prince’s Cream fing es an... und heute ist es zu spät noch einzulenken...

Thank God, it’s Christmas!

2008-08-24T17:18:00.004+02:00

Wie Weihnachten! Nein, doch nicht die in diesem Jahr stolze vier Monate vor den Feiertagen gesichteten Lebkuchen im Supermarkt um die Ecke... Nein. Natürlich der digitale pre-release des neuen Bloc Party Albums Intimacy. Besser kann’s kaum noch werden!! Oder vielleicht doch?!

Dark Night

2008-08-22T15:53:00.008+02:00

Ich lief durch die dunklen, regennassen Straßen nach hause. Die Lichter der Ampeln und Laternen am Rande der menschenleeren Straßen waren nichts als Nebel in der warmen, feuchten Luft. Sie funkelte diffus, verschwammen in der Dunkelheit, spielte Irrspiele in jeder Pfütze.
Selten gingen Fiktion und Realität so sanft ineinander über wie gestern Nacht als ich von der Spätvorstellung von The Dark Knight heimkehrte. Ich weiß, es ist schon viel über ihn gesprochen, geschrieben, gelesen worden. Kein Bedarf für meine kleinen Worte. Gesagt sei nur: Clockwork Orange ist nichts. Genauso wenig wie Fight Club. Wer von düsterer Gesellschaftskritik am Rande des Wahnsinns reden will soll ab jetzt von The Dark Knight reden. Hier konstruiert jemand eine Welt, die ohne Helden besser dran ist, in der es keinen Unterschied zwischen Chaos und Ordnung, zwischen Gut und Böse, zwischen Schein und Realität gibt. Meine Verbeugung von Christopher Nolan. Solche Geschichten werden selten geschrieben.
...und Jerome Charyn hat recht: Es ist die einzige, wirkliche Comic-Verfilmung.

Düsseldorf wie in Hamburg

2008-08-22T15:43:00.003+02:00

Ich weiß, ich hab in meinem Freundeskreis schon den Ruf der ewig nörgelnden, hochnäsigen Hamburgerin weg, die sich aus reiner Boshaftigkeit über das Nachtleben anderer Städte lustig macht. Aber es ist nun mal so: Wo man in Hamburg einfach durch die Straßen schlendert, um mal hier und mal dort gemütlich in ein Sofa zu sinken und ein Astra zu trinken, gestaltet sich ein Pub-Crawl in anderen Städten ein bisschen schwieriger.
So wagten Krissi und ich uns bei meinem letz-wochenendigen Düsseldorf Besuch auf Safari durch das letzte bisschen alternativen Lebensraum in der Hochglanz-Hochburg am Rhein, und stürzten uns siegessicher in den Stadtteil Düsseldorf-Flingern. Dort angekommen gestaltete sich die Umsetzung unsere ursprüngliche Bar-Hopping-Idee jedoch als etwas komplizierter. Außer dem leuchtketten-verseuchten Che Guevara war keine Kneipe in Sicht. Zwei Büdchen-Bierkauf-Besuche und viele Straßen weiter fanden wir jedoch schließlich eine heiße Spur, die uns über Nierentische und Sixties Sessel schließlich in die Trinkhalle und damit mitten hinein in den geliebten Couch-und-Blümchentapeten-Himmel führte. Eine dunkle, gemütliche Ecke, ein Bier in der Hand und die Strokes aus den Lautsprechern. Beinahe wie zuhause.

Auf nach Holland... äh, Quatsch... Limburg... ach, ihr wisst schon: die Niederlande.

2008-08-22T15:41:00.004+02:00

Letztes Wochenende kam ich in den Genuss eines kleinen Ausflugs nach Venlo, um zu lernen dass Venlo – dem allgemein-deutschen Irrglauben zum Trotze – nicht in Holland – und auch wenn es an einem Samstag durchaus den Anschein macht, auch nicht in Deutschland – sondern in Limburg liegt. Ich musste außerdem lernen, dass die Niederlande tatsächlich nicht nur aus Grachten und windschiefen, alten, schnuckeligen Kaufmannshäusern bestehen, einem Irrtum, dem man nach ein paar Tagen Leiden und Amsterdam durchaus erliegen kann – schließlich liegt beides – wer hätte das gedacht – in Holland.
Was ich außerdem lernte ist, dass Kaffee und Tee in den Niederlanden günstiger als in Deutschland ist; weswegen man an einem Samstagvormittag in Venlo Zeuge eines erschreckenden Konsumtourismus Kaffee-und-Tee-kaufender Deutscher werden kann.
Diese Erkenntnisse (und noch eine ganze Menge mehr) verdanke ich nicht zu letzt der tollen, extra für mich von Krissi und ihrem Mitbewohner ausgeklügelten Schnitzeljagd, die ich in der Venloer Altstadt absolvieren durfte. Ergebnisse:
Zwischen dem Venloer Marktplatz und dem Bahnhof gibt es 23 Kneipen und Bars. In der Jodenstraat kann man die schönsten Tiffany-Lampen kaufen. Es gibt bis zu 60 unterschiedliche Sorten Starkbier im Supermarkt und das besondere an niederländischen Kreisverkehren ist die gesonderte Fahrradspur.

Tee. Viel Tee.

2008-07-30T13:24:00.002+02:00

Nein wirklich. Wir haben es unter Kontrolle. Kein Problem. Alles cool. Tee-Obsession... also bitte. So etwas gibt es doch gar nicht... Wir mögen Tee einfach nur. Viel Tee. Viel verschiedenen Tee. Viel verschiedenen Tee immer und überall und zu jedem Zeitpunkt und wenn mal keiner im Haus ist bekomme ich Panikattacken und Atemnot und werde aggressiv und ein oder zwei Mal bin ich vielleicht orientierungslos auf allen vieren durch die WG gekrochen und habe nach Tee gebettelt... aber nein. Wir haben kein Tee-Problem... Es war nur ein kleiner Kaufrausch...

Recherche

2008-07-30T13:21:00.000+02:00

Nachdem ich mich vor meiner zweiwöchigen Flucht in den Süden in einer Phase spontaner Euphorie darauf fest gelegt habe meine Magisterarbeit der Jazz-Avantgarde-Szene im New York der 1980er zu widmen beginnt jetzt also die Recherche.
Ich sitze gemütlich in meinem Zimmer an meinem Schreibtisch, mein iBook vor mir, eine Tasse leckeren Tee in der Hand. Der Tisch ist übersäht mit Papieren und Büchern. Draußen zwitschern die Vögel und ab und zu schleiche ich auf der Suche nach einer süßen Abwechslung in die Küche, wo ich noch auf ein paar Worte mit einem meiner Mitbewohner hängen bleibe.
So hatte ich es mir vorgestellt... Und dann das:
Mikrofilm.
Fragt man STELLA, die zuvorkommende elektronische Beraterin auf der Homepage der Staatsbibliothek Hamburg, völlig aufgelöst nach „Mikrofilm“ zwitschert sie einem fröhlich entgegen: „Ein Mikrofilm ist ein Rollfilm, ein Mikrofiche ist ein kartenähnlicher Träger. Auf solchen Medien hat man Texte oder Bilder in stark verkleinerter Form abgebildet. Oft wird das mit alten Zeitungen gemacht. Das spart Platz, und der Film ist haltbarer als das Zeitungspapier.“
Aha. Genau. Alte Zeitungen. Ich sehe die schwarzweiß Bilder aus alten Krimis noch vor mir, wo der Privatdetektiv sich für ein paar Stunden in die Archive irgendeiner Zeitung vergräbt, angestrengt auf den Projektor des Mikrofilmlesegeräts starrt und am Ende mit den unglaublichsten Erkenntnissen über die dunkle Vergangenheit irgendeines Verdächtigen ins Sonnenlicht zurück kehrt.
Aber nein, nicht nur alte Zeitungen finden sich auf Mirkofilm. Leider verwahrt die British Library alle jemals in der UK veröffentlichten Dissertationen auch in genau dieser Form. Und da das für mich interessante Werk leider noch nicht in den Genuss der fortschreitenden Digitalisierung der Bestände gekommen ist, lag Anfang der Woche ein kleines quadratisches Päckchen im Lesesaal der Bibliothek bereit, mit dem ich mich fortan in einen dunklen, fensterlosen Kellerraum verkriechen, in einer kleine Kabine zwängen und an den quietschenden Räder des Mikrofilm-Projektors drehen darf.
Willkommen im 20. Jahrhundert.

Swabian Nights

2008-07-30T13:06:00.002+02:00

Es mag sein, dass ich noch vor einem halben Jahr gefallen daran gefunden habe das Stuttgarter Nachtleben und im Besonderen die dort beheimatete Indie-Szene ins Lächerliche zu ziehen. Heute lasse ich solche gnadenlosen Verrisse lieber sein: Worin liegt das Vergnügen der harschen Kritik, wenn selbst mein Stuttgarter Begleiter immer wieder in Verzweiflung und Unverständnis über den inkompetenten DJ und die Heerscharen von Junggesell(in)en-Abschiede in peinlichen Outfits (die sich ja zum Leidwesen der Hanseatischen Seele auch auf der Reeperbahn die Ehre geben) jammert.
Eigentlich muss ich doch gestehen: Es war eine sehr amüsante Nacht. Sie begann in mediterraner Atmosphäre mit einem guten Flensburger auf den Treppen des Stuttgarter Opernhauses, schlängelte sich über stundenlange geist- und humorreiche Gespräche durch das dichte Gedränge im Schocken auf die Tanzfläche, drehte dort ein paar heiße Runden zu dem Sound von Maximo Park und den Arctic Monkeys, griff sich an der Ecke noch eine kühle Wulle und eine Portion Falaffel ab, landete schließlich weich auf dem Freiluft-Sofa einer Schicki-Micki-Disco und verabschiedete sich am Stuttgarter Bahnhof um 5 Uhr morgens in den ersten Zug nach Hamburg.
Solche Nächte sind mir stets willkommen.

Hiobsbotschaft

2008-06-29T23:31:00.002+02:00

Wir sind also nicht Europameister geworden. Schade. Wäre schon hübsch gewesen. Aber wirklich treffen kann es mich nicht. Es verändert nicht mein Leben. Betriff nicht meinen Alltag.
Was jedoch meinen Alltag, mein Leben, meine Stadt betrifft ist das: Das Molotow hat zum Ende dieses Jahres seinen Mietvertrag gekündigt. Das Aus für Hamburgs berühmten Indie-Club. Es ist unvorstellbar. Ein Schlag ins Gesicht. Ich könnte vor Enttäuschung weinen. Was ist nur passiert...?

Von Vampiren, weißen Kaninchen und Reichen die niemals glücklich werden

2008-05-30T00:33:00.002+02:00

Es waren so viele wundervolle Konzerte und doch habe ich es bis zu diesem Augenblick nicht geschafft nur ein einziges Wort darüber zu Papier zu bringen. Seltsam. Ich lebe in Phasen wie es scheint und für einige Zeit war es eine wortlose Phase. Heute Abend breche ich also die Stille und schreibe über mitreißende Hymnen und gute Laune Musik fürs gehobene Bildungsbürgertum von Vampire Weekend und den White Rabbits, und über einen großen, ruhigen See bei Mondenschein, in dem sich die Musik von The Miserable Rich spiegelt...

Es war überraschend, dass zwei Bands, die sich musikalisch und geographisch, genauso wie von ihrem Image-Verständnis und Kleiderstil her, so nahe sind wie Vampire Weekend und die White Rabbits, sich beide innerhalb von wenigen Tagen die Ehre gaben in Hamburg zu gastieren. Gut, es ist vielleicht ein bisschen übertrieben die mitunter Strokes’esken, manchmal auch Orgel-dominierten, LoFi-Songs von Vampire Weekend mit den zum Teil orchestralen, rhythmischen Hymnen von den White Rabbits in einen Topf zu werfen. Aber beide Bands verbindet doch eine Tendenz sich mit diesem oder jenem Sound ein bisschen über den Indie-Tellerrand zu trauen (und dabei im Fall von den White Rabbits auch keinen Halt vor dem etwas Skurrilen zu machen...).
Und dann wäre da noch dieses Phänomen, dass sich am besten in einem, mit dem Bild eines Cricket-Spieler bedruckten, Polo-Shirt am Merch-Stand verdeutlichen lässt: Man möchte es beinahe College-Indie nennen. Die akademisch anmutende Alternative zum Working-Class-Nachgeschmack, mit dem sich die Indie-Musik in Großbritannien so gerne schmückt. Warum auch nicht? Wir wollen ja nicht all die musikbegeisterten Studenten Mitte 20 vernachlässigen, die sich zunehmend schwer damit tun sich mit der „we live and die in theses towns“ Mentalität 18jähriger Briten mit wachsendem Drogenproblem zu identifizieren... Warum da nicht eine Band, die sich in ihren Texten auf das Uni-Leben bezieht, und deren Bandmitglieder Polo-Hemden tragen und Drogen „womöglich nur aus dem Fernsehen“ kennen... Dass dieses hübsche College-Image am Ende vielleicht genauso abwaschbar ist wie sein Britisches Working-Class Pendant bleibt zweitrangig. Was zählt ist die Erinnerung an zwei hinreißende Konzerte in angenehmer Stimmung. An die pure Spielfreude, die einem von der (leicht überfüllten, mit zwei Schlagzeugen bevölkerten) Bühne der White Rabbits entgegenstrahlte und die sympathische gute Laune, die beide Bands versprühten.
Indie für literaturinteressierte Studenten ab Mitte zwanzig? Gerne doch! Das heißt: so lange ich meine Chucks anbehalten darf...

Anders, ruhiger und klassischer das Konzert von The Miserable Rich gestern Abend. Es war ein relativ spontaner Einfall gewesen die Band im Grünen Jäger zu sehen und eigentlich hatten wir fest mit einem dieser Konzerte gerechnet, bei dem sich mehr Menschen auf der Bühne befinden als vor ihr. Doch wir hatten wohl das Hamburger Publikum unterschätzt, oder besser: wir hatten ihre Treue im Bezug auf den Besuch von Konzertreihe unterschätzt. So befanden wir uns also mittendrin in dem etwas älteren, weniger Indie’esken dafür allerdings nicht weniger enthusiastischen Publikum, das sich wohl jeden Mittwochabend hier einfindet. Was auf uns wartete war eine Stunde wunderschöne Musik. – Ja, so einfach mache ich es mir, wenn ich The Miserable Rich beschreibe. Wunderschön. Perfekter, wandlungsfähiger Gesang getragen von 18 Saiten. Nicht mehr und nicht weniger. Kein Percussions. Kein aufwändiger Elektro-Schnick-Schack. Nur einfach hübsche Melodien, Lieder über die Liebe, im sanft fließenden Gewand der Streicher-Musik. Manchmal bedarf es nicht mehr für einen perfekten Abend.

Frei

2008-05-01T21:25:00.006+02:00

Scheinfrei. Ein seltsames Gefühl. Ich hefte das letzte Blatt in mein Studienbuch ein und frage mich ob das tatsächlich die Bilanz von 4 Jahren Studium ist. Ein kleines Din A5 Heftchen, gerade mal einen Zentimeter dick. Unterschriften und Stempel. Nicht mehr...

Aber dann fällt mir ein wie die Bilanz meines Studium wirklich aussieht: Gedanken, Bücher, viel Papier...

Bang, Bang, You're Dead!

