Mal wieder politisch

Ich bin ein Internet-Junkie. Darüber gibt es nicht den geringsten Zweifel. Ich bin die Art von Mensch, der wenn er nach hause kommt zuerst auf den Power-Knopf des Computers drückt bevor er überhaupt die Jacke ausgezogen hat, und der lieber seinen (verhältnismäßig) schweren Laptop quer durch Deutschland schleppt als sich an dem uralten, langsamen Rechner im dunklen, kalten Keller seiner Eltern zu setzten. Ich blogge. Ich habe einen Account bei MySpace, bei Couchsurfing, bei Last.FM, und (seit gestern Abend wieder) bei Facebook. Seit kurzem twittere ich sogar. Wenn ich etwas wissen will frage ich als erstes das Internet – und erstaunlicher Weise hat es auf die meisten Fragen sogar eine Art von Antwort. Ich mag das Gefühl, dass alles nur einen Mausklick entfernt ist. Das man blitzschnell mal die Lyrics von „Everybody’s Free (To Wear Sunscreen)“, den Geburtsort von Karl Marx, die dritte Single von Oasis und den Unterschied zwischen Großem Recht und Kleinem Recht herausfinden kann. Und das auch noch umsonst. Es ist toll. Eigentlich zu schön um wahr zu sein.
Genau das ist dann auch der Knackpunkt. Klar, genieße ich die Freiheit im Netz und will sie geschützt wissen. Aber die ein oder andere Piratenpartei- und Netz-Zensur-Kampanie geht eindeutig zu weit. Jemand hat mal gesagt, Datenschutz sei für unsere Generation das Gleiche wie der Vietnamkrieg für die 68er: Etwas das die Jungen aus der Politikverdrossenheit rüttelt und ihnen ein Ziel gibt, für das es sich zu kämpfen lohnt. Vielleicht stimmt es. Vielleicht ist die Netzfreiheit, der Datenschutz und das Urheberrecht wirklich Teil einer politischen Ideologie des 21. Jahrhunderts... – und was den Datenschutz anbelangt kann ich das nur befürworten. Jeder sollte sich über die Gefahren des „Gläsernen Bürgers“ bewusst sein. Doch das Urheberrecht abschaffen, wie es zum Beispiel die Piratenpartei (der politisch organisierte Arm jeder jungen Online-Politik-Bewegung) fordert? Sind wir uns bewusst darüber was das bedeutet?
Ich kann es offen gestanden nicht verstehen wenn so etwas gefordert wird, und damit mag ich wohl in Opposition zu einigen meiner eigenen Freunde stehen, die solche Ideen befürworten... Mal wieder ist es die Zeit, mit zwei sehr interessanten Artikeln zu dem Thema (siehe zum Beispiel hier), die mich dazu bewegt für einen Blogeintrag mal wieder politisch zu werden...
Aber stimmt es nicht? Wo würden wir enden, wenn es kein Urheberrecht mehr gebe? Wenn das geistige Eigentum nichts mehr wert wäre?
Ich studiere eine Geisteswissenschaft. Das heißt, ich werde mit sehr hoher Wahrscheinlichkeit mein Geld damit verdienen Texte zu schreiben. Als Journalist, für irgendwelche Einrichtungen in der Öffentlichkeitsarbeit, als Wissenschaftler an der Uni oder (wovon ich nach wie vor träume) als Dichter oder Autor. All das sind Wege wie Menschen für mich. Nur schade, dass mit dem Wort – dank der Abschaffung des Urheberrechts – kein Geld mehr gemacht werden kann. Schreibe ich ein Buch als Wissenschaftler oder Autor wird es keiner kaufen: Im Netz ist es ja frei zugänglich. Träume ich von der Journalistischen Karriere werde ich bald merken, dass der Journalismus weitestgehend tot ist. Zeitungen? Kauf doch keiner mehr! Und online will niemand bezahlen. Die Journalisten sind durch fleißige Blogger ersetzt die das Gleiche für lau machen. Immer aktuell, sensationslüsternd, aber meistens flach (wer hätte auch die Zeit sich vor Ort zu erkundigen, schließlich gibt’s ja keine Kohle).
Was bleibt? Vielleicht ein Kellner-Job? Oder einer im Callcenter?
Und was geschieht mit meiner heiß geliebten Musik? Finanziert mit Nebenjobs, überteuertem Merchandise und Konzertkarten? Kann das auf lange Sicht funktionieren? Nehmen sich Bands noch zwei Jahre Zeit um an einem Album zu feilen oder hängen sie nur noch Tour an Tour damit sie nicht in die roten Zahlen rutschen?
Es ist klar, es muss etwas geändert werden am Urheberrecht. Es muss den neuen Bedingungen angepasst werden. Aber es abschaffen? Das Netz als gesetzloser Raum? Das kann und darf es nicht geben. Besonders nicht in einer Gesellschaft die allein von ihrem geistigen Kapital lebt. Niemand zweifelt daran, dass es bald in diesem Land kaum noch Handarbeit geben wird. Es wird automatisiert oder out-ge-sourced. Was bleibt ist ein Heer von Arbeitslosen deren einzige Stärke ihre Expertise wäre. Aber nein: für geistiges Eigentum bekommt man ja auch nichts mehr...