2008-05-01T20:38:00.005+02:00

Scott Matthew sitzt auf einer grünen Regen-Jacke in einer kleinen Gasse irgendwo im österreichischen Krems. Er hat seine kleine Gitarre auf den Knien und singt zart einen Song den er erst drei Tage vorher geschrieben hat.

Killed by 9V Batteries quetschen sich für einen Song irgendwie zu viert auf den Rücksitz ihren chaotischen Tourbus. Der Drummer trommelt auf der Kante seiner Snare-Drum während der Gitarrist und Bassist ihre Instrumente beinahe aufrecht halten müssen um überhaupt spielen zu können. Für den nächsten Song sitzen alle vier auf der riesigen Reifen-Schaukel auf einem Spielplatz irgendwo im Wiener Stadtteil Spittelberg und schaukeln ausgelassen im Takt hin und her.

Die Shout Out Louds streifen durch die dunkeln Straßen von Wien. Sie bauen ihre Instrumente auf einer, mit Grafittis verzierten Quarter-Pipe im Arne Karlssonpark, auf und spielen Tonight I Have To Leave It. Der Klang von Bells und Glockenspiel schwirrt durch die kalte Winter-Nachtsluft.

Der Sänger und der Gitarrist von Chikinki sitzen unter einer Eisenbahn-Brücke in Wien, umgeben von Bau-Gerümpel. Hinter ihnen bunte Grafittis an den Wänden. Es ist kalt und dunkel und sie spielen Sunrise und Ether Radio.

Es ist ein trister Dezembertag und Two Gallants schlendern durch das verlassene Areal des ehemaligen Schlachthofs im Wiener Industrie-Viertel Erdberg. Adams Stephens hat seine Gitarre und Mundharmonika um. Sie spielen Despite What You Have Been Told und Damnatio Memoriae während sie von ein paar streunenden Hunden verfolgt werden.

Es sind kleine Akustik-Sessions irgendwo in den Straßen von Wien. Großartige, stimmungsvolle Momentaufnahmen. Sie alle sind Teil des Wiener Video-Blog-Projekts THEY SHOOT MUSIC DONT THEY und müsste ich ein Wort für sie finden, ich würde „bezaubernd“ sagen...

Des Pudels Kern

2008-05-01T19:19:00.008+02:00

Ich hatte es noch niemals auf der Bühne gesehen. Noch nicht mal in der klassischen Gründgens Verfilmung: Den Faust. Johann Wolfang von Goethe’s Faust. Natürlich habe ich ihn gelesen. Wie wir ihn wohl alle gelesen haben. Irgendwann in der Oberstufe. Und, ja ich mochte ihn. Ich war und bin ein Goethe Liebhaber.
Das Deutsche Schauspielhaus in Hamburg gibt ihn seit Oktober 2005 immer wieder. Alle paar Monate. Und immer wieder, alle paar Monate sind die Karten innerhalb von 2 Tagen vergriffen. Seitdem ich in Hamburg wohne hatte ich es irgendwie im Hinterkopf, und hab es stets verpasst. Aber dieses Mal hatte ich tatsächlich zufällig die Ankündigung auf der Homepage des Schauspielhauses gesehen: Morgen beginnt der Vorverkauf für die Faust I Aufführung am 27. April. Und so bekam ich meine 11 Euro-Karte. 1. Rand letzte Reihe am Gang: Ein Teil von Goethes Faust.
Ein Teil. Richtig: Ein Teil. Denn das Stück spielte nicht auf der Bühne. Es spielte im Theater. Auf der kreisrunden, drehbaren Plattform in der Mitte des Zuschauer-Raums, auf den Balkonen und Rängen, auf den schmalen Balustraden, zwischen den Sitzen, auf dem Schoß der Zuschauer.
Es war so lebendig, trotz all seiner feinen Reim-Struktur. So witzreich, trotz all seiner Tragik. So nahe, trotz all seiner 18. Jahrhundert-Normen und Zwänge.
Ich kann nicht vergleichen, wie gesagt, es war die erste Faust-Inszenierung, die ich jemals sah. Doch ich fand sie großartig. Sie machte mir Goethes Worte wundervoll lebendig. Vielleicht sollte ich es mal wieder rauskramen, das gelbe, knittrige Reclam-Heft...

Monsun

2008-05-01T18:37:00.004+02:00

Ich wusste genau worauf ich mich einlasse. Schließlich war ich dabei gewesen, als sie letzten November an gleicher Stelle auf der Bühne standen: Blood Red Shoes im Molotow. Und es war was es schon vor einem halben Jahr gewesen war: heiß und energetisch. Das Molotow brodelte. Ein Hexenkessel, gefeuert von peitschenden Drums und zorniger Gitarre. Ich warf mich glücklich in die Massen, ließ mich für ein paar Songs einfach sorglos in diesem Meer treiben und hielt mich später, weiter hinten, an meiner Kondenswasser-tropfenden Bierflasche fest. Hinter den Wogen die am Bühnenrand brachen, tauchte ab und zu der Kopf der Gitarristin auf. Ein Monsun, heiß, klebrig, reißend, wild, perfekt.
Als die Wogen sich glätteten tanzten wir. Schließlich war das „Club NME“... Ein stürmischer Abend in bester Gesellschaft.

Gute Aussichten

2008-04-30T20:05:00.003+02:00

Ein neuer Job und Hamburg liegt mir zu Füßen. Leider nur im wörtlichen Sinne (vom 14. Stock des Philosophen-Turms), nicht im übertragenen. Aber wer weiß... neue Perspektiven, andere Blickwinkel, Veränderungen... vielleicht kommt das ja auch noch...? :)

Königliche Größe

2008-04-30T19:53:00.005+02:00

Eine Indie-Band, die sich Kingsize nennt...
a) war ziemlich bekifft als sie sich den Namen überlegt hat.
b) ist – trotz der Tatsache, dass sie noch nicht mal eine Last.fm Site hat – chronisch größenwahnsinnig und glaubt tatsächlich daran mal richtig groß zu werden.
c) ist ein riesiger „Kings of Leon“ Fan und dachte der Name wäre eine nette Hommage.

Ich kann nur vermuten, dass Kingsize aus London das letztere gilt.
Sicher bin ich mir allerdings darüber, dass die Band mir mit ihrem – leider sehr kurzen – Auftritt in der wundervollen Hamburger Prinzenbar einen äußerst hübschen Abend beschert hat. Ich gebe zu, wir mussten längere Wartezeiten und eine untalentierte Hamburger Vorband erdulden, die mich mal wieder vor die Frage gestellt hat, warum eigentlich ICH aufgehört habe Musik zu machen wenn selbst DIE Gigs bekommen und Fans haben. Doch was folgte waren schließlich kurz und knackige 25 Minuten höchst erfreulicher Indie-Rock und ein gratis Kingsize-Button. Hübsch.

Der Barde des 21. Jahrhunderts

2008-04-30T19:05:00.005+02:00

Er singt Lieder über die Menschen für die Menschen. Erzählt Geschichten, teilt Gedanken. Und wir hängen wie gefesselt an seinen Lippen es zu hören. Er ist nicht einer dieser Klangpoeten die sich minutenlang im romantischen Selbstmitleid einer zerbrochenen Liebe ergießen, sich ewig um sich selbst drehen bis sie schwindlig am Boden liegen. Nein, er ist anders. Er redet zu uns. Manchmal simpel, manchmal poetisch, aber immer schön. Gedankenvoll.

Stuck in reflections, it's getting late
Same hopes and fears we can all relate to
Some speak in riddles I speak in rhyme
Making decisions out of time

This tourniquet tries to restrict the flow
Of all the truths that you should know
My acid tongue and your sense of wit
Don't let society restrict

A quick verse for the underrated
Don't let the pressures get you down
Keep singing out, keep singing loud

So wie er da steht, diese Worte auf den Lippen, in seinem pinkfarbenen Polo-Shirt, die Gitarre umgehängt, ein ganzes Orchester in der Laptop-Tasche, unter der verblichenen Stuck-Fassade der Prinzenbar bin ich mir plötzlich sicher, ich sehe in seinem Schatten die Geister der hundert Generationen von Barden vor ihm.

Mitglied

2008-04-21T21:46:00.003+02:00

Ich bin Mitglied. Hier und da. Gefühlte überall. Die bunte, unendliche Welt des World Wide Web... schade, sie ist for members only.
„Sie wollten nur mal schnell kucken? Wohl gar noch einkaufen? Runterladen? Mitmachen? Da müssen Sie aber... Dauert nur eine Sekunde. Völlig kostenlos. Nur hier die eMail-Adresse, da das Passwort, ein Haken bei den (stets ungelesenen) AGBs, Bestätigunslink, Kreditkartennummer...“
E-Bay, MySpace, Facebook, Amazon, Last.Fm, Blogger, Couchsurfing, Simfy, Livejournal, Allmybands, Kartenhaus, GMX, Blume2000, Bahn.de, CDWow, Picasa, selbst das Deutsche Schauspielhaus. – Ich bin Mitglied. Schön dazu zugehören...?

Überraschungstreffer

2008-04-21T20:57:00.008+02:00

Wir kamen um Röhren-Jeans-tragenden Indie-Rock zu suchen und fanden feine Songwriter-Lyrik. Wir hatten uns auf einen Abend im leeren Grünen Jäger eingestellt und verbrachten ihn im überraschend vollen Turmzimmer des Übel&Gefährlich: Sir Simon Battle statt Hot Rocket. Berlin statt South East London. ...und es war bezaubernd. Hübsche Melodien segelten durch die Luft, streichelten die Gehörgänge und küssten die Seele. Ich war überrascht.

Konsum

2008-04-21T18:07:00.009+02:00

Es ist mir schon peinlich, aber ich kann nichts dagegen tun. Ich gehöre zu den Millionen von Opfern der Konsumgesellschaft. Ich bin eines der unzähligen Räder einer Maschinerie, die dafür verantwortlich ist, dass es alle vierzehn Tage einen neueren, tolleren, schöneren, schnelleren Laptop-, MP3-Player-, Handy-, Dingsbums-Elektro-Schnickschnack gibt. Ich trage mit Verantwortung daran, dass das coolste Outfit jedes Vierteljahr anders aussieht und dass es Duschcremes jetzt in JEDER denkbaren Form, Farbe und Geschmacksrichtung gibt. Und warum?
Ich freue mich. Ich freue mich königlich. Hüpfe durch meine WG, rufe die ganze Verwandtschaft an, zeige es stolz allen – egal ob sie es sehen wollen oder nicht: Das neuste Ding. Eines von ein paar tausend. Ich bin mächtig stolz und muss es natürlich gleich ausprobieren. Ich bin verliebt.
Heute ist meine neueste Liebe ein leuchtend gelber Friesennerz.
Aber morgen? Und übermorgen?

Die schwarze Lady

2008-03-20T19:03:00.002+01:00

Sie sitzt neben mir und schnurrt.
Ich hatte schon beinahe vergessen wie toll das sein kann. So ein kleines, miauendes Wollknäuel. Schade dass sie nur bis Samstag bleibt. Wirklich schade...

Andere Städte, andere Sitten

2008-03-20T18:51:00.003+01:00

„Lust am Freitag in der Stadt tanzen zu sehen?“
Die Frage kam von Christian, die besagte Stadt war Stuttgart und meine Antwort war: „JA!“
Es sollte in den KellerKlub in der Stuttgarter Innenstadt gehen und schenkt man dem Internetauftritt des Ladens Glauben, so handelt es sich hierbei um Stuttgarts erste Adresse für Indie-Mucke. Sozusagen das Molotow des Südens, das Atomic Cafe der Schwaben. Viel versprechend. Noch viel versprechender gar die Tatsache, dass im Rahmen der „Motor FM Sessions – Live“ die unverschämt gut aussehende Londoner Indie-Band Nemo auf der Bühne stehen sollte.
Also schnürte ich meine Converse und freute mich auf einen heißen Indie-Abend. Und zu Beginn sah es verdammt gut aus. Der Barkeeper gab uns ein – zugegebenermaßen undefinierbares – Getränk aus. Aus den Lautsprechern schallte „Wasted Little DJs“ und zwei langhaarige Mädchen in Röhrenjeans tanzten, Bierflasche in der Hand, vor der Bühne. Der Klub war ein bisschen größer als das Molotow, ein bisschen heller, ein bisschen sauberer. Schade nur, dass die hübschen Hallen weitgehend leer blieben. Auch als die Band sich schließlich zwei Stunden nach angekündigtem Konzertbeginn auf die Bühne wagte, bestand das Publikum aus nicht viel mehr als zwanzig, auf diversen Barhockern und Sitzecken verteilten Menschen, die müde zur Bühne herüberblickten. Schade. Denn die Band zeigte zwar keine Brillanz, jedoch eine solide, in die Beine gehende Indie-Performance. Die ein oder andere liebreizende Melodie flog durch die Luft und mein Applaus kam von Herzen.
Nach dem Konzert verließen wir den Klub fürs erste. Ein bisschen Frischluft wäre nicht schlecht. Noch wo anderes rein und später zurück.
„Let’s Dance to Joy Division“?!? – Aber gerne.
Nur schade, dass der Song von einigen weniger indie-esken Titeln gefolgt wurde. Electric Six – „Gamebar“? Oasis – „Wonderwall“? „Pumpkin and Honey Bunny“ vom Pulp Fiction Soundtrack? Sorry, aber ich verstehe was anderes unter Indie... Das will nicht heißen, dass die Titel schlecht sind, aber sind sie tanzbar? Passen sie in einen Club der sich als Indie-Club versteht?
Nun, ich war wohl der einzige, die sich mit solch dogmatischen Überlegungen aufhielt. Um uns herum versuchten ein paar betrunkene Teenager bei jedem Up-Tempo-Song ein Mosh-Pit zu starten, ein Mädchen dass – ihrem Kleidungsstil zufolge – eher in einen Gothic-Club gepasst hätte versuchte mit heißem Hüftschwung Aufmerksamkeit zu erregend und an der Bar klopften ein paar HipHopper dicke Sprüche...
Ein Indie-Club?!?
Vielleicht ist es einfach nur der unerwartete Unterschied der mich überrascht hat. Ich bin weiß Gott kein Fan von sklavischen Genre-Dogma. Doch beschäftige ich mich in letzter Zeit zu sehr mit dem Thema Genre und Stile in der Popmusik um die Wichtigkeit der Differenzierung herunter zu spielen. In jedem (Pop-)Musikgenre schwingt hinter dem puren Sound ein ganzes Regelwerk, ein ganzer Lifestyle mit. Wir kennen alle die Gesetze. Sie sind uns mehr oder weniger bewusst, aber wir kennen sie: Indie-Clubs sind klein und dreckig. Mehr Wohnzimmerflair, weniger Hochglanz. Man trägt Converse und Jeans, bunte T-Shirts, Badges, lange Haare und große Sonnenbrillen. Man trinkt eher Bier als Wein. Man spielt eher Kicker als Billyard... Es gibt sogar diese bestimmte Art zu tanzen...
Der KellerKlub gibt sich alle Mühe, aber ein wirklicher Indie-Club ist er nicht. Vielleicht geht das in Stuttgart auch nicht. Die Szene ist wohl nicht groß genug. – Oder einfach anders als in good old Hamburg. Wie sagt doch so schön: Andere Städte, andere Sitten...
Und trotzdem... die Hamburgerin war ein bisschen enttäuscht von dem was in Stuttgart Indie heißt.

Mal reinklicken, bitte!

2008-03-09T19:58:00.005+01:00

Ich könnte mit Namen wie Albert Mangelsdorff, Michael Naura, James Last, Attila Zoller, Bill Evans, Herb Geller, Ben Webster, Oscar Peterson, Gary Burton, Pat Metheny und Nils Landgren um mich werfen. Dir etwas von der Wichtigkeit, von der Innovation und Großartigkeit des legendären NDR Jazzworkshops erzählen...
Oder ich könnte einfach von der wunderbaren Musik schwärmen und sagen, dass die Jazzredaktion des NDR alle Unterstützung der Welt für ihre tolle Arbeit verdient hat. Zum 50-jährigen Jubiläum gab es nämlich 6 Stunden unvergessliche Live-Mitschnitte und jede Menge Hintergrundinfos zu den Workshops auf die Ohren: Die erste NDR Jazznacht.
Ich finde solche Radioarbeit gehört belohnt - und das geht mit einem einfachen Klick!
Also: Du bist eingeladen mal reinzuklicken – mal reinzuhören.

Die NDR Jazz Nacht als Loopstream:
50 Jahre NDR Jazzworkshop Teil 1
50 Jahre NDR Jazzworkshop Teil 2

Alas – oder Ein bodenloser Seufzer

2008-03-09T00:56:00.002+01:00

Falls bis zu diesem Zeitpunkt noch der geringste Zweifel an meinem Fanatismus für die englische Sprache bestand, sei in diesem Artikel für alle Zeit damit aufgeräumt. Bin ich doch tatsächlich in der Lage einem solch kleinen, bedeutungslosen wie hoffnungslos veraltetem Wort wie Alas einen kompletten Blogartikel zu widmen.
Also fein, nenne mich einen Spinner, einen philologischen Irren... aber sag mir in welchem Wort du die unergründlichen Tiefen menschlichen Elends, Sorge und Traurigkeit zusammenfasst. Sag mir mit welchem Ausdruck du erschöpft und hilflos auf die Grausamkeit dieser Welt reagierst. Sag mir in welchem phonetischen Falkon du deine Tränen verschließt, in welcher lingualen Ruhestätte du deinen Frust begräbst.
Und? Dir fallen ein paar weniger charmante Ausgeburten der modernen Sprache ein? Nichts als „four-letter-words“?
Eine traurige Bilanz...
Wie verführerisch ist im Gegensatz der Gedanke daran all der unvermeintlichen Bitterkeit der Welt mit Stil entgegenzutreten. Wie verlockend die Idee angesichts der hässlichen Realität ein wohlklingendes, historisches Kleinod aus dem Ärmel zu zaubern. Wie süß die Vorstellung dem Leid dieser Erde als Martini trinkenden James Bond zu begegnen. ...wenn, dann doch bitte stilvoll zugrunde gehen!
Ein bodenloser Seufzer der Stil hat: Alas.

Völlig unerwähnt kann in diesem Zusammenhang das großartige, schillernde, stimm- und wortgewaltige Album von Laura Marling „Alas I Cannot Swim“ natürlich nicht bleiben. Aus welchem Grund auch immer diese unglaubliche, talentierte, junge Musikerin das kleine Wort für ihren Album-Titel gewählt hat, und was auch immer du über meine haarspalterischen Ausführungen zu eben jenem Thema denkst: Das Album ist wunderschön. Hör es dir an!

Jetzt aber genug davon...
Und nächste Woche in unserer Reihe „Vom Aussterben bedrohte englischsprachige Ausdrücke die definitiv einen Blogartikel verdient haben“: „Lo! – und die unendlichen Weiten menschlichen Erstaunens.“

Glücklich

2008-03-04T20:04:00.004+01:00

Erschöpft und glücklich von einem unglaublichen Abend sank ich also am vergangenen Donnerstag in die Federn. Das ist es, was ein Nada Surf Konzert mit einem macht. Einfach so, im Handumdrehen und beinahe beiläufig reißt es einen vom Hocker, geht in die Beine, genauso wie tief in die Gehirnwindungen. Ein Wellenritt auf gedankenvollen Lyrics, getragen von Matthews großartiger Stimme, die Kraft von Ohrwurm-Melodien und übermütigen Gitarrensounds in den Segeln. Toll.
Der Abend fing schon früh an. Schließlich würde man als echter Fan niemals freiwillig den In-Store Gig bei Michelle Records in der Hamburger Innenstadt verpassen, den die Band relativ spontan als Ergänzung für das ausverkaufte Konzert im Grünspan angesetzt hatte. Verpasst hätte ich es tatsächlich beinahe, denn wie so oft in letzter Zeit, war ich zu spät dran. Aber dank Cat konnte ich mich noch in den völlig überfüllten Laden und unglaublicher Weise sogar beinahe in die erste Reihe quetschen. Von dort aus genossen wir einen wunderschönen, zu weiten Teilen sehr ruhigen, atmosphärischen Akustik-Gig. Auf der winzigen Schaufensterbühne des Ladens, von allen Seiten umringt von begeisterten Fans präsentierten die drei New Yorker eine bunte Mischung alter und neuer Songs und gaben zu unserer besonderen Begeisterung sogar das wundervolle „Are You Lightning“ zum Besten. Die zahlenden Gäste im Grünspan sollten später am Abend nicht zu dieser Ehre kommen. Mit dem verrückt, kindischen Ohrwurm vom „Kitten Song“ (meow, meow, meow...) im den Gehörwindungen machten Cat und ich uns dann auch sofort auf den Weg zum Grünspan wo wir uns, wie schon einen Monat zuvor an anderer Stelle aber zu gleichem Zweck, mit Ollie und Michael trafen. Was folgte war ein großartiges Konzert in ausgelassener Stimmung. Auch die Supportband Rogue Wave entpuppte sich als sehr angenehmer amerikanischer Indie-Pop. Und so stand dem sorglosen Genuss von 90 Minuten Nada Surf nichts im Wege. Nichts im Wege stand auch im wörtlichen Sinn, denn unser Vierer-Gespann befand sich tatsächlich in der glücklichen Position der ersten Reihe. So wippte wir bei manchem Song ausgelassen mit und schmolzen an anderer Stelle ehrfürchtig dahin. Eine Setlist die keinen Wunsch offen ließ.
Zu erwähnen wäre letztlich nur noch das tolle, rote, überraschend günstige Nada Surf T-Shirt dessen Besitzer ich mich seit kurzem nenne, und die sehr angenehme Location für die After-Show-Party: das Kurhotel auf der Großen Freiheit, dessen Bekanntschaft ich an jenem Abend zum ersten Mal machte – und dass trotz der denkwürdiger Historie (die Beatles haben dort übernachtet!!!) des Gebäudes.

(copyright: Cat)

You Don’t Know Jack?!

2008-02-27T12:03:00.004+01:00

Danke, Jack Danyells!

Aus diesen Worten kann der ahnungslose Leser nur schließen, dass ich nun schließlich doch dem Alkohol verfallen bin – und zwar in dem Ausmaß, dass ich selbst mein mutmaßliches Lieblingsgetränk nicht mehr richtig buchstabieren kann... Aber keine Angst, die Sorge ist völlig unbegründet. Denn mit Jack Danyells ist an dieser Stelle kein hochprozentiger Getreidesaft gemeint sondern ein herausragendes Mitglied der YouTube Community.
„Noch schlimmer!“ denkt der arglose Leser, der YouTube nur als Plattform für hirnlosen, low-fi Slapstick kennt, in der man zugegebenermaßen auch alle Musikvideos der Popgeschichte finden kann... Ein Name wie Jack Danyells scheint in diesem Zusammenhang nicht weiter verwunderlich, riecht er doch verdächtig nach einem unreifen amerikanischen Teenager der mit dem elterlichen Camcorder und ein paar Freunden einer schlechte Jackass-Kopie aufnimmt und online stellt, und so nicht unwesentlich zur YouTube-Mülldeponie beiträgt.
Tja... falsch gedacht!
YouTube kann auch anders sein. Und diese andere Seite manifestiert sich nicht zuletzt in den großartigen Beiträgen von Jack Danyells. Er produziert mit seinem „Dictionary Of Jack“ oder Beiträgen wie „Sarcasm for Dummies“ bewundernswerte, gleichermaßen witzige wie geistreiche YouTube Videos, die man (vorausgesetzt man hat ein Faible für die englische Sprache und ihren zuweilen seltsamen und bizarren Blüten) einfach lieben muss!
Seht es euch an!!!
Und auch auf die Gefahr hin, dass ich mich wiederhole:

Danke, Jack Danyells!

Kapitulation am Kalten Büffet

2008-02-14T20:51:00.002+01:00

Da liegt es vor mir, in all seiner schrecklichen Salatblatt-garnierten Schönheit und lacht mich höhnisch aus. Teller an Teller mit wohl portioniertem Fingerfood. Wälder von Zahnstochern, die senkrecht zum Himmel ragen. Schwerbeladene Schaschlik-Spieße, die sich elegant am Tellerrand kreuzen. Eine Armada voller Brotschiffchen. Berge voller Blätterteigschnecken. Doch hinter jedem Bissen lauert das Unheil.
Ich weiß noch wie einfach es früher war. Früher war alles was gut aussah essbar. Alles war möglich und wer nicht wagt der nicht gewinnt... Und heute? Heute ist jede Teigtaschen prinzipiell der Feind. Jeder noch so kleine bräunliche Punkt lässt mich zurückschrecken. Von jeder nicht klar zu definierenden Masse geht potenziell eine Gefahr aus.
Ich bleibe also stehen, recke meinen Kopf, gehe unschlüssig auf und ab und am Ende nehme ich nur ein paar der Deko-Trauben von den überladenen Silberplatten...
Das grausame Schicksal eines Vegetariers.

Vertrauter Feind

2008-02-01T15:34:00.001+01:00

Es kommt mir wie eine Ewigkeit vor, seit jenem warmen Sommerabend als The Enemy das letzte und allererste Mal in Hamburg spielten. Als sie großmäulig auf der dreißig Zentimeter hohen Bühne im St Pauli Clubheim standen und der freundliche Mensch von der Plattenfirma stolz ihre UK-Chartsplatzierung bekannt gab. Viele der wohlbekannten Gesichter die sich das Konzert damals ansahen waren auch diesmal dabei: The Enemy im Knust am letzten Tag im Januar. Warum auch nicht? Schließlich ist und bleibt das Debutalbum überzeugend und jeder einzelne Song mitsing- und pog-bar.
Es war nichts Überraschendes. Alle Songs waren dabei. Keiner zuviel, keiner zuwenig. Eiskalte Coolness auf der Bühne, gute Stimmung im Publikum. Kleine Mädchen in der ersten Reihe, betrunkene Engländer in der zweiten. Zum Schmunzeln einzig und allein die Kombination aus gutgelaunt kommunikativem, perfekt durchgestyltem, schwedischem Indie-Rock von Molotov Jive und den sachlichen Working-Class Gesten von The Enemy. Zwei Seiten der Indie-Medallie auf einer Bühne. Röhren-Jeans und Beatles-Hairstyle vs Adidas-Trainingsjacke... funny funny.

Turkish Delight

2008-02-01T14:22:00.000+01:00

Istanbul ist mehr als 2000 Jahre alt. Es wechselte drei Mal seinen Namen, war eines der Zentren griechischen und römischen Handelsverkehrs. Es erlebt Belagerungen, Kriege und Kreuzzüge. Es prahlte mit dem Prunk unzähliger Paläste, Kirchen, Moscheen, schrieb tausendfach Geschichte. Mehr als 10 Millionen Menschen wohnen heute dort, an der Scheidelinie zwischen Europa und Asien. Und einer von ihnen ist mein Herz und mein Grund diese großartige Stadt zu besuchen.
Es waren vier unglaubliche Tage zwischen Bazaren, Türkischen Bädern, Moscheen, Palästen, Teppichhändlern, Teeverkäufern und bunten Süßigkeiten. Wir sind hunderte Kilometer durch die Stadt gewandert, haben Stunden in Bussen, Zügen und Fähren verbracht, türkisches Bier getrunken und türkisches Essen genossen, haben deutschen Touristen den Weg erklärt, tolle Architektur bewundert und die Sonne über dem Bosporus untergehen sehen. Perfekt und wunderbar.

Erhöhte Emotionalität

2008-01-23T00:16:00.000+01:00

Man mag mir fehlende Objektivität und übertriebene Gefühlsduselei vorwerfen, aber ich halte es für eines der besten Konzert, die ich seit sehr langer Zeit gesehen habe: Iron & Wine in der Fabrik am vergangenen Sonntag.

Da stand ich, irgendwo in der Menge des buntgemischten und völlig begeisterten Publikums und konnte nicht anders als dahin schmelzen. Es war einfach zu viel: die wundervolle, einzigartige Stimme von Sam Beam und die überraschend ernsthafte Emotionalität in seinem Gesicht, der großartige Sound der Band, die hinreißende Instrumentierung, die verzaubernden Songs und ihre poetischen Lyrics, die wunderschönen Instrumentalparts, die tolle Stimmung im Publikum und, und, und. Es drehte sich nur um die Musik, keine Show sondern ernsthafte Konzentration. Ich war selbst überrascht welche Genugtuung solche Konzerte fernab der wohlbekannten und geliebten Indie-Rock-Gesten sein können. Ein Konzert wie ein Monet-Gemälde. Musikalisch beinahe makellos, mit zweistimmigem Gesang, unerwarteten Gitarrensounds, Petal-Steel, Geige, Klavier, E-Kontrabass, Akkordeon, Kongas, Glockenspiel, Xylophon und sogar diesen lächerlich einfachen Klanghölzern. (Also bitte, wer hat im Musikunterricht nicht über dieses Instrument gelacht...) Ein Sound wie von CD und doch verfeinert mit lebendigen längeren Instrumentalparts und Bass- und Gitarren-Soli die man auf der Platte vergeblich suchen würde...
Wie bereits erwähnt, es mag an meiner erhöhten Emotionalität in den letzten Tagen liegen (und die mag man mir verzeihen...), aber ich war einfach nur gerührt und begeistert, gefesselt und in hohem Maße erfreut. Mehr davon, bitte!

Gewinner!

2008-01-21T23:21:00.000+01:00

Sie sagte: „Schreib da mal ne eMail hin,“ und „hör mal von 19 bis 22 Uhr Radio.“
Und man sollte auf Cat hören, wenn sie solche Dinge sagt. Zwei Tage später steht man dann nämlich bei einem „exklusiv nur für 100 ausgewählte N-Joy-Hörer“ Wohnzimmer-Konzert von Nada Surf in der ersten Reihe und grinst 60 Minuten lang sich wie ein Honigkuchenpferd.