Sunday Night

I am sitting on the spacious windowsill in the kitchen. A candle in front of me. The lights from the corridor falling in through the door. A warm spring Sunday night. A few stars above. A nice breeze in the trees and on my cheeks. My mind’s adrift. I am sure, soon I am gonna miss Hamburg’s peace and quite. But tonight there is a bottle of French red wine just for me. Its ruby red colour in the glass. Its dry taste in my mouth. There is the latest Whitest Boy Alive album in the stereo. Its happy beats keep me warm. Its bittersweet vocals keep me company.
I know, you might say every song sounds the same. You might make fun of the repetitive style; of Erlend’s limited vocal expression… but I couldn’t think of a better soundtrack for this night. It’s perfect.

The Band Bag

I have to admit I never really understood them. The first time I saw one of them lying on the merch stand at some trendy concert, they reminded me of the sad batik dyeing experiments or colourful potato stamping adventures I went through in elementary school, that forced my mother to carry her shopping in some well-intended but badly executed linen bag artwork. They always radiated a certain kind of do-it-yourself charm, that certainly fit most of the indie bands, but left me wondering who actually bought those bags and what you would use them for if you did. I couldn’t really picture myself standing in front of my coat rack considering whether to take the Foals or the Dodos out to Wal Mart to buy some milk, toast and a can of corn.
But then, standing in line at a small corner shop at St. Pauli the other day I suddenly understood. There was this dark haired, good looking thirty-something in his skinny jeans and duffle coat; his cute big-eyed son sitting in the shopping cart, waiting for his father to finish packing the groceries into his ClickClickDecker linen shopping bag. There it was, the one and only situation where a bag like that seemed to make sense: The urban chic; the post-student music snob, that wants to keep up the life style even with kids scuttling about his feet; the 21st century grup, that shares his own children’s childishness.
I guess I better start working on my collection then…

How Dare I?

There are a few rules you have to stick you when writing your final thesis. One of them is reducing your social contacts to the minimum, focusing your energies on reading, writing, thinking. When looking back at the last month or so, I am pretty sure that’s what I did. The average response time to an email of a friend was somewhere between two and five days and partying was limited to a lonely, unexciting couch in my favourite bar, somewhere far off from the roaring buzz of the Reeperbahn.
So how could I dare – right there, on the 30th page of my thesis – to spend an entire week simply enjoying myself with the one’s I hold dearest?
How dare I roam the streets of St. Pauli on a rainy Monday night, when even the tourists are rare; talking, laughing, walking, searching with Cat for a bunch of young, frizzy haired Scots that were never to be found?
How dare I spend my Thursday afternoon on a cosy couch in Sternschanze, drinking Earl Grey and watching the rain fall, while chitchatting with one of my oldest friends back from high school?
How dare I spend my Friday afternoon baking tank-cookies (don’t ask me… they were a gift…) in order to later drop them off at some spacious 36 hours house-warming-birthday party I didn’t know anyone and stayed only for 15 minutes?
How dare I invade the St. Pauli apartment of my former flat mates, chatting, laughing, drinking beer, and even move on to the beloved couch at Kleinraumdisko only to take ridiculous pictures of my friend and me at three in the morning?
How dare I meet up with another friend the following day at Don’t Tell Momma, to celebrate his newly found Hamburg apartment, eating an obscenely delicious American Cheese Cake and considering the cost of living in the city?
How dare I spend the rest of the day baking another birthday present cake, that contained an unhealthy amound of chocolate, and deliver it to a friendly but somewhat clumsy party somewhere in Barmbek?
How dare I spend two hours on the phone this noon, talking to my family and later hang in front of the TV watching a movie with three of my best friends?
How dare I?

St. George gotta wait

It is over. A simple email and “much to our regret” ended it.
Well, my regret is even bigger than yours, I guess. In any case the suspense is gone and I can start thinking about the future in other terms than deadlines and stress from now on. And who knows, maybe it’s for the best. Maybe another year at university would have been a plain waste of time. I will not be moving in September. But I am pretty sure I will eventually… St. George simply gotta wait.

Reality-TV

Ich geb es zu. Als Produkt chronischer Überarbeitung und der daraus entstehenden, abendlichen Gehirn-Ermüdung habe ich es tatsächlich in den letzten zwei Wochen gewagt fern zu sehen. Ja, tatsächlich. Und diesmal ist wirklich das allgemeine, ordinäre deutsche Fernsehen gemeint. Keine obskuren, fremdsprachigen Internet-Angebote oder Gesellschafts-untergrabende Online-Piratensender. Kein Byte.FM zum Sehen. Einfaches, werbefinanziertes, Füße-hoch-und-Gehirn-aus Unterhaltungsprogramm.
Was mir ein Schulterklopfen meiner Medien- und Kommunikationswissenschaft Professoren einhandeln würde, könnte vielleicht – und durchaus verständlicher Weise – bei dem ein oder anderen meiner Leser aus Unverständnis stoßen. „Was? Du hast ferngesehen?!? Was ist passiert? Alle deine Bücher und CDs in Flammen aufgegangen? Dein DVD-Player kaputt und deine Internetverbindung gestört?!“
Und zu einem gewissen Maß hat der Leser, der diese Fragen stellt natürlich recht. Schließlich könnte man seine Zeit mit so vielen, viel schöneren Dingen verbringen. Aber ich will hier keine Diskussion über die Qualität des deutschen Fernsehens entfachen. Wir alle kennen die Fakten und bilden uns unsere eigene Meinung (An dieser Stelle sei den unregelmäßigen Zeitlesern der vor zwei Wochen erschienene Artikel über die Qualität des öffentlich-rechtlichen Fernsehens ans Herz gelegt.).
Viel wichtiger ist, was ich sah...