Montags flatterte die eMail mit den oben genannten Aufforderungen in meine Last.fm Mailbox und ich muss offen zugeben, dass ich am Anfang gar nicht verstanden hatte, dass es bei diesen lustigen Preisausschreiben nicht um ein Ticket für das auf Ende Februar angesetzte offizielle Konzert von Nada Surf ging, sondern um ein, noch in dieser Woche stattfindendes, spezielles Radio-Akustik-Konzert. Umso größer meine Begeisterung als ich noch am selben Abend eine völlig aufgeregte Mitteilung bekam, dass Cat tatsächlich im Radio gewonnen hatte und „plus eins“ auf der Gästeliste stand. Nur schade, dass „plus eins“ weit nicht für alle Nada Surf-Fanatiker in unserer Bekanntschaft reichte. Somit hieß es am nächsten Tag gleich noch mal N-Joy hören.
Eigentlich war es einer dieser Abende an denen alles gleichzeitig und in viel zu kurzer Zeit passiert. Wir wollten Abendessen kochen. Dann ein Anruf von meinem Freund, mit dem ich seit drei Tagen nicht mehr geredet hatte. Zwischendurch beim Radio anrufen und Nummer und Name hinterlassen. Gemüse in die Pfanne. „Yes, I miss you too. Like crazy.“ Plötzlich der Rückruf vom Radio. Murat sah per Skype zu während ich mit dem Moderator quatschte. Die Mädels in der Küche bekamen vor dem Radio einen Lachanfall... Ohne überhaupt Gelegenheit zu haben drüber nach zu denken hatte ich plötzlich auch einen Gästelistenplatz. Zurück in die Küche. Essen ist fertig. Dann fliegt Sylwie’s Handy durch die Luft. Tränenverschmiertes Augen-Make-Up. Liebesdrama. Dann der Abwasch und es war noch nicht mal zehn Uhr abends. Verrückt und viel zu schnell...
Doch Zeit zum Genießen kam dann zwei Tage später. Nada Surf live und unplugged. Wir gingen zu viert hin: Cat, Ollie, Michael und ich. Und es war großartig. Wie könnte es auch anders sein?
Und was würde ich nur ohne Cat machen?

Premiere

2008-01-15T12:56:00.000+01:00

Man hatte sich schon halb mit dem Scheitern des Projektes abgefunden... und dann sowas! Der Krimi-Selbstbaukasten lebt!!!
Es bleibt spannend...

Out with the girls...

2008-01-15T12:47:00.000+01:00

Es ist die Leichtigkeit in irdischer Form. Frühlingsmusik mit hüpfenden Beats, trällernder Orgel und einer Soulstimme die auch live ihre Coolness nicht einbüßt. Sie rieselt einfach so, wie glitzernder Feenstaub in die Ohren und ist dann auch nicht mehr so schnell loszuwerden: Those Dancing Days.
Diese bezaubernde Mädchenband irgendwo aus Schweden zog also am vergangenen Samstagabend das nahezu ausverkaufte Molotow in ihren Bann - und daraus folgend – auch gleich weiter auf die Tanzfläche. Großartig! Herzerwärmend! Verblüffend! Mit welcher Unbeschwertheit die Band ihre kleinen, niedlichen Melodie-Kaninchen aus dem imaginären Damenhut zog und sich trotzdem sichtbar überrascht über den frenetischen Applaus freute.
Ich sage MERCI für ein wundervolles Konzert und einen verrückt, lustigen Abend auf der Tanzfläche. .
.. Man sollte viel öfter tanzen gehen. Wirklich!

Entzugserscheinungen

2008-01-05T12:12:00.000+01:00

Kaum bin ich wieder zurück in Hamburg erwische ich mich wieder dabei. Ich werde aufmerksam wenn ich an irgendeiner Plakatwand etwas Englisches lese. Ich scanne automatische den (leider nicht abbestellbaren) Newsletter des Hamburger Senats nach internationalen Themen. Ohne dass ich es merke denke ich über die Relevanz und den Interessantheitsgrad der Nachricht nach und überlege woher man noch mehr Informationen zu dem Thema bekommen könnte...
So ist das wohl nach einem Jahr, nach präzise 53 Arikeln für The Hamburg Express. Und ja, es hat viel Spaß gemacht, auch wenn ich nach einem Jahr ohne eine einzige Woche Pause froh bin meine Zeit wieder etwas freier einteilen zu können. Schließlich brauche ich endlich mehr Raum für meine (hoffentlich) baldige Magisterarbeit. Aber natürlich wäre Anne nicht Anne, wenn sie nicht heimlich, still und leise wieder neue Pläne schmiedete... vielleicht eine kleine Radiosendung auf Tide? Nichts regelmäßiges, nur damit ich ein bisschen Erfahrungen sammle... well, we’ll see...

They Call It Stormy Monday...

2007-12-04T00:38:00.000+01:00

Ein Tag lang nichts als Regen und selbst der sonst so friedlich gurgelnde Bach durch meinen nahe gelegenen Park verwandelt sich in einen reißenden Strom. Man sagt: „Es regnet Bindfäden“ und irgendwie kann ich nicht anders als mir diese unzähligen, kilometerlangen, feinen Fäden vorzustellen, die unaufhörlich auf die Erde herab gleiten und dort verworren und ineinander verwoben liegen bleiben. Beinahe kann ich die Menschen sehen, wie sie verzweifelt, laut vor sich hin fluchend durch das knöcheltiefe Geflecht waten und alle paar Meter mit den Füßen in den Maschen hängen bleiben... Es ist wohl das Wetter, das Nährboden gibt für derartige „Spinnereien“.

Aber weit weg von meinem persönlichen Stormy Monday gibt es diesen Film... Es ist kein neuer Film, eigentlich ein richtig alter und meine Begegnung mit ihm war reiner Zufall. Ich sah ihn zum ersten Mal im Fernsehen; vielleicht vor einem Jahr, im Nachtprogramm irgendeines Dritten Programms (nebenbei gesagt, die einzige Zeit und der einzige Ort an dem man heutzutage im Fernsehen tatsächlich noch Filme sieht). Ich sah ihn unverhofft und war gefesselt. Selten hatte ich so einen atmosphärischen Film gesehen. Einen Film, der Bildern und Klängen so viel Raum lässt.
Es ist eine düstere Geschichte, eigentlich ein Thriller mit der bekannten Rollenverteilung. Nichts Neues also und doch...
Vielleicht ist es der wundervolle Jazz-Soundtrack und die Ruhe der Bilder die Stormy Monday so besonders macht.
Vielleicht ist es aber auch die Szene, in der Sting allein in einem leeren Jazz-Club steht und ein zweiminütiges Kontrabass-Solo spielt.
Vielleicht ist es die Szene, in der der Zuschauer minutenlang nur Menschen auf Polnisch reden hört ohne je genau zu wissen, was sie sagen.
Oder es ist die Tatsache, dass der Film im groben die Geschichte der heruntergekommenen nordenglischen Stadt Newcastle Upon Tyne erzählt, die sich von der Ankunft eines reichen, amerikanischen Investors einen neuen Aufschwung verspricht. Der in rot-weiß-blau-sternen-besäte Weltretter-Gesten gehüllte Businessman entpuppt sich jedoch für den Zuschauer – wenn auch nicht für die braven Newcastle Bürger – als skrupelloser Mafiosi.
Ist man nicht im Zeitalter des „War Against Terrorism“ mehr als verblüfft über solch erstaunliche Weitsichtigkeit eines Films aus dem Jahre 1988? Ich für meinen Teil bin es.

Achja, und dann gibt es natürlich noch den großartigen Blues-Klassiker von T-Bone Walker... aber davon ein anderes Mal.
They call it stormy monday... but tuesday’s just as bad.

Tulpen und Rosen

2007-12-01T01:40:00.000+01:00

Eigentlich war es Catherines Idee und ich hatte einfach nur die Ehre dabei sein zu dürfen.
Es war eine verrückte Idee: einfach für ein paar Tage nach Holland fahren, um Ryan Adams in Amsterdam zu sehen, um das Crossing Border Festival in Den Haag zu sehen, um überhaupt Holland zu sehen... Aber wie so oft sind die verrücktesten Ideen die Besten.
Und verrückt war es.

Morgens in dem winzigen Zimmer von Berits Holländischen Freund Tijn auszuwachen und auf der anderen Seite der Fensterscheibe die malerischen, mit alten Bäumen und windschiefen, kleinen Häusern gesäumten Straßen zu sehen und die zahllosen müde fließenden Kanäle, die hundertfach von geschwungenen kleinen Brücken überspannt werden. An einem Samstagmittag vorbei an den Regierungsgebäuden in Den Haag zu schlendern und abends bei den Konzerten die prunkvolle Deckenverzierung des „Royal Room“ im Theater zu bewundern. Patti Smith dabei zu zuhören wie sie den Monolog aus Hamlet und Gedichte von Sylvia Plath und Allen Ginsberg rezitiert. Bei der perfekten Videoperformance und der düsteren Atmosphäre der Songs von iLiKETRAiNS zu erschaudern und über die kleinen, zuckersüßen Lieder der verrückt sympathischen Sängerin der französischen Band Soko zu lachen. Sich beim schlechten Sound und die traurig, nebelige Performance von Black Rebel Motorcycle Club zu langweilen. Während dem Konzert von Andrew Bird und seiner wundervollen Geige und hinreißenden Stimme einfach nur dahin zu schmelzen und mit einem Lächeln auf dem Gesicht in den Schlafsack zu sinken.
Montagnachmittags mitsamt all unserem Gepäck in der edlen Vorhalle des Rai Kongresszentrums in Amsterdam aufzutauchen und heimlich dem Soundcheck der Band zu lauschen. Ohne jemals unsere wertvollen Tickets vorgezeigt haben zu müssen in die Konzerthalle zu gehen und sogar zufällig einen leer gebliebenen Platz in der siebten Reihe zu ergattern. Ryan Adams And The Cardinals aus 10 Meter Entfernung bei einer großartigen, wenn auch überraschend kurzen Show zu sehen und beinahe ungläubig über all die lächerlich, verrückten Geschichten zu lachen, die ein selten so gut gelaunter Ryan Adams schelmisch grinsend zum Besten gab. Nach dem Konzert mit all unserem Gepäck in den unzähligen, unheimlich dunklen Hallen des Rai Gebäudekomplexes umherzuirren. Ryan Adams drei Stunden später in den nass glänzenden Straßen der Amsterdamer Innenstadt wieder zu treffen und mit ihm ein paar Sätze zu wechseln! Am nächsten Tag haufenweise Geld in Amsterdamer Plattenläden zu lassen und über diverse Märkte zu streifen. Bei unserem Couchsurfing-Host Erik einen großartigen Abend mit gutem Wein und heißen Diskussionen über Musik zu verbringen und am folgenden Tag noch ein paar der wichtigsten Sehenswürdigkeiten gezeigt zu bekommen. Und schließlich selbst auf dem Weg zurück nach Hamburg im Zug kein einziges Wort Deutsch zu sprechen... Verrückt! Und großartig! Ich würde es immer wieder tun!

Von längst vergangenen Nächten

2007-11-30T22:28:00.000+01:00

Ich bin spät dran, wie in letzter Zeit so oft. Kaum eine ruhige Minute. Kein Wochenende ohne große oder kleine Verpflichtungen. Mal wieder zwanzig Bälle gleichzeitig in der Luft. Aber solange sie fliegen ist es gut. Nichts schlimmer als Langeweile...
Doch mein Thema war eigentlich: Two Gallants & Blitzen Trapper im Knust.
Ich gebe zu, es kommst mir schon wieder vor als läge das Konzert Ewigkeiten zurück. Letzte Woche? Letztes Jahr? Keine Ahnung, den Überblick verloren.
Was bleibt sind geschätzte drei Stunden voller energetischer Musik. Eine Vorband – namentlich Blitzen Trapper – die überrascht, verblüfft, Spaß macht, winzige Plastik-Casio-Keyboards auf der Bühne spielt. Dann Two Gallants, eine ausgedehnte, mitreißende Jam-Sessions. Ein musikalisches Wollknäuel aus Schlagzeug und Gitarre, unter Strom gesetzt von der düsteren Leidenschaft einer Stimme, die durch Mark und Bein gehen kann...

Fly low you carrion crow
And seize my body for the debt i owe
Drop me high unto the depths below
For the things i’ve dreamed no one else should know

Ein Abend in bester Gesellschaft

2007-11-14T13:06:00.000+01:00

Foals, Bloc Party, Blood Red Shoes und The Wombats. Das alles an einem Abend!
Es war eigentlich zu schön um wahr zu sein und ich musste auch den ein oder anderen Trick anwenden um diesen Traum für mich wahr werden zu lassen... Aber irgendwie hatte es geklappt und so stolperte ich am Samstagabend um kurz nach sieben in die Grosse Freiheit 36, und mitten hinein in das Set der Foals. Aus irgendeinem Grund hatten die Veranstalter nämlich versäumt den, um eine Stunde vorgezogenen Beginn des Konzerts, bekannt zu geben. Die großartige, energetische Performance der Foals und ihre minimalistischen Pop-Hynmen blieben somit größtenteils unbemerkt von den Bloc Party-Fans, die gerade erst ankamen oder sich noch in der Garderoben-Schlange langweilten. Schade, wie ich finde, denn die Band hat ein paar mehr begeisterte Anhänger verdient.
Pünktlich um acht Uhr traten schließlich die wirklichen Helden des Abends auf die Bühne. Brausender Jubel zu überraschend wenig Theatralik. Keine Blechbläser-Fanfaren und blendende Lichtshow, einfach ein bisschen Nebel, der weiße Bloc Party Schriftzug und vier sympathische junge Musiker die grinsend und winkend auf die Bühne schlendern. Erfrischend simpel. Was folgte sind 60 Minuten dichte Beatgewebe, hinreißender Gesang und lässiges Geplauder. Ein Fan in der ersten Reihe wird effektvoll auf sein cooles (Bloc Party) T-shirt angesprochen, man versucht dem Publikum ein paar echte Britische Redensarten beizubringen und Kele klettert auf einen Boxenturm und von dort auf den Balkon, um quer durch die Menge auf der anderen Seite wieder auf der Bühne zu erscheinen. Keine Spur von Starallüren. Dann kommen die Zugaben: die neue Single „Flux“ und das großartige „Sunday“ mit zwei Drum-Sets. Fantastisch. Aber das war noch nicht alles. Denn das Publikum lockt die Band ein zweites Mal auf die Bühne: Neben „Helicopter“ wird „Skeleton“ gespielt – ein Song der sonst nur auf einer in Japan veröffentlichten EP zu finden ist, eine Live-Performance-Seltenheit – und das mitreißende „The Pioneers“! Man hätte der Band gerne persönlich gedankt...

Nachdem das allgemeine Chaos am Ausgang und die Garderoben-Schlange bewältigt waren ging es eilig weiter in die stickige Hitze des ausverkauften Molotow. An ein Durchkommen zur Bühne war nicht zu denken. Man blieb schon am Durchgang zum Konzertraum in der Menge stecken wie ein Korken in der Flasche. Motorbooty feiert Geburtstag. Doch der ersehnte Auftritt der Blood Red Shoes ließ nicht lange auf sich warten. Zu sehen war zwar nichts, da die kleine, schmächtige Figur von Laura-Mary Carter von den Köpfen der menschlichen Sardinen völlig verdeckt wurde. Aber es wären nicht Blood Red Shoes gewesen wenn sie nicht Bewegung in die Masse bringen könnten. Sie spielten all die packenden Hurricane-Lieder und ich fiel überglücklich nach dem Set in eine der weichen Couches und blieb dort bis ein Uhr liegen. Somit waren die Wombats für mich größtenteils ein reines Hörerlebnis. Doch wer könnte den freudigen Melodien dieser Band widerstehen? Olaf rief mir zu, dass er sie für die nächsten Beatles hält. Naja, soooo weit würde ich vielleicht nicht gehen, aber die drei Liverpooler und ihre blumigen Melodien und trällernden Gitarren haben all meine Sympathie – und das nicht zuletzt wegen ihrem wundervollen Akzent...
Seufz. War das ein Abend...

Monster und Sofas

2007-11-05T14:58:00.000+01:00

Zwei nette, junge Amerikaner, die für drei Tage auf unserem WG-Sofa nächtigten und eine Nacht voller Ungeheuer und Gespenster. Ein verrücktes Wochenende.

Die Backstreet Boys im Molotow

2007-11-05T13:32:00.000+01:00

Ich mag das Molotow.
Ich weiß, es ist eng, laut und verraucht und vielleicht könnte man ihm sogar seine trendiness vorwerfen. Aber es ist und bleibt der erste Club für Indie in Hamburg. Der erste Club in dem sie alle spielen. Solche „ersten“ Konzerte sind die Highlights. Mit ein paar zig Leuten, die genauso musikbegeistert wie man selbst sind, in angenehmer Atmosphäre wirklich gute Musik hören, Spaß haben. Was kann es Schöneres geben?
Schade nur, dass das Konzert von den Films am vergangenen Montag keines dieser „ersten“ Konzerte war. Sie hatten schon einen heißen Sommer hinter sich. Sie hatten beim Hurricane gespielt, beim Dockville, sogar auf den kleinsten lächerlichsten Festivals ganz im Süden und Norden der Republik. Und so war das Molotow nicht mit Musikpresse lesenden Indie-Freaks gefüllt, sondern mit Festivalbesuchern und Bravo-Lesern.
Mine und ich waren gleichermaßen entsetzt als wir die Mädchen sahen, die sich vor die kleine, flache Bühne des Molotows auf den Boden setzten, als hätten sie vor hier drei Stunden auf den Auftritt der Backstreet Boys zu warten. Entsprechend unglaublich war auch die Begeisterung die der mittelmäßigen Vorband und schließlich und endlich den Films selbst entgegen gebraucht wurde. Kreischender Jubel. Fanatischer Applaus. Was war da los? Lag es allein an den hübschen Gesichtern der jungen Amerikaner und ihrem lässig, schäbigen Rock-Star-Gehabe?
Ich weiß es nicht.
Ich weiß nur, dass solche Konzerte keinen Spaß machen. Es war nett. Es gab vier neue Songs zu hören die – wie zu erwarten – sehr hinter den Songs des ersten Albums zurück bleiben. Aber es war nicht diese besondere Atmosphäre.
Solche Konzerte gehören nicht in einen Club wie das Molotow. Sie erinnern mich nur wieder an das alte Problem...

Die Umgangssprachen-Obsession

2007-10-26T13:46:00.000+02:00

Raum 731 im siebenten Stock des Philosophen-Turm der Universität Hamburg. Es ist Donnerstagnachmittag und 25 vornehmlich weibliche Studenten sitzen in einer Übung für Anglistik und Amerikanistik. Die Dozentin – selbst Engländerin – macht die obligatorische Runde um Namen, Studienrichtung und Kursanmeldung zu erfragen. Nichts Außergewöhnliches. Und dann das:
„My name is Heidrun*, I’m aiming for Staatsexamen, Lehramt Oberstufe. And I’m more of an American Studies-person.“
(*Name von der Redaktion geändert)

I’m more of an American Studies-person????!
Was um Gottes Willen war das?

An dieser Stelle soll für die weniger Englisch-fanatischen Menschen unter meinen Lesern bemerkt werden, dass dieser Satz zwar durchaus Englisch ist, jedoch in eine der unteren Schubladen der typisch Amerikanischen Umgangsprache gehört. Übersetzt heißt es so etwas wie: „Ich bin eher so der Amerikanistik-Typ.“
Da stellt sich für mich die Frage: Ist es angebracht mit einem Uni-Dozenten zu reden, wie mit seinem Kumpel auf der Straße? Viel wichtiger: Ist es angebracht eine Engländer mit solch ‚brutal americanism’ zu bewerfen?
Ich weiß, in der Anglistik und vor allem in der Amerikanistik ist für viele Studierende die lässige Umgangssprache das höchste Gut. Wie man sich etwas kompliziert und veraltet ausdrückt hat man in der Schule gelernt. Aber wie man „wirklich“ im echten Leben Englisch spricht, dass ist die heimliche Herausforderung. Englisch so sprechen, dass keiner merkt, dass man Deutscher ist. Nach einem Jahr in den USA ist das im Allgemeinen kein Problem. Man hat den typisch lässigen Amerikanischen Akzent in sich aufgesogen und ein paar der coolsten Sprüche auswendig gelernt. As easy as that. Dass das aber nichts mit der Uni zu tun hat begreifen viele allerdings nicht.

Ich weiß, ich bin was solche Dinge anbelangt ein Snob.
Ich finde man sollte sich steht Gedanken über seine eigenen Worte machen. Sie sind unsere Werkzeuge. Und man sollte seine Werkzeuge im Griff haben – vor allem wenn man an der Uni Literaturwissenschaft studiert. Jedes Wort, egal wie klein und scheinbar unbedeutend hat eine große Macht. Man kennt es aus dem täglichen Leben.

Oder von dem einfachen, altbekannten Beispiel aus Nick Hornby’s High Fidelity:

Rob: What did Laura mean last night when she said, "I haven't slept with him yet." Yet! What does "yet" mean anyway? It means you're gonna do it, doesn't it? Or does it?
[Next scene]
Rob:[To Barry]Just come on. What would it mean to you, that sentence: I haven't seen Evil Dead II yet?
Barry: Well, to me it would mean that you're a liar. You've seen it twice. Once with Laura -oops- and once with me and Dick, remember? We had that conversation about the guy making Beretta shotgun ammo off-screen in the 14th century.
Rob: Right, all right. But let's just say that I hadn't seen it and I said to you, "I haven't seen Evil Dead II yet", what would you think?
Barry: I'd think that you're a cinematic idiot and I'd feel sorry for you.
Rob: All right. But from that one sentence, would you think that I was going to see it?
Barry: I'm sorry, Rob. I'm struggling here. You're asking me what would I think if you told me you hadn't seen a film that you have already seen. What am I supposed to say?
Rob: Just listen to me. If I said to you-
Barry: "I haven't seen Evil Dead II yet", yes.
Rob: Would you get the impression that I really wanted to see it?
Barry: Oh, uh, well you couldn't have been desperate to see it, otherwise you'd have already gone.
Rob: Right, I'm not gonna see that movie.
Barry:[pause] But the word "yet". Yeah, you know what? I'd get the impression that you wanted to see it otherwise you'd have said you didn't wanna go.
Rob: But in your opinion, would I definitely go?
Barry: How the fuck am I supposed to know?! Probably!
Rob: Why?
Barry: Because it's a brilliant film. It's so funny, and violent, and the soundtrack kicks fucking ass. I never thought I'd say this, but can I go work now?
(from Wikiquote)

Worte haben mehr Macht als man denkt. Thing about it!

Kindergeburtstag

2007-10-25T23:11:00.000+02:00

Simpel betrachtet kann man über das letztwöchige Travis-Konzert in der Großen Freiheit 36 nur den Kopf schütteln. Einlass ab 18 Uhr – zu einer Zeit zu der die Reeperbahn keinen großstädtisch-verruchten Neonflair versprüht sondern einfach nur grau und lächerlich ist. Eine Band, die in bonbonbunten Boxerkostümen auf die Bühne kommt. Ein schlecht gekleideter Animateur – pardon, Ansager – der mit dem Publikum rhythmisches Klatschen übt und eine Vorliebe für die Stefan-Raab’sche Phrase „Meine Damen und Herren“ hat. Dazu noch Fans die mitschunkeln und mit Feuerzeugen durch die Luft fuchteln. Also bitte... Sind wir hier auf einem Kindergeburtstag!?!
Doch lässt man diese Absonderlichkeiten außer Acht gibt es nur ein mögliches Fazit für 100 Minuten erstklassigen Brit-Pop: Beautiful! Ein permanentes Lächeln war auf mein Gesicht getackert. Auf meins und auf das von hunderten anderer Konzertbesucher. So charmant und sympathisch gaben sich die vier Jungs aus dem Schottischen Glasgow. Es wurde aus dem Nähkästchen geplaudert als unterhielte man sich im Cafe um die Ecke. „You see, I didn’t shave today. That’s because my son doesn’t recognize me, when I’m shaved. So the plan is: I’m gonna shave in front of him tomorrow so he can figure: It’s one and the same person!“ Man kann Travis’ Sänger Fran seinen Vaterstolz richtig ansehen. Vater sein, ein großes, neues Abenteuer. Er erwähnt seinen Sohn zwei Songs später gleich noch einmal. „He’s got a German passport, you know...“ Jetzt ist wohl der gesamte Saal stolz auf Frans Sohn. Alle grinsen. Hübsche Geschichten, hübsche Songs. Travis präsentiert sich als eine Band auf Augenhöhe. Eine Band, die kein Podest nötig hat. Sie sind die netten Jungs von nebenan, die nicht durch den Backstage-Eingang ins Rampenlicht treten, sondern lieber quer durch den mit Fans gefüllten Saal stolzieren. Sie sind die Familienväter, die immer eine kleine Anekdote über den Nachwuchs parat haben. Sie sind die enthusiastischen Musikliebhaber, die sich auch mal Zeit nehmen das gesamte Konzert ihrer Vorband zu hören. Sie sind die Entertainer der alten Schule, die in einem Konzert ein Gitarren-Solo-Mengenbad und ein paar lustige Mitmachspielchen verbinden. Warum auch nicht... Nur die Sache mit dem Rocky-Intro sollten sie überdenken. Und BITTE keine Ansager. BITTE!

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PS: Die Bilder sind natürlich NICHT von mir. Sondern von ein paar WIRKLICHEN Travis-Fans.

Eine Anker-Muster-Kravatte

2007-10-22T00:42:00.000+02:00

Er deutete grinsend auf seine schwarz gemusterte Krawatte. Kleine weiße Anker zierten den Stoff. Passend zum Club, passend zur Stadt. Er schien richtig stolz darauf zu sein und erklärte eifrig: „I’m wearing it the second night today. Because the club is called Docks and we are in Hamburg. It’s pretty cheesy, I know. But I’m a cheesy person...“
Nun, über Geschmack lässt sich bekanntlich streiten und wer könnte angesichts des maritimen Charme Hamburgs der Versuchung thematischer Kostümierung widerstehen... Schockierender war vielmehr die Tatsache, dass man IRGENDEIN Kleidungsstück – und sei es nur eine Krawatte – nach solch einem Konzert ein zweites Mal tragen könnte.

Es war Maximo Park im Docks. Zwei Abende in Folge, denn ein Konzert hatte nicht ausgereicht das Verlangen der Fans nach ein bisschen greifbarem Rock’n’Roll zu stillen. Greifbar war – wie zu erwarten war – vor allem die Luft. Eine schwere Mischung aus Rauch, Alkohol und Schweiß, die auch durch das enthusiastische Springen der Massen kaum in Bewegung zu bringen war. Willkommen im Docks. Die äußeren Umstände (die einstündige Garderoben-Schlange nicht zu vergessen) waren somit alles andere als perfekt. Aber wen stört’s wenn man in der vierten Reihe, keine fünf Meter von der Band entfernt glücklich in den Massen badet?
Es war mitreißend, verzaubernd, direkt, unmittelbar, reell. Wenn ich Maximo Parks Sänger Paul Smith einen Namen geben würde, wäre es Charmer. Er grinst. Er springt. Er tanzt. Er witzelt. Dazu die eigenwillig liebenswerten Bewegungsmuster des Keyboarders. Wen kümmert das statische Auftreten von Bassist und Drumer. Ich war froh dabei zu sein. Mit hunderten zusammen diese Lieder zu hören, zu singen. Großartig.
Komisch, ich hatte sie anders in Erinnerung. Als ich sie damals auf dem Festival sah, war es anders. Irgendwie war ich auf weniger Dynamik gefasst. Aber Dynamik gab es reichlich. Nur Luft eben nicht.

Hi, we're from England!

2007-10-22T00:23:00.001+02:00

Eine Prämiere.
Wer diesen Blog verfolgt wird schon an zahlreichen Stellen verbitterte Kommentare zum Thema „Vorbands“ gehört haben. Meine Meinung über offensichtlich taube und gedankenlose Booker war in Stein gemeißelt. – Und dann begann dieser Stein plötzlich zu bröckeln...
Als Konzertbesucher hat man sich mit der leidigen, unendlich langen und viel zu lauten Stunde vor dem Auftreten der Hauptband irgendwie arrangiert. Man trägt sie mit Fassung: die motivierten aber talentlosen deutschen New Comer Bands mit hässlichem Akzent oder die hyperaktiven Möchtegern-Rock’n’Roller ohne Sinn für Gitarrenstimmung. Man hört so gut es geht weg, versucht sich anderweitig zu unterhalten und nicht zu sehr darüber nachzudenken was man mit dieser Zeit eigentlich hätte tun können.
Und dann kommt so etwas.
Blood Red Shoes als Vorgruppe von Maximo Park! Wow! An solch wunderbare Fügung hatte man nicht mehr geglaubt. Einmal eine Vorband, die zum Hauptact passt. Sogar eine, die selbst ein Konzert wert ist! Und zu meiner Überraschung war ich nicht der einzige die sich über die beiden netten sympathischen Musiker aus Brighton freute. Der Saal war begeistert! Sie tanzten mit, jubelten, klatschten.
Aber man muss auch zugeben: dafür sind die Songs von Blood Red Shoes gemacht. Sie reißen mit, setzen in Bewegung.
Gut, man muss auch zugeben, dass Laura-Mary zu Beginn des Konzerts verlauten ließ „Hi, we’re from England!“ – damit hatten sie natürlich schon gewonnen.

Was Pop-Songs uns lehren

2007-10-18T12:24:00.000+02:00

Es ist mit Abstand mein Album des Jahres: „Control“ von den GoodBooks.

Und das liegt nicht nur an dem sympathischen Bandnamen. Auch nicht ausschließlich an den himm- lischen Melodien und dem liebens- werten Arrangement. Es liegt zu großen Teilen an den Geschichten die ihre Songs erzählen. Es sind Songs zum hinhören, zum zuhören.
Da wäre zum Beispiel der Song „Passchendaele.“ Die Geschichte eines englischen Soldaten im ersten Weltkrieg mit dem großartigen Refrain:

He carried English bayonets in an English way
He smoked German cigarettes on Christmas Day
He never made it past twenty-five
He died at Passchendaele
Fighting for the cause in a War To End All Wars.

Was daran schön ist? Schlichtweg die Intelligenz.
Denn im Gegensatz zu den meisten Popsongs muss man hier mitdenken.
Man muss wissen, dass Passchendaele eine kleine Stadt in Flandern ist in der eine der schlimmsten Schlachten der ersten Weltkriegs stattfand und dass ihr Name vor allem für die Briten zum Sinnbild des menschenverachtenden Tods im Schlamm des Schützengrabens geworden ist.
Man muss wissen, dass die „German cigarettes“ auf den Weihnachtsfrieden von 1914 anspielen, bei dem englische und deutsche Soldaten spontan und ohne Befehl von oben für drei Tage die Waffen niederlegten und zusammen Weihnachten feierten.
Man muss wissen, dass der Ausdruck „The War To End All Wars“ im Englischen ein weit verbreiteter Name für den ersten Weltkrieg ist.