Ich schalte von der „Tagesschau“ zu „Germany’s Next Top Model“, wo Heidi Klum erklärt, sie wolle den Kandidatinnen der Show mit dem Umzug in eine hoffnungslos geschmacklos überladene Luxusvilla in Los Angeles einen Vorgeschmack auf ihre Zukunft als Topmodel geben. Ich muss an den Artikel im Zeit-Magazin denken, den ich vor einem halben Jahr gelesen habe, als das russische Topmodel Ruslana Korshunova aus dem Fenster ihres New Yorker Appartments in den Tod stützte. „Bevor Ruslana dort einzog, hatte sie in einigen Modelapartments gewohnt, die von den Agenturen gegen eine hohe Miete zur Verfügung gestellt werden. Es gibt Etagenbetten, die Mädchen wechseln wöchentlich. Von dort aus schickt die Agentur die Models auf unzählige Castings.“ hieß es in dem Artikel. „Die Agentur legt die Kosten für Setbilder, Reisen, Unterkunft aus. Jedes neue Setbild, jeder Kurierdienst wird dazugerechnet. Das ist Standard in der Branche. Zusätzlich nehmen die Agenturen Kommissionen auf die Verdienste der Models. Agenturen in London und New York behalten 20 Prozent, in Mailand 40, manchmal 50 Prozent, in Paris behalten fast alle 70 Prozent des Honorars,“ hieß es dort auch. Ich frage mich ob die Mädchen in der Sendung das wissen und schalte um. Eine Expertengruppe spricht über das Thema Essstörungen und Magersucht. Hinter der freundlichen Moderatorin wird das Bild einer unwirklich dürren, nackten Frau eingeblendet. Eine ehemalige Magersüchtige spricht davon, dass in unserer Gesellschaft die ‚Grundlage zum Leben’ immer mehr zum Feind wird. Die Nummer einer Seelsorge-Hotline wird eingeblendet. Ich schalte um. In „Teenager außer Kontrolle“ wird ein 15-jähriger Drogendealer in einem coolen Clip der Zuschauerschaft vorgestellt. Er und seine beiden Kumpels laufen wie im Musikvideo einer Rap-Band durchs Bild. Seine Eltern schicken ihn in die Wüste. Ich schalte um. Brennpunkt zum Amoklauf in Winnenden. Jemand redet über Waffengesetze, Schulkontrollen, schnelle Eingreiftruppen, die Verantwortung der Medien, Gewaltspiele und brutale Filme. „Auf dem Computer des Täters wurden Pornos gefunden.“
... Gibt es da Zusammenhänge?

Niemals so, wie es war...

Die letzten drei Wochen haben alles verändert. Niemals wird unsere Beziehung wieder so sein, wie sie früher war. Niemals werde ich in der Lage sein, ihm mit derselben Unbeschwertheit zu begegnen, wie damals. Es hat tiefe Wunden hinterlassen: Die tägliche Routine. Meine Erwartungshaltung. Sein Schweigen. Die Frau in der gelben Jacke zwischen uns. Die Andeutungen, die sich als nichts als heiße Luft heraus stellten. Passivität. Hilflosigkeit. All das ist Schuld daran dass der Gedanke an ihn mir Magenschmerzen bereitet.

Nie wird es sein, wie es war – zwischen meinem Briefkasten und mir.

Postmoderne Verstrickungen

Es mag seltsam klingen, aber für mich gibt es zurzeit keinen besseren Ausgleich zu meinem Magister-und-Nebenjob-überbelasteten Alltag als meinen Denkapparat für eine Stunde oder zwei einfach komplett auszuschalten, zu stricken und dazu gute Musik oder ein Hörbuch zu hören. Vergesst Joga. Einfach stricken.
Also machte ich es mir auch an diesem Abend auf dem Bett bequem, rückte das Kissen als Rückenlehne gegen die Wand, kramte mein Strickzeug raus und drückte auf play. Haruki Murakamis „A Wild Sheep Chase“ als Hörbuch. Eine großartige, abgefahrene Geschichte, auf großartige, abgefahrene Weise erzählt. Und wer Murakami kennt ist sie gewohnt: die parallelen Handlungsstränge und ständigen Zeitsprünge; die Perspektivenwechsel und irrealen Verbindungen. Somit wunderte ich mich nicht, als die mir erzählte Geschichte nicht unbedingt sonderlich kohärent erschien und auch keine direkten Zusammenhänge im streng logischen Sinn eröffnete. Die Zusammenhänge würden sich schon noch finden, wie sie sich bei jedem Murakami Buch auf mystische Weise stets noch gefunden hatten, dachte ich mir als ich schließlich zu meinem Computer zurückkehrte um itunes zu schließen und das ibook herunterzufahren. – Und dann sah ich ihn. Der kleine Knopf mit den beiden überkreuzten Pfeilen in der linken unteren Ecke des itunes-Fensters, der mir fröhlich, leicht bläulich entgegenleuchtete. Shuffle.