Ich geb zu, ich wusste es nicht – nicht alles jedenfalls. Aber ich habe es nachgelesen. Tjaja, was Pop-Songs uns nicht alles lehren können. Eine Geschichtsstunde mit den GoodBooks.

Der Herbst und der Country

2007-10-14T18:41:00.000+02:00

Draußen werden die Blätter an den Bäumen wieder gelb. Sie segeln im Wind bedächtig zu Boden. Die Sonne ist kraftlos und müde.
Aus meiner Stereoanlage tönen melancholische Gitarrenklänge und eine Mundharmonika. Der Sänger klingt verzweifelt. „If every I could love myself, I’d stop loving you...“
Gibt es eine Musikrichtung, die so prädestiniert für eine Jahreszeit ist, wie der Country für den Herbst? Was macht man sonst diese kommenden zweieinhalb Monate, wenn man sich keinen Tee kocht, ein gutes Buch schnappt und Ryan Adams oder Rocky Votolato oder Two Gallants oder Patrick Park hört...?

Jazz in Hamburg

2007-10-14T18:00:00.000+02:00

Es ist schon beinahe peinlich, dass ich mir erst jetzt Zeit dafür nehme darüber zu schreiben. Schließlich liegen sie schon mehr als eine Woche zurück: Die 4. Hamburger Jazztage. Jene wundervolle, vielseitige Veranstaltung die jedes Jahr drei Tage lang die gesamte Jazz-Fangemeinde Hamburgs in die Fabrik in Altona lockt. Leider hatte ich es (dank leichter Erkältung und allgemeiner Reise-Fatigue) nicht geschafft gleich zum ersten Tag dort zu sein,
dafür genoss ich die zwei verbleibenden Abende am Freitag und Samstag umso mehr. Es war beinahe erschreckend wie vielen bekannten Gesichtern ich an diesen Abenden begegnete. Ich Teil der Hamburger Jazzcommunity?!? Verrückt!
Doch zurück zur Musik.
Zurück zur lebenden Jazzlegende Wolfgang Schlüter und seinen Schülern,
zu wundervollem neuen Jazz mit viel Funk und hinreisendem Gesang (Quintett Jean Paul),
zum Bandoneon-Soundtrack eines Roadmovies ins Herz von Argentinien (Jonas Schoen Quintett),
zum fliegenden Klangteppich auf dem Kometenschweif von Sun Ra (Rocket No. 9),
und natürlich zur NDR Jazzband zu dem Jazz-Lehrmeister Bob Brookmeyer.
Unverzeihlich bleibt wohl auf ewig, dass ich das letzte Konzert von Leszek Mozdzer und Lars Danielsson verpasst habe. Vielleicht habe ich auch deshalb gezögert darüber zu schreiben... was wenn Tobias das liest...

Hübscher Schnickschnack

2007-10-08T19:55:00.000+02:00

Es ist euch sicher beim ersten Blick auf die Page gleich ins Auge gestochen: Der unglaublich gut aussehende, bunt animierte Schnickschnack zur Linken. Ein Einblick in meine musikalischen Gewohnheiten. Ein musikgeschmacklicher Striptease.
Ich weiß, die weniger internetverrückten Menschen unter meinen Lesern werden an dieser Stelle mit den Schultern zucken und ein Interesse-heuchelndes „aha“ ausstoßen. Meine Begeisterung für solch nutzlose Hochglanz-Spielzeuge ist jedoch (wie schon die Tatsache, dass ich darüber einen Blogeintrag schreibe bestätigt) schier unermesslich. Wäre ich ein Mann wäre es sozusagen der Ferrari unter den Web-Widgets.
Aber keine Angst, an dieser Stelle soll es nicht nur um schöne Blog-Innenausstattung gehen. Ich wollte die gegebenen bloginternen Neuerungen zum Anlass nehmen über Dinge von größere Bedeutung zu reden: Web-Radios.

Die westliche Welt ist in zwei Lager zerstritten. Die Schützengräben sind gezogen, die Fronten gesteckt: Pandora vs. Last.fm.
Für den unvorbelasteten, ahnungslosen Leser sei hier kurz gesagt, dass es sich bei diesen beiden Webradios um ganz besondere Programme handelt: Es sind Programme, die wissen was der Hörer mag. Wie genau das geht und was die Vor- und Nachteile beider Radiosender sind wurde webweit lang und breit diskutiert, weswegen ich mich an dieser Stelle darüber nicht groß auslassen werde. Einen guten Vergleich mit allen Erklärungen (auf Englisch) gibt’s zum Beispiel hier.
Als Musikwissenschaftler hatte ich natürlich von Natur aus eine besondere Begeisterung für Pandora, da dort die Songs tatsächlich wissenschaftlich analysiert und kategorisiert werden, was bei Last.fm nicht der Fall ist. Dort funktioniert die Kategorisierung von Musik allein über eine riesige Datenbank, die sich merkt wer welche Songs gehört und für gut befunden hat. So ähnlich also, wie beim bekannten amazon-ischen „Kunden, die diesen Artikel gekauft haben, haben auch gekauft: ...“ System. Seit Mai hat sich allerdings für uns arme Deutsche (oder besser Nicht-US-Amerikaner) die Entscheidung zwischen Last.fm und Pandora erledigt. Pandora hat uns aus Lizenzgründen des Hauses verwiesen.
Da stand ich also. Draußen in der Kälte. Pandora-los. Schließlich kam was kommen musste: Ich wurde zum Überläufer. Woran Axel und sein Neid-schürendes MySpace Profil einen großen Teil der Schuld trägt. Und auch wenn ich nach knappen 48 Stunden als Last.fm-User noch überhaupt keinen Überblick über die wundervollen, vielfältigen Möglichkeiten dieser „Social Music Revolution“ habe muss ich zugeben, schon jetzt begeistert zu sein. Okay, das liegt nicht zuletzt an meinem neuen Web-Widget-Ferrari ...

Von Zipfelmützen, Sofas und neuen, alten Häusern

2007-10-04T19:51:00.000+02:00

Eine Reise nach Estland und Lettland.

Ich muss zugeben, als ich klein war, glaubte ich der Weihnachtsmann lebt in Lettland. Meine Vorstellung von diesem Land beschränkte sich somit auf eine schneebedeckte Ebene auf der kleine in Zipfelmützen und Wollschals gehüllte Wesen emsig hin und her eilen um alle Weihnachtsgeschenke für jedes Kind auf der Welt zu machen.
Ein paar Jahre später und weiser (der Weihnachtsmann lebt doch nicht in Lettland, sondern auf dem Nordpol!) begegnete mit jenes Ferne Land in einem anderen Zusammenhang. Der Computerspiel „Patrizier“ ließ mich (leider rein virtuell) auf den Spuren hanseatischer Handelsleute die Weiten der Nord- und Ostsee erkunden. Ins Auge fiel mir dabei das leuchtend rote Wappen der schönen Stadt Riga, die bald mein liebster Heimathafen wurde. Jetzt wusste ich also, dass Lettland an der Ostsee liegt und, dass es dort eine Stadt namens Riga gibt. Mein Bild von jenem Ort blieb jedoch weiterhin relativ eindimensional und beschränkte sich im Großteil darauf, dass man in Riga besonders gut Honig und Bernstein kaufen konnte.
Nachdem mich also schon seit Kindertagen eine tiefe, innige Beziehung mit Lettland verbindet, war es nur eine Frage der Zeit bis mich mein Entdeckerdrang dazu brachte auf die eine, letzte Frage eine Antwort zu suchen:
„Wie ist denn diese Lettland, dieses Riga nun wirklich?“
Gute Frage! Na, dann fahren wir doch mal hin und kucken nach!
Mit Krissi hatte ich schließlich auch eine verrückte, ehemalige „Patrizier“-Spielerin gefunden, die für solche wahnwitzigen Entdeckungsreisen zu haben war.

So ging es also am 26. September los, mit dem Flieger von Hamburg nach Tallinn in Estland. Der Hauptstadt des nördlichsten Staats des Baltikums. Auf dem Programm standen drei Tage Sightseeing. Unterkunft nahmen wir diesmal allerdings nicht auf herkömmliche Weise im Hotel oder Hostel: Wir waren Couchsurfen. Das erste Mal. Das erste Mal bei irgendeinem Fremden in einer fremden Stadt wohnen und auf dessen Sofa pennen. Doch in Tallinn angekommen verkehrten sich alle üblen Befürchtungen ins Gegenteil: Unser Gastgeber nannte eine große, helle Wohnung mit Meerblick sein eigen. Couch mit Blick auf die Ostsee und das umsonst. Wir waren baff.
Es folgten drei wunderschöne Tage in der großartigen Altstadt Tallinns, in denen wir im Ansatz den Unterschied zwischen gothischer, renaissance und baroquer Architektur kennen lernten, immer wieder auf die Spuren der dänischen, schwedischen, deutschen und russischen Besatzer Estlands stießen und estnischen Stickwaren lieben lernten.
Eine nächtliche Busfahrt brachte uns schließlich zu unsere zweiten und letzten Reisestation: Riga in Lettland. Endlich. Da war es, das legendäre Riga. Paris des Ostens. Einzige Großstadt des Baltikums. Hauptstadt des Jugendstils. Auch hier fanden wir eine wunderbare Unterkunft in der Wohnung einer echten Lettin und durchquerten die Stadt drei Tage lang im Bann atemberaubender Architektur. Das hier ein paar der original gothischen oder baroquen Gebäude die Aufschrift „Anno 2001“ oder ähnliches trugen sorgte zwar bei uns für leichte Verwirrung, tat unsere Begeisterung jedoch kaum Abbruch. Warum auch nicht die Altstadt originalgetreu nachbauen?!? Die Touris freut’s! Verrückt sind dann nur Feststellungen wie: „Nee, in dem Führer ist das historische Gebäude nicht drin, der Führer ist zu alt, da gab’s das Haus noch nicht!“ So ist Riga also. Immer für eine Überraschung gut.
Zu sagen bleibt wohl nur, dass es ein wundervoller, aufregender, interessanter, lehrreicher, lustiger Urlaub war. (Auch wenn ich den Weihnachtsmann nicht getroffen habe...)

Tea vs. Coffee

2007-09-08T14:19:00.000+02:00

Das undenkbare ist eingetreten. Niemand hätte damit gerechnet. Keiner hätte es von mir gedacht. Seit einigen Jahren sind sie untrennbar miteinander verbunden. Keine Anne ohne Kaffee. Music And Coffee. Das Leben war so einfach, so simpel. Die Coffe-Shops der Stadt waren mein zuhause. Kein Tag ohne Espresso und geschäumte Milch. Kein Leben ohne konstant hohen Koffeinspiegel.
Doch was ist passiert?
Liegt es daran, dass die Coffee-Shops in den letzten drei Jahren in Hamburg wie Pilze aus dem Boden schossen und die Preise für meinen geliebten „Coffee-To-Go“ auf ähnlich rasante Weise dem Himmel entgegen wuchsen? Liegt es daran, dass der überteuerte Schuss Kaffee im Milchschaum zum Symbol hipper Großstadtkultur geworden ist, an der jeder und alle Teil haben wollen? War es eine Überdosis? Oder sind es einfach nur meine tiefen, ostfriesischen Wurzeln die mich plötzlich alle Cafe Latte's der Welt für eine Tasse Darjeeling tauschen lassen?
Verrückte Welt.
Ich gebe zu, es hängt sicher damit zusammen, dass ich dem Mainstream stets lieber aus dem Weg gehe. Teetrinker in einer Nation der Latte Macchiato Käufer.
Aber sein wir doch mal ehrlich:
Tee hat Stil.
Das war schon immer so.
Das wird immer so sein.
In diesem Sinne: „Would you like a cup of coffee or tea?“ „Tea, please!“

Akustische Korallenriffe

2007-08-30T12:34:00.000+02:00

Wunderschön, farbenfroh und leider vom Aussterben bedroht. Diese Beschreibung passt genauso gut zu der großartigen Musik auf „Roots & Echoes“ wie zu geheimnisvollen, tropischen Unterseewelten. Welch ein Zufall, dass die Band The Coral heißt!
Schlichtweg das bunte-Blätter-Herbst-Album dieses Jahres!

Der Kaiser und sein Hofnarr

2007-08-30T00:41:00.001+02:00

Man muss es zugeben, es hatte ein bisschen was von einer königlichen Audienz. In einer geordneten, schier endlosen Schlange warteten die Leute vor den beiden Eingängen der Stadtpark-Bühne. Geduldig und zivilisiert. Schade nur, dass es niemand für nötig befunden hatte eine Stunde vor offiziellem Konzertbeginn jene Tore auch zu öffnen. Man witzelte schon über eine Privatparty in kleinem Kreis als plötzlich fünf junge Männer mit einem Fußball unter dem Arm über das Grün marschiert kamen und zielsicher an der langen Schlange vorbei und auf den unweit gelegenen Hockeyplatz spazierten.
„Sach mal, waren das nicht die Kaiser Chiefs...?“
„Japp. Das waren sie.“
Eine weitere halbe Stunde später ließ man schließlich die Tore öffnen und uns hinein. Nicht ganz viertausend waren gekommen die Häuptlinge des fröhlich, mitsing-fordernden Indie-Pop zu feiern. Doch eine weitere unerfreuliche Förmlichkeit war noch zu erdulden: The Crips.
Es war unglaublich. Man hätte sie ausgelacht, hätte man seinen Humor nicht schon draußen in der langen Schlange irgendwo verloren. Eine halbstündige Indie-Farce, die in einer peinlichen möchte-gern Rock’n’Roll Pose und aufgesetzter Feedback Eskapaden gipfelte. Doch man muss dem Hofnarr verzeihen. Er steht in der Gunst des Kaisers.
Als sie endlich auf die Bühne kamen, eingehüllt in Kunstnebelschwaden und von buntem Scheinwerferlicht umspielt, im Rücken den überdimensionalen „Kaiser Chiefs“-Schriftzug, war ich einen Augenblick baff. Ich war mal wieder überrascht davon wie groß mein geliebter Indie doch geworden ist. Es klingt beinahe mütterlich. Es klingt intim. Und genau das ist wohl in solchen Augenblicken das Problem. Indie wohnt für mich in meiner Stereoanlage während ich mit Freunden ein Bier trinke. Er wohnt in meinem ipod während ich im Bus zur Uni fahre. Er wohnt in irgendeinem dunklen, kleinen Club während ich mich auf der Tanzfläche auspowere. Aber auf einer Bühne mit Kunstnebel und Arena-Rock-Lichtshow?
Vielleicht lag es daran, dass dieses Konzert im Stadtpark tatsächlich das erste war bei dem mir die Lichtshow so auffiel, weil es diesmal dunkel würde. Auf jeden Fall ließ mich das Gefühl nicht los, dass die Band, Ricky (den Sänger) ausgenommen, irgendwie in den Nebelschwaden verschwand. Es war ein großartiges Konzert. Gänsehaut-Atmosphäre, wenn viertausend „Oh My God“ singen inklusive. Es ging auch nicht um Show. Ricky schwang sich hier einmal im Tazan-Stil an einer Leiter über die Bühne, kletterte da einmal die Bühnenpfeiler hinauf und besorgte sich schließlich spontan zwischen zwei Songs sein Bier beim nächstgelegenen Getränkestand. Das alles hatte nichts damit zu tun.
Es war nur das Gefühl, dass die Jungs, die nach dem Konzert im strömenden Regen noch einmal eine Runde Fußball gegen ein paar St. Pauli-Spieler kickten und die ein paar Stunden zuvor noch so selbstverständlich an ihren Fanmassen vorbei zum Fußballspielen gegangen waren, irgendwie nicht viel gemein haben mit einer Band, die bei „Deutschland’s Popradio Nummer Eins“ auf Hot Rotation läuft. Ob die Mainstreamisierung dem Indie den Dolchstoß gibt? I don’t know. I hope not...

Der Sprung über die Elbe

2007-08-22T13:10:00.000+02:00

Es ist in aller Munde in Hamburg. Besonders natürlich in den Mündern der Politiker. Die haben sich diese wohlklingenden Worte ja auch ausgedacht: „Der Sprung über die Elbe“. Was ein bisschen nach einer Sportveranstaltung klingt steht eigentlich für nix als Wachstum und Expansion. Städtebaulich, versteht sich. Wer die dieswöchige Ausgabe des Spiegels gelesen hat weiß worum es geht. Der Hamburger Senat hat große Pläne für die Stadt. Alles soll größer, schöner, besser, toller werden. Dagegen hat wohl niemand was. Ich auch nicht. Vor allem nicht, wenn es ausnahmsweise nicht für die Leute an der Alster oder in der HafenCity schöner werden soll, sondern für die Leute in Wilhelmsburg und Veddel. Das sind nämlich die beiden S-Bahnhaltestellen auf dem Weg in den Süden bei denen Aus- oder Einsteigen ein Bekenntnis zum Verliererdasein ist. Wer hier wohnt ist meist arbeitslos oder hat – wie man so schön politisch korrekt sagt – einen Migrationshintergrund (was ja eigentlich nichts Schlechtes ist. Nur scheint es in Deutschland so zu sein, dass mit der Aufenthaltsgenehmigung auch gleich eine Benachteiligungsgarantie ausgestellt wird).
Der Senat will also Wilhelmsburg helfen. Oder besser, will etwas aus Wilhelmsburg machen. Lebensraum für mehr gut ausgebildete, junge Fachkräfte zum Beispiel. Damit die sich aber wohl fühlen in Wilhelmsburg muss erstmal einiges passieren. Es muss hübscher werden. Trendier, um genau zu sein. Denn was wünscht man sich als wohl situierter Yuppie? Bars und Coffeeshops, ein Fitnesscenter, dass 24 Stunden am Tag geöffnet hat, coole Boutiquen und Bioläden. Von alledem gibt es in Wilhelmsburg bis jetzt noch nichts. Die ein oder andere Eckkneipe vielleicht, und natürlich den türkischen Kulturverein... aber wer hat schon mal einen Typ mit stylischem Haarschnitt, Hornbrille und knallgrüner Postbag mit einem Teegläschen über eine Partie Backgammon gebeugt gesehen?
Es brauch also erstmal ein paar Pioniere, die in die „Docks“ ziehen und die Coffeeshops und Bioläden eröffnen. Und da niemand so schnell auf die Idee kommt heutzutage gerade nach Wilhelmsburg zu ziehen hat sich der Senat eine hübsche Werbekampagne zurechtgelegt um den Stadtteil in das Bewusstsein der Hamburger zu rücken. Dazu gehört die IBA. Die Internationale Bauausstellung die dort 2012 stattfinden soll. Und es gehört ein aufregendes, vielseitiges Sommerprogramm dazu, dass Leute nach Wilhelmsburg bringen soll – wenn auch nur für einen Tag.
Damit wären wir also bei meinem persönlichen „Sprung über die Elbe“ am vergangenen Wochenende: Das Dockville-Festival. Auf dem Programm standen zwei Tage Bands und Kunst.
Und es war überraschend anders. Beinahe wie ein Tag am Meer. Ein Dünen-Gelände mit kleinen niedrigen Wäldchen, an einem See, mitten in Hamburg, keine 15 Minuten vom Hauptbahnhof entfernt. Am Horizont ragten die Kräne der Hafenanlagen empor. Überraschende, faszinierende Kulisse.
Im Nachhinein gebe ich der Kunst bessere Noten als der Musik. Es war nicht viel, nicht so viel wie ich erwartet hatte, aber die Installationen die es gab waren irgendwie liebenswert. Discokugeln im Wald. Ein kleines Holzhäuschen mit zwei seltsamen Bewohnern. Zwei Rieseneier auf einem Festival. Ein Birkenwäldchen voller Papierstreifen. Eine Backofenorgel. Die Elbphilharmonie aus Sperrmüll

und alten Fischernetzen.
Was die Musik anbelangt... ich mochte die Michelles & To My Boy. Und natürlich die Films. Mehr nicht. Aber es war auch Kalt. Verdammt kalt. Wie eine Nacht am Stand eben.

Ob ich jetzt nach Wilhelmsburg ziehe? Nein. Sorry, Ole. Ich bleib wo ich bin.

Fünf Monate

2007-08-10T15:47:00.001+02:00

Das Kondenswasser sammelte sich unaufhörlich auf meiner kalten Bierflasche und fiel alle paar Minuten in dicken Tropfen auf meine Chucks. Die waren sowieso schon nass, vom Platzregen der mich auf dem Weg zur U-Bahn erwischt hatte. Dass in dieser heißen, klebrigen Luft überhaupt noch genug Sauerstoff für all die Menschen war, war bemerkenswert. Ziemlich präzise fünf Monaten war es her seitdem Voxtrot das letzte Mal auf der kleinen, niedrigen Bühne des Molotow zu sehen war. Jetzt waren sie also wieder da. Und ich auch. Aber diesmal war alles ein bisschen anders als damals. Vielleicht, weil der Typ hinter den Turntables mein Freund war. Vielleicht weil ich die meisten Songs, die aus den Boxen schallten in den letzten Tagen rauf und runter gehört hatte. Vielleicht weil mir das Molotow mit samt der Menschen die dort ein und aus gehen immer vertrauter wird. Vielleicht...

Die Invasion des Feindes

2007-07-26T20:00:00.000+02:00

Das Heiligengeistefeld an einem sonnigen Donnerstagabend. Ein paar müde Fahrensleute schrauben in der letzten Abendsonne ein paar Buden für den kommenden Sommerdom zusammen. Vor dem Clubheim des FC St. Pauli lungern ein paar Leute herum, rauchen Zigaretten und unterhalten sich gedämpft. Immer wieder fährt ein Taxi die schmale Allee zum Stadion hinunter und wendet umständlich vor dem farblosen Flachdachbau des Clubheims. Es ist ruhig. Weit und breit keine weiß-braunen Schals. Die Leute vor dem Stadion sind keine Fußballfans. Sie sind hier um eine junge, britische Band auf ihrem ersten Deutschlandkonzert zu sehen. Es ist ein Promotion-Gig. Die Plattenfirma hat geladen. Rein darf eigentlich nur, wer auf der Gästeliste steht. Letztlich ist aber nichts von strenger Kontrolle zu merken. Wer rein geht kommt rein. Achtzig mögen es wohl sein, die gekommen sind. Man kennt sich. In kleinen Grüppchen stehen sie an der Bar, sitzen auf Bierbänken oder draußen am Rand des Stadions. Es ist die Indie-Elite Hamburgs. Jene die zu jeder neuen Band die richtigen Worte auf den Lippen haben, die Kleiderstil und Plattensammlung perfekt synchronisieren. Ich bin ein wenig überrascht dazwischen zu sitzen und selbst Gesichter zu erkennen.
Schließlich strömen alle in den Konzertraum. Hinter der niedrigen Bühne prangt ein überdimensionales Bild des Millerntors an der Wand. Der Typ von der Plattenfirma kommt auf die Bühne. Er begrüßt, lobt, beglückwünscht. Dann die Introduction: THE ENEMY!
Für einen Augenblick ist es still. Alle wenden wartend, suchend die Köpfe in alle Richtungen. Und dann tauchen Sie auf. Vor irgendwo weiter hinten stolpern sie an uns vorbei auf die Bühne. Drei kleine Jungen, möchte man sagen. Man möchte lächeln darüber, dass der Sänger obwohl er auf der Bühne steht für die vierte Reihe schon beinahe nicht mehr sichtbar ist. Man möchte lächeln darüber, dass der Schlagzeuger aussieht als wäre er nicht mal alt genug Bier zu trinken. Aber man kommt nicht zum lächeln, denn dann kommt die Musik – und fegt einen weg. Einfach so. Großartig. Fantastisch. Energetisch. Zornig. Trotzdem schön. Perfekt.
In England ist ihr Album auf Platz eins der Charts. In England spielen sie bei Top Of The Pops. In England spielen sie Stadien. In Hamburg spielten sie vor dem Bild des Millerntors. Für uns paar Musik-Verrückte. Und ich war dabei. Something to remember…

Tänzerinnen

2007-07-13T16:50:00.000+02:00

Ich hätte es nicht für möglich gehalten und es war auch nie geplant gewesen:
Ich war zum ersten Mal in meinem Leben auf einem Konzert bei dem Tänzerinnen auf der Bühne waren!
Ich dachte ich traue meinen Augen nicht, als vier in schwarze Schuluniformen gekleidete Mädchen auf die leuchtend pink-farbene Bühne sprangen und in Cheerleader-Manier Beine und Hüften schwingen ließen. Was um alles in der Welt war das???
Nur kurze Zeit später – man hatte sich an die menschlichen Flummis schon ein bisschen gewöhnt – tauchte dann mit wehenden blond-pinken Haaren der einsfünfzig große Wirbelwind auf, für den diese perfekt durchgeplante Show organisiert wurde: Avril Lavigne.
Ich weiß was du denkst: Bitte was? Du warst auf einem Avril Lavigne Konzert? Mit wem als Supportband? Den Killerpilzen? Sprechen wir gerade über denselben lächerlich einfallslosen, für Menschen über 15 Jahren bedingt geeigneten Teenie-Pop?
Ja.
Ja.Ja.Ja.
Aber bevor du mich jetzt aus deinem Adressbuch radierst gib mir Gelegenheit mich zu Verteidigen: ES WAR NICHT MEINE IDEE! Ich bin da einfach nur so reingerutscht. Eigentlich wollte ich ja nur mit Catherine ein bisschen im Stadtpark flacken und über Gott und die Welt – beziehungsweise über Uni und Popkonzertbesucher quatschen. Aber durch eine Reihe unglaublich, unwahrscheinlicher Zufälle fand ich mich am Ende des Tages mit Olaf in sicherem Abstand zur Bühne und sichere Nähe zum Bierstand auf einem Konzert wieder, dass von zwölfjährigen Tokio-Hotel-T-shirt-Trägern und ihren Eltern bevölkert wurde.
Und ich muss zugeben, es war durchaus amüsant. Eine Erfahrung auf jeden Fall. Wie gesagt: Ich war auf einem Konzert bei dem Tänzerinnen auf der Bühne waren – zum ersten Mal in meinem Leben – und auch zum letzten Mal.
Versprochen!

Schlafdefizit

2007-07-08T14:37:00.000+02:00

„Du siehst aber echt fertig aus!“
Na danke! Da hatte ich endlich mal richtig ausgeschlafen und war gerade um kurz vor 12 auf dem Weg in die Küche um mir meinen wohlverdienten Kaffee zu kochen, als mir meine Mitbewohnerin dieses charmante Kompliment zu warf. Dabei fühlte ich mich gar nicht fertig. Ich fühlte mich sogar richtig gut. Aber mein Körper hat wohl ein längeres Gedächtnis als ich.
Er erinnert sich gut daran, dass ich seit dem Hurricane kaum noch richtig ausschlafen konnte. Und wer hat Schuld? Olaf, die Arctic Monkeys, You Say Party, We Say Die, The Gossip und natürlich Verdi & Postmodernism.
Eine Woche voll Musik & Poetry. Kling toll. War’s auch. Finde jedenfalls ich... wie gesagt, mein Körper scheint da anderer Meinung zu sein...

Geständnisse eines Heimschläfers

2007-06-25T21:18:00.000+02:00

Ich weiß, eigentlich habe ich nichts zu sagen. Die matschverkrusteten Boots, der Sonnenbrand und die Halsscherzen sind nichts als müde Parodien eines Lebensstils an dem ich keinen Anteil hatte. Denn ich verbrachte die letzten drei Nächte in der Wärme und Trockenheit meiner eigenen vier Wände.
Ich bin ein Heimschläfer. Einer dieser parasitären Lebensformen, die frisch geduscht und ausgeschlafen durch die Wälder windschiefer Igluzelte stolzieren und seelenruhig die passende Kleidung aus dem Rucksack ziehen während, die umher stehenden Konzertbesucher unter den ersten Regentropfen nur müde ihre kaum bedeckten Schultern hochziehen können.
So einer bin ich. Ob ich mich deswegen schlecht fühle? Nein. Denn wenn man ehrlich ist, hat das Dasein eines Festival-Pendlers auch seine Schattenseiten. Besonders wenn der letzte Zug nach Hamburg abfährt, während irgendwo in der Ferne Eddie Vedder „Jeremy“ singt... seufz. Kindheitserinnerungen... Ja, auch Heimschläfer haben ein Herz.
Jetzt aber zurück zum Festival.
Zurück zu Jet undThe Rakes, zu Mumm-Ra und The Bravery, zu Blood Red Shoes und den Cold War Kids in einem überfüllten, stickigen Zelt, zu Bloc Party in Mitten den springenden und tanzenden Massen, zurück zu The Blood Arm an einem sonnigen Sonntagvormittag, zu The Films in bester Partylaune, zu Kings of Leon und Sonic Youth in der dritten Reihe. Zurück zu Placebo während Brian Molko in fünf Metern Entfernung zu singen beginnt: „Sucker love is heaven sent. You pucker up, our passion’s spent.“ Und 20,000 Menschen hinter dir haben die gleichen Worte auf den Lippen. Gänsehaut.

Dorffete

2007-06-19T19:40:00.001+02:00

In der Nähe von Osnabrück gibt es einen Ort namens Bramsche. Bei Bramsche gibt es ein Dorf namens Achmer. Achmer hat zwei große Straßen und ein Heimathaus. Ein Heimathaus ist ein kleines, hübsches, weißes Fachwerkhaus mit rustikaler Inneneinrichtung, das man als Achmerner für seinen dreißigsten Geburtstag mieten kann. Mein ehemaliger Mitbewohner Sebastian ist seit einem Jahr ein Achmerner und seit zwei Wochen ist er auch dreißig. Also feierte er am vergangenen Samstag seinen dreißigsten Geburtstag im Heimathaus in Achmer, bei Bramsche, in der Nähe von Osnabrück. Und wir fuhren hin. Zu fünft in einem Golf Kombi.
Vielleicht wohnen wir schon zu lange in Hamburg. Wir haben uns schon zu sehr an eine andere Definition von Party gewöhnt: An viel zu kleine, dunkle Räume. An verschlissene Sofagarnituren und geschmacklose Siebzigerjahre Tapeten. An billiges Astra aus der Flasche. An lauten dreckigen Indie-Rock. An langhaarige Menschen in verwaschenen T-Shirts und ausgefranzten Jeans.
Es war ein Schock.
Ein Kultur-Schock möchte man sagen.
Da saßen wir also, auf unseren Biedermeier-Stühlen an einer langen Eichentafel mit der hübschen Blümchendecke, während um uns herum Menschen in Poloshirts und gegelten Haaren zu einem Pur-Medley Diskofox tanzten.
Was nun? Was tun? Wir dachten an Molotowcocktails. Wir dachten an Rennen. Einfach aus dem nächstgelegenen Fenster hechten und davon rennen bis die Stimme von Hartmut Engler in der Ferne verhallt.
Aber wir taten es nicht.
Wir blieben.
Wir saßen da, an unserem Tisch, aßen Salzstangen, tranken Bier und hofften unsere Teelicht-Rauchzeichen würden irgendwo von irgendeinem Menschen weit entfernt, als Hilferuf erkannt. Gegen zwei schlichen wir uns davon. Verschwanden in der ländlichen Dunkelheit irgendwo in Niedersachsen, bei Osnabrück, in der Nähe von Bramsche.