Woran man erkennt, dass es sich um ein literarisches Werk der Postmoderne handelt?
Es macht nur einen graduellen Unterschied ob man das fragliche Hörbuch normal oder auf Shuffle hört.

Hometown Blues

Mit „Narrow Minded Social Club“ im Ohr verlasse ich die Wohnung, ziehe meine Kapuze über den Kopf und trete in die Kälte hinaus. Ich schliddere den gepflasterten Fußweg durch den kleinen Park entlang und stehe bibbernd im Wind an der Ampel. Wieder zu spät zur Arbeit. Die U-Bahn ist nicht sonderlich voll, der Berufsverkehr ist eigentlich schon seit einer Stunde vorbei. Nur Studenten würden diese Tageszeit noch als Morgen bezeichnen. Eine dunkelhaarige Schönheit schlägt mir gegenüber ihre langen Beine übereinander und spielt in Gedanken versunken mit ihrem linken Ohrring. Ich versuche mich auf den Text zu konzentrieren, den ich eigentlich schon gestern für die Arbeit gelesen haben wollte. Er ergibt keinen Sinn.
Ein älterer Mann mit einer Gitarre und ein jüngerer mit einem Pappbecher steigen in unseren Wagon. Ich erinnere mich an ihre Gesichter, sie sind öfter auf dieser Linie unterwegs. „Einen schönen, guten Morgen und noch ein gutes neues Jahr wünschen wir und bringen wohlklingende Grüße von Elvis Presley!“ Sie singen „Return to Sender“ und klappern mit den Münzen im Pappbecher. Die langbeinige Schönheit fischt ein paar Münzen aus ihrem Portemonnaie. Elvis Presley wäre gestern 74 Jahre alt geworden. Komischer Zufall. David Bowie hat am selben Tag Geburtstag. Aber keine schönen Grüße von ihm. Ich denke darüber nach ob man mit „Life on Mars?“ Spenden bekommt, als ich die U-Bahn verlasse und durch das Stationsgebäude eile. Beinahe stoße ich mit einem Marsianer zusammen. Zwei Kunststudentinnen haben sich hauchdünnen, violetten Seidenstoff über die Gesichter gespannt und posieren in der Eingangshalle. Eine hat eine Blüte aus Alufolie im Haar. Ich stolpere hastig weiter zum Bus. Die langbeinige Schönheit steht auch an der Bushaltestelle. Ich bin tatsächlich zu später zur Arbeit. Als ich den Bus verlasse und an einer weiteren U-Bahnstation vorbei meinem Schreibtischstuhl entgegeneile bleibt mein Blick an einem alten Bettler mit langen wuscheligen Haaren, langem wuscheligen Bart und einer verstimmten Gitarre hängen. Er singt aus Leibeskräften. Ich kann den Song nicht identifizieren. Rhythmisches Schrummeln, melodieloser Gesang. Sein Blick folgt meinem Gang. Ich bin sein einziges Publikum. Er und ich. 20 Meter zwischen uns. Dann bin ich vorbei. Münzenlos vorbei. Und ich höre ihn „Fuck Yourself“ schrummeln und frage mich ob es Teil des Songs war.

Der Horror

Womit habe ich das verdient? Was habe ich falsch gemacht? Warum bestrafen mich die allmächtigen Götter der Musik auf diese grausame Weise?
Seit drei Tagen muss ich es jetzt ertragen. Keine Tageszeit in der ich davor sicher wäre, kein Ort an dem ich mich verstecken kann. Es kommt aus den viel zu kleinen, schnarrenden Laptop-Boxen meiner Mitbewohnerin und frisst sich unaufhaltsam durch ihre Zimmertür, kriecht über den Fußboden und dringt in mein Zimmer ein. Widerwärtig und gnadenlos.
Ich kann es nicht länger ertragen. Irgendetwas muss passieren. Ich will nicht mehr. Ende. Schluss. Aus. Wenn das eine Foltermethode ist, gebe ich mich geschlagen. „...Ich unterzeichne alles was Sie wollen, nur bitte, bitte, bitte... hören Sie damit auf...“