Jazz’n’Politics

2007-06-17T18:56:00.000+02:00

Ein Israeli, der sagt, der israelische Staat gehört abgeschafft?
Ein Israeli, der einen Palästinenser in seine Band holt?
Ein Israeli, der mit politischem Jazz durch die ganze Welt tourt?

Sein Name ist Gilad Atzmon. Er ist Saxophonist und Flötist. Geboren wurde er 1963 in Israel. Heute lebt er in London. Zurück nach Israel wäre auch keine Option. Sie würden ihn nicht mehr rein lassen. Schließlich ist er Anti-Semit. Soweit man das überhaupt sein kann, wenn man Jude ist... Das politisch korrektere Wort ist wohl Anti-Zionist. Apropos Politik: Er muss es ganz offen zugeben: Der israelischer Außenminister – mit etwas Glück der angehende neue Staatspräsident ist ein Cousin von ihm. Er lacht. So etwas nennt man wohl Ironie des Schicksals.
Gilad Atzmons Band heißt The Orient House Ensemble. Dass das ehemalige PLO Hauptquartier in Jerusalem auch Orient House hieß ist kein Zufall. Es ist auch kein Zufall, dass neben zwei Engländern und zwei weiteren Exil-Israelis auch ein Palästinenser in der Band ist. Er singt. Auf Arabisch natürlich.
Was dabei heraus kommt, ist großartiger Jazz, durchzogen von orientalischen Klängen. Eine überraschend kohärente Mischung, mit Geige, Akkordeon, Gesang, Sax, Klavier, Bass und Drums. Die wahre Musik des Nahen Ostens. Bunt. Vielfältig. Amerikanisch. Orientalisch. Politisch. Kontrovers.

Radio.Blog

2007-06-08T19:13:00.001+02:00

Dem aufmerksamen Leser müsste seit einigen Tagen eine gewisse Veränderung in meinem Blog aufgefallen sein. Tja, der Titel weist auch schon drauf hin: Das hübsche, neue Feature: Radio.Blog!
Ich nutze auch gleich aus gegebenem Anlass die Gelegenheit eine kleine "The Smiths" Schwärmerei vom Stapel zu lassen. Wieder eine dieser Bands die in jede gut sortierte Plattensammlung gehört. Auch wenn man kein bekennender Morrissey-Fan ist... Wunderbar. Großartig. Und so unglaublich 80er... Seltsamer Weise genau die Musik für schwüle Frühlingstage...

Der Jazz-Rebel

2007-06-08T19:07:00.000+02:00

Seine gepflegten Pianistenhände sind alt geworden, seine Haare spärlich und weiß. Doch aus deinen Augen funkelt genau die gleiche Begeisterung, der gleiche eiserne Wille wie früher.
„Wenn ich will kann ich ein Großmaul sein.“
In diesem Jahr wird Michael Naura, der Jazz-Papst von Hamburg, 73 Jahre alt. – Jazz-Papst? Urgestein des Jazz? Oder doch eher Stein des Anstoßes?
„Das Dritte gefällt mir am Besten!“

Er versteht sich als Revolutionär.
„Kaum hatte Hitler verspielt, schon war ich in der Berlin der verrückte Narr. Und ich hab auch was bewirkt. Einige fast völlig eingeschlafene Rundfunkzausel, die wachten auf!“
Der Jazz war die Botschaft, die er in den Fünfzigern und Sechzigern mit seinem Quintett in ganz Deutschland verbreitete. Schließlich kam er nach Hamburg. Von 1971 bis 1999 war er beim NDR Chefredakteur der Jazzredaktion, die es ohne ihn niemals in dieser Form gegeben hätte.
„Einer der ganz großen Leute, Henri Regnier [...] sagte zu mir: ‚Micky! Kommen Sie zu uns! [...] Machen Sie mir eine Jazzabteilung.’ Und so geschah es! Mit allem Drum und Dran. Mit einem tollen Etat. Mit Reisen nach Japan und überall hin..“
Sicher keine leichte Arbeit. Besonders nicht für jemanden wie ihn. Einen Künstler, Jazzpianisten, Schriftsteller, inmitten der öffentlich-rechtlichen Sendeanstalt. Ein Kampf gegen Windmühlen? Keineswegs!
„Ich habe immer die politische Nummer gespielt. Ich habe gesagt: Ihr wisst was die Nazis mit dem Jazz gemacht haben. Das kommt nicht noch mal in Frage. So hab ich leicht spielerisch gedroht und sie waren schließlich froh dass ich erstmal in Japan war und dann nicht so nervig war.“
Er hat sich jahrzehntelang für den Jazz eingesetzt. Viel geändert hat sich in der deutschen Radiolandschaft in all den Jahren aber nicht. Heute spielt der NDR nur auf einem Sender und nur von 22 bis 23 Uhr Jazz. Aus dem Fernsehen wurde er ganz verbannt.
„Da wird der Jazz zum Juden erklärt. Und das finde ich scheiße! Ich habe ein Ausgeprägtes politischen Bewusstsein. Und [...] gerade bei den Entscheidungsträgern... was sind das denn für Knaben? [...] diese Oberignoranten, die wissen gar nicht, wie komplex und vielfältig Jazz ist. Von Coleman Hawkins bis hin zu Free Jazz Exzessen. Es ist so viel möglich. Ich mute denen ja nicht Exzesse des Free Jazz zu, aber so Ben Webster und Ella Fitzgerald und Billie Holiday... ich bitte Sie, das ist mit das Beste, was die letzte Zeit hervor gebracht hat. Aber, man kann nichts machen. [...] diese Politik-Hornochsen. Die sind sowieso amusisch.“
Er lacht. Aber er meint es so. Politisch war Michael Naura schon immer. Ein gefürchteter Unruhestifter. Das merkt man noch heute. Und an Aufgeben ist nicht zu denken. Schließlich gibt es doch noch Hoffnung am Horizont.
„Jetzt wo junge, begabte Redakteure ans Ruder kommen. Und die alten Knacker in die Särge rumpeln, dann ist es okay.“
Sein sympathisches, versöhnendes Lächeln.
Er sitzt entspannt in einem Korbstuhl im Wohnzimmer seiner Eppendorfer Wohnung. Das Zimmer ist angefüllt mit den unterschiedlichsten Gegenständen. bunte Gemälde, afrikanische Figuren, Vasen, Bücher. Es duftet angenehm, irgendwie exotisch. Er erwähnt seine Reisen nach Afrika.
„Waren sie mal in Afrika? Das würde ich ihnen empfehlen. [...] Als ich noch ein junger Schnösel war, da war es mein bevorzugtes außereuropäisches Urlaubsgebiet.“
Man traut sich kaum die kostbaren Kelche, in denen das Mineralwasser serviert wird, anzufassen. Dabei ist die Wohnung nur sein Zweitwohnsitz. Eigentlich wohnt er auf dem Land.
„Wir haben ja einen Bauernhof in Nordfriesland. Das ist so eine Landschaft wie sie Theodor Storm beschrieben hat. Haargenau. Und die Landschaft dort oben [...] hat mich vom städtischen Quasseln weg gebracht. [...]. ich habe in Nordfriesland sozusagen das Schweigen gelernt. Und zwar so zu schweigen, dass es einem nicht peinlich ist. Also nicht aus Faulheit das Maul nicht aufmacht, sondern aus Überzeugung. Einfach mal schweigen. Halte ich für wichtig.“
Stille spielte auch an anderer Stelle eine wichtige Rolle in Nauras Leben. Sie brachte die Wende von seinem Leben als einer der erfolgreichsten deutschen Jazzmusiker zu seiner Zeit in Hamburg beim NDR.
„Die Zeit als wir täglich, bzw. nächtlich, von zwanzig Uhr bis fünf Uhr morgens spielten, [...] das ging ohne irgendwelche stimulierenden Mittel überhaupt nicht. Wir haben nicht gekokst und schon gar nicht Heroin gespritzt. Wir haben eben getrunken. Aber die Quittung kam.“ Polyserositis.
„Ich war ein Jahr im Krankenhaus. War auch eine interessante Lehre. Nach dem Jazz und diesem ganzen Getöse dann die unwirkliche Stille des Krankenhauses.“
Damals gaben seine Freunde ein Benefiz-Konzert um die Behandlungskosten aufzutreiben.
Die Zeit als Musiker hat ihn natürlich stark geprägt. Schon früh gab es für ihn nichts anderes außer Jazz.
„Ich habe schon als junger Bursche, in Berlin AFN gehört. American Forces Network. Ein Soldatensender. Und der hat mir ja den Virus Jazz überhaupt verpasst. [...] Und als ich sah was sie da alles treiben; und im Hintergrund hämmerte immer Benny Goodman, da sagte ich mir: Das ist es!“
Es war ein radikaler Lebensstil. Die vielen Reisen. Vor und zurück durch die ganze Republik. Eine verrückte Zeit voller irrer Geschichten und er erzählt sie wunderbar. Märchenonkel und Satiriker in einem.
„Wir spielen und spielen. Irgendwann nach zwölf geht die Tür auf und es kommt ein schlanker, relativ junger Mann rein – schlank, ich würde sagen, dürr. Machte einen gehetzten Eindruck. Er geht sofort an die Bar und bestellt dort gleich Sekt und schickt uns einen Drink nach dem anderen. Und wir dachten, „Boah, was ist denn das für ein Typ?!“ Am nächsten Abend war er wieder da. Und dann wieder. Und dann war er plötzlich weg. Dann mussten wir nach Hamburg wechseln, wir spielten, die Tür ging auf und wer kommt rein? Unser spendabler Freund! Und so ging es wieder Nacht für Nacht. Dann aber, blieb er wieder weg. Eines Tages schlage ich die Bild-Zeitung auf. Und was sehe ich? Ein ganz großes Foto von unserem spendablen Freund. Und da steht: ‚Internationaler Hoteldieb gefasst!’ Das war so irre! Ich habe mich überhaupt gar nicht eingekriegt. Daher hatte der Typ so viel Geld! Das war ganz verrückt. Er machte überhaupt keinen kriminellen Eindruck. Er war in erster Linie gehetzt. Wie so ein gehetztes Tier. Ganz eingefallenes Gesicht. Aber teure Anzüge. Auch ein Weiberheld. Alles stimmte bei ihm, nur die Moral vielleicht nicht ganz...“
Er grinst.
Michael Naura ist ein Kämpfer für den Jazz. Er kämpfte jahrzehntelang, an der Klaviatur, später mit Tinte und Papier, Radiobeiträgen und Hörspielen. Doch besonders die Mischung von Jazz und Lyrik hat es ihm angetan.
„Die Literatur mit Jazz koppeln: Das war immer mein Ding!“
So sehr, dass er auf seine alten Tage selbst mit dem Lyrik schreiben begonnen hat.
„Das hat damit zutun, dass Dieter Rühmkopf in mir irgendwie so einen Virus versteckt hat. Den Gedichtvirus.“
Eins ist klar, ein Freidenker, Rebel wie er, geht niemals in Rente.
Bei der Frage wovon er heute träumt muss er das erste Mal länger nachdenken.
„Also, ich träume in erster Linie, dass ich bei Kräften bleibe, und dass mein Geist sich nicht verdunkelt, dass mein Freund Rühmkopf der schwer erkrankt ist, überlebt, und – sagen wir mal so – dass die Sender nicht in die Hände von reaktionären Schwachköpfen fallen!“
Der ewige Stein des Anstoßes eben.
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PS: Ich geb es zu, ich habe den Text natürlich nicht für meinen Blog schrieben. Aber nachdem das Portrait (und vor allem die Transkription des Interviews) so schrecklich viel Arbeit war lasse ich mich an dieser Stelle zu einer Zweitverwertung verführen.

Eine Nacht mit Boris Yeltsin

2007-06-01T13:13:00.001+02:00

Ich weiß, nach meinem letzt jährigen St. Petersburg Urlaub würdest du mir im Zusammenhang mit Russland alles zutrauen – auch eine nächtliche, spiritistische Sitzung zur Beschwörung des Geistes des ersten Präsidenten der Russischen Föderation... Aber keine Angst, so weit ist es dann doch nicht mit mir gekommen. Denn entgegen aller Vermutungen dreht es sich um eine Band aus dem verschlafenen Springfield, Missouri. Präziser: es geht um Someone Still Loves You Boris Yeltsin.
Das sind vier sympathische Guys, die damals in der Highschool eine Band mit einem lächerlichen Namen gegründet haben und heute mit ihrem ersten Album durch die Welt touren. Und zufälliger Weise spielten sie am 30. Mai im Molotow. Und zufälliger Weise gingen wir hin weil der 31. Catherines Geburtstag ist und jeder gute Geburtstag sollte mit einem Konzert beginnen.
Die Band kam im Endeffekt eine Stunde nach uns im Molotow an. Nach unglaublichen siebzehn Stunden Fahrt von Nürnberg nach Hamburg (don’t ask me...) stolperten sie vom Tourbus direkt auf die Bühne und spielten begeisternde zwei Stunden rockigen Pop aus Amerika. Beautiful. Da das aktuelle Album nur auf traurige neunundzwanzig Minuten Spielzeit kommt gab es einige überraschende Extras. Dabei war ein Cover von einem HipHop Klassiker (forgot the name... sorry) genauso wie „I Wanna Hold Your Hand“ von den Beatles; und als die Snare während des Konzerts riss wurde dann noch eine sehr spontane Akustikversion von „Smells like teen spirit“ und einem irischen Trinklied zum Besten gegeben. Very down-to-earth, very sweet.
Dann war es Mitternacht. Catherines Geburtstag. Die Jungs neben uns erklärten stolz sie kennen den Drummer der Band. Der Drummer schmeißt großzügig eine Runde Bier. „Do you know the place where the Beatles played?“ Sure. Große Freiheit. Indra. Erinnerungsfotos von Gedenktafeln. Ein Abstecher zur Herbertstraße. Dann Mutter, denn wie ich gelernt habe, geht jeder, der etwas auf sich hält zur Aftershowparty ins Mutter. Eigentlich klingt Aftershowparty zu glamorous. Glamour kommt aus New York oder L.A. nicht aus Springfield, Missouri. Einfach nur ein netter Abend mit netten Typen in einem Raum mit Blümchentapete. Gegen vier standen wir vor dem Hotel, das eigentlich kein Hotel sondern vielmehr irgendein Wohnhaus mit einem Gästeappartment war. So ist das also.
Ich ging bei Sonnenaufgang durch das erwachende Hamburg zum Bus, müde von einer Nacht mit Boris Yeltsin